Algo tirado
Mientras caminaba encontré un corazón,
recordé que hace mucho tiempo tuve uno
que me hizo sentir emociones que se fueron apagando,
al ver este otro en el suelo aún latiendo
no pude sopórtalo,
sabía que muchos no se habían dado cuenta de que existía;
lo patearon como al mío,
le escupieron,
lo dejaron agotado,
mal trecho,
agónico,
hasta que simplemente
fue imposible seguir cargando aquello
y lo mejor fue arrancarlo de una buena vez
sin importar un último dolor;
la curiosidad de saber si me quedaba era grade
pero recordé las noches junto al teléfono,
la almohada indiferente,
el insomnio recurrente,
y ya no quise volver a pasar por eso;
me aleje respetando el lugar donde estaba,
me sentí reconfortado al pensar
que alguien más anda por la ciudad, por ahí sin tener uno.*
Invalidez
No puedo anhelar una vida decente,
quizás porqué no la conozco y no soy así,
es cómo sí estuviera inválido
para soñar con algo mejor
y me hiciera falta un pedazo del alma
que me dijeron que cuidara
pero que terminé por perder,
tal vez por eso no disfruto de los boleros,
de la compañía,
de un ambiente suave a la luz de las velas
en un mar lleno de sonrisas inocentes;
y prefiera la acidez,
mirar el techo lleno de arañas,
guardar silencio en la habitación
buscando lo que me amputaron sin darme cuenta.
Esperándote en el precipicio
Mi alma no es un lugar seguro,
es un entorno hostil
donde
las palabras son sólo palabras
pero también
flechas absurdas que cruzan el cielo sin objetivo
quizá paso mucho tiempo sin compañía
como también riendo;
silente
miro el mundo
miro el vacío
sensible
escucho música
escucho el silencio
así como tú
pero eso ya lo sabes
así que
¿porque no te quedas conmigo al filo del precipicio
únicamente para saber que pasa?
Tal vez lo averigüemos juntos.
Pies
Lo mejor de la vida no camina,
la música,
los libros,
el dinero,
los chocolates
o el alcohol;
no usa zapatos
con tacón alto
que bailan relucientes
provocándote sin piedad;
ni cobran por una hora una locura
para después patearte en la cara
y salir corriendo;
bueno,
dicen que siempre
hay excepciones
que confirman la regla
y alegran el día.
Poesía muerta
¿Qué seré después de morir?
Lo mismo que era antes de nacer;
un yo solo, sin un conmigo mismo.
Arturo Accio. 1975. Guadalajara, México. Cursó estudios de Arte en la Universidad de Guadalajara, es poeta, narrador y activista literario.Tiene numerosas obras publicas entre las que destacan Sinfonía para perdedores (Secretaria de Cultura, 2003), Poesías Muertas (Eugenesis, 2003), La suite de los mutilados (EdWe, Argentina, 2004), Electroshock ( Secretaria de Cultura, México, 2006), Vagabundo de la oscuridad (Eugeneis, México, 2006), Les Courts (Zediciones, Argentina, 2009), El Lenguaje del Abismo (Marfuz, Ecuador, 2010), Disonancia en el éter (El taller del poeta, España, 2010). Parte de su poesía ha sido publicada en diversas antologías, tales como Voces varias a veces líquidas (Editorial Maribelina, Perú) y 21 Balas LF (España).
