SARA HERRERA

**

Perdí una a una las velas de cumpleaños

Yo, la cara bonita,
delgada y blanda niña de ojos azules.

Mírame, sonríe para la foto.

La niña buena,
todas las niñas buenas van al cielo.

Posar para los mayores,
poner la mano para las gominolas
y los veinte duros.

Yo, la cara bonita,
la niña de las manos grandes.
La que quería ser princesa
y luego jefa de un taller mecánico.

La niña, la cara bonita.

Papá, ¿a dónde van los muertos
cuando mueren?

Los calcetines con borlones,
los zapatos de hebilla,
la niña princesa rosa egoísta,
la cara bonita.

BERCY

Desesperados buscando una mayoría suficiente. Esperar el turno. Nuestro turno.
El cielo estará nuboso y se producirán chubascos. Borrascas fuertes.
La muchacha del oeste es una niña con trenzas. Los pies colgando.
La vida pasa a un ritmo ilegítimo y ella sonríe:
la infancia es humilde e ignorante, destapa al vagabundo.
Madre, no veas en mí el llanto de los ángeles ni las hojas esparcidas del otoño.
Los rebaños se hicieron para otros: yo quise ser más fuerte.
Y alza la cabeza y abre sus ojos como quien observa el mundo
con coraje y alegría.
La niña desciende la mirada
[y sus ojos se vuelven transparentes].
Quién será ella, dentro de unos años,
en otras paradas, en otros santuarios, en otros precipicios.
En un segundo la luz se apodera de los inocentes.
Y volvemos, siempre, a comenzar.


EDGAR QUINET

Los dos. Cogidos de la mano. Intuyendo los vértigos venideros,
los congeladores vacíos, las tardes de supermercado, las noches de cine,
la rutina afrodisíaca.
Siempre hay una puerta que se abre. Otra que se encaja.
Y en el andén, mientras todos permanecemos,
ellos se separan y se vuelven los extremos del reloj. Puntuales. Modestos. Amables.
No existe el fuego donde no hay deseo. Ni estímulos primarios.
Ni compromiso estudiado. Ni intención de nada.
La mitad visible y la invisible se separan. Los amantes.
Ellos, que creyeron contar el uno con el otro,
han destrozado todas las sábanas, todos los perfumes, todas las flores.
Y han ido a parar al fondo del océano.
Han contado minutos.
Son precipicios enfrentados.
Ya son andén. Ya son distancia.
Ya no son nada.

© Sara Herrera.

Jerez de la Frontera (Cádiz) España, 1980. Poeta de reflexiva y certera factura, actualmente reside en París. Ha publicado los poemarios La selva en que caí (Torremozas, 2007) y De ida y vuelta (Difácil, 2009). Ha recibido los premios Voces Nuevas (2007) y Martín García Ramos (2008). Su obra ha sido incluida en diversas antologías y revistas literarias, en ediciones impresas y digitales.

Blog: www.elfuturotieneformadehuracan.blogspot.com

EL LIBRO DE LAS VOCES

Foto: © Megan Fox

LLevo un buen trecho y tiempo escribiendo El libro de las voces, libro aún inédito, personal, intuitivamente racional y heterogéneo; de pensamientos de temática diversa que la vida y la experiencia propia me ayudan a escribir, urdido entre pequeños instantes de sosiego y reflexión arrebatados al inhóspito trajín de la cotidianeidad, bregando además en una constante depuración para no naufragar en las mismas aguas ya vertidas por otros.
Comparto aquí algunas de mis frases referentes al amor, a modo de primicia y adelanto de este libro que espero finiquitar en breve. Si te animas a beber y a citar alguna de ellas, no te olvides de la fuente. Gracias de antemano por tu comentario.


F R A S E S

En el amor solo hay voces que se leen desde un poema sin palabras.
*

Hasta que no empezamos a amar, no sabemos cuánta certeza hay entre las dudas ni cuánta duda hay entre las certezas.

