Foto: © Luna MiguelCAVE LUNAM
Cuidado.
Mi gripe es porcina y maligna.
Mi gripe es de Vaca y de Ave loca.
Mi gripe es Nietzsche tan mal traducido.
Presta atención a mis venas hinchadas,
dentro guardo las babas de Panero.
Dentro, el corazón de un Huevo Kinder
sin sorpresa:
Sylvia Plath Muerta,
David Foster Wallace Muerto,
Virginia, estilo mariposa, Muerta.
Atención. Danger. Bandera púrpura.
La gripe de las almas.
La gripe del humo.
La gripe de las codas y la tipografía
desplumada.
Atención. Contagian.
Cuidado.
Muerdo.
SUGAR FEE RED BULL
..............................................Traté de deslizar la mano por debajo
..............................................de la suya, pero me la apartó.
..............................................— No, es más rápido sola.
..............................................J. G. Ballard.
Ahora,
ver porno.
Porque es junio y hace calor
en mi alma.
Porque
qué
mejor sino ver
porno.
¿Escribir?
¿Leer poemas de amor?
¿Debatir
sobre el declive
de la narrativa española
contemporánea,
o el lenguaje,
o la post,
pre,
in-poética,
tan apoética
de este
momento?
Qué mejor
que el placer
de una felación
de alguien
que no soy yo
a otro alguien
que no soy yo
para confirmar
mi existencia.
Me masturbo mal.
Finjo un orgasmo.
Me deshidrato.
Cuidado.
Mi gripe es porcina y maligna.
Mi gripe es de Vaca y de Ave loca.
Mi gripe es Nietzsche tan mal traducido.
Presta atención a mis venas hinchadas,
dentro guardo las babas de Panero.
Dentro, el corazón de un Huevo Kinder
sin sorpresa:
Sylvia Plath Muerta,
David Foster Wallace Muerto,
Virginia, estilo mariposa, Muerta.
Atención. Danger. Bandera púrpura.
La gripe de las almas.
La gripe del humo.
La gripe de las codas y la tipografía
desplumada.
Atención. Contagian.
Cuidado.
Muerdo.
SUGAR FEE RED BULL
..............................................Traté de deslizar la mano por debajo
..............................................de la suya, pero me la apartó.
..............................................— No, es más rápido sola.
..............................................J. G. Ballard.
Ahora,
ver porno.
Porque es junio y hace calor
en mi alma.
Porque
qué
mejor sino ver
porno.
¿Escribir?
¿Leer poemas de amor?
¿Debatir
sobre el declive
de la narrativa española
contemporánea,
o el lenguaje,
o la post,
pre,
in-poética,
tan apoética
de este
momento?
Qué mejor
que el placer
de una felación
de alguien
que no soy yo
a otro alguien
que no soy yo
para confirmar
mi existencia.
Me masturbo mal.
Finjo un orgasmo.
Me deshidrato.
Escribo para quienes conocen
mi mentira.
Porque miento en esta tecla,
porque engendro
máscaras con la lengua,
porque veo el film
y lloro la caricia
porque no sé decir no
a Otro maldito yo.
mi mentira.
Porque miento en esta tecla,
porque engendro
máscaras con la lengua,
porque veo el film
y lloro la caricia
porque no sé decir no
a Otro maldito yo.
© Luna Miguel.
Alcalá de Henares, 1990. España. Se trasladó a Almería en 1996. Ha aparecido desde 2001 en revistas como Salamandria, Los Noveles o Espacio Luke; en las antologías El Jaiku en España y La casa del poeta, y ha publicado las plaquettes Menú de sombras (2006), Síntomas (2008), Proceso (2009) y Cruzo un desierto (2009). Como fotógrafa ha colaborado en diversas revistas y editoriales. Trabajó para ACL Radio y el diario La voz de Almería. Cursó 1º de Bachillerato en el Lycée Masséna de Niza. En abril de 2008 asistió como invitada al festival de Cosmopoética en Córdoba. Actualmente estudia Periodismo y Comunicación Audiovisual en Madrid.
Blog: http://www.lunamiguel.blogspot.com/
Blog: http://www.lunamiguel.blogspot.com/
Entradas
34 comentarios:
Tiene una fuerza y nervio para escribir.
Conozco tu mentira...luego, escribes para mí
Gracias por pasar a mi blog!
Me gusta mucho como escribes.. con fuerza..
Te mando un beso!!
Provocadora poeta y guapa además.
Bien por darla a conocer :)
exactamente (: jajaja
beso enorme!
Me encantó!
excelente blog!!
Excelente, debo darte las felicitaciones, te agregaré a mis listas de blog para leerte más a menudo, espero que leas mi trabajo
cuidate
Me quedo con el último poema, le da tanto sentido al sin sentido.
Saludos
Añado tu blog a mis enlaces
Un Saludo
"Mi gripe es Nietzsche tan mal traducido"
Hombre... es la peor gripe que he escuchado !!!!!
Preciosa de poesía virtuosa,jejeje
Hola Jorge como estas? soy de Venezuela, esta bonito tu blog y tu poesias, y las mujeres.
Jorge no pienses en las masturbo porque es malo. Yo también veo peliculas pornos, pero ya las peliculas ya estan repetidas.
Bueno sigue mejorando con tu blog escriba cuando quieras, y entra cuando quieras.
Impresionante. Felicidades por el blog.
Por el estilo, veo que es otra digna representante de la novísima poesía postomderna? Bien por publicarla, Jorge.
Gracias por tu comentario en mi post...
tu blog me gusto mucho y te sigo ;)
un escrito estupendo! y una fotografía maravillosa...
un beso
demasiado oscuro para mi gusto, pero gustos son gustos,
te dejo un beso cris
cuidate
me gusto ,muy verdadero y transparente tus poesias..aunque yo pienso que mejor que la pornografia es la realidad .hay tantos cuerpos con ansias ..gracias por visitar mi blogp
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¡¡¡Voy siempre en rumbo de tu amistad!!!, te extrañe mucho pero estoy de vuelta a visitarte y agradecerte por todo tu cariño con mi blog...
Excelente poeta y poesía!
Kato
Una poesía cruda,desprovista de todo ornamento y artificio lírico y no por ello menos efectista, me ha gustado.
Saludos.
Una interesante masturbación de palabras :)
Veo y leo con placer que este es el nuevo estilo de la postpoesía actual.Exquisito blog.
Saludos,Jorge.
Qué inteligente y guapa esta poeta!
Una poeta con mucho temple expresivo y provocador, por cierto.
Saludos.
Una poeta interesante por conocer :)
Eso no es poesía, es egotismo escrito en líneas pequeñas. Si las juntaras resultaría el diario de una niña de papá que se come el coco y presumida.
arriba el Oxidao!
Una poesía efectista,a lo Bukowski aunque la poeta es más linda,claro
Interesante blog
muy buenas todasª!
Demasiado efectista y retorcido a mi paladar,quizás si se sensibilizara más en los remates podría calar más.
Toda una poética del hedonismo, me parece.
Una poesía contundente,como debe ser.
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