*
El amor es el olvido del yo dentro del recuerdo del tú.
*
Las emociones son el cuerpo del amor, pero las decisiones son el alma.
*
El amor suele tener un poder tan frágil, porque puede nacer de la nada y puede morir por cualquier cosa.
*
Empezamos a amar como no somos y terminamos amando realmente como somos.
*
Una de la debilidades más fuertes del amor es su capacidad inevitable de obtener fácilmente todo aquello que anhela de nosotros.
*
En el amor, las verdaderas victorias no se dan por conquista sino por rendición.
*
Si el amor es la llave, la pasión es la ganzúa.
*
El amor solo necesita ser ilimitado para que pueda ser poseído.
*
No hay beso que no sea un mal garabato del amor.
*
Nuestros sentimientos son esa fuerza cuyos pies nos llevan hacia donde la razón no quiere ir.
*
El amor no es un concepto para que se pueda entender, sino un sentimiento para que se pueda comprender.
*
Solo el amor puede cumplir a la vez con su deber de hacernos inteligentes y con su derecho de hacernos tontos.
*
Uno de los enemigos del amor es ese extraño poder que tiende a restar nuestros defectos y a sumar nuestras virtudes.
*
Te amo no solo por no saber lo que tú eres, sino por no saber lo que yo soy cuando no sé lo que tú eres.
*
El amor es la sorpresa de encontrar en otro a uno mismo.
*
Amamos y entonces nuestras emociones hacen que nuestra alma vaya por todas partes fuera de nuestro cuerpo.
*
Solo quien ama perdona y olvida, y no olvida que perdona porque ama.
*
Los polos opuestos se atraen, pero los semejantes subsisten.
*
Sentimos amor para comprender la libertad de nuestro espíritu y para no entender la voluntad de nuestro cuerpo.
*
Cuando la soledad irrumpe en nosotros como un golpe de estado, el amor no debería de ser un asilo político.
*
Todo aquel que ama realmente, puede llegar a conocer el sacrificio de herir con la verdad para no destruir con la mentira.
*
Se confunde deseo con amor en la misma proporción en que confundimos pretextos con razón.
*

Algunos amores solo pueden ganarse en las batallas perdidas.

*

En el amor, vivimos soñando con la perfección mientras soñamos viviendo en la imperfección.

*
Como un espejo, el amor nos revela la contradicción de ser alguien amando a nadie, de ser nadie amando a alguien.


© Jorge Ampuero

GIULIANA LLAMOJA

Foto: © Giuliana LLamoja

LAS BRASAS INVISIBLES

Dame un derrotero una razón

un campo de plumas

más allá de las lágrimas que azotan

atrozmente

el mediodía

Como el grito del pájaro cazado

caigo en la onda sorda que el tiempo

estira

sangrientamente

Privada de la vida

la muerte es un helecho de rosas negras

hojarascas humeantes

su perfume la despedida de mi más

inaudito dolor

Y las brasas que me habitan

trozos de escarnio

sobre palabras que se desploman

sobre el papel.

PAROXISMO DE LA PENA

Conozco las coordenadas del dolor

maldito arquitecto

como una hormiga la inmensidad

de las montañas

como la soledad a la compañía

como un lamento repartido cada día

así conozco a mi vida

Ella es como aspa impávida detenida

como un silencio antiguo

sin profundidad sin sentido

Ella tiene los ojos

como la boca de un volcán dormido

la lengua como un campo en sequía

a las que las sucesivas estaciones

solitarias

han dejado muy grávida

como un sol de plomo

llevo una vida sin vida

Ella es muerte en mi carne

Ella es sombra en el día

Ella es todo y nada

Conozco la sinfonía del trapecista

sin sentido

y la verdad en la mentira

más mentira

Ella es como un aspa impávida

detenida

como un campo en sequía

llevo una vida sin vida.

© Giuliana LLamoja.

UNA MIRADA

Foto: © www.paulaolivieri.blogspot.com

Siempre he sabido sondear y degustar de la mirada de las personas, me dejo cautivar por la vitalidad que hay en ellas y honestamente en mi referente, como hombre natural y artista, apelo a dejarme seducir por la causal femenina.

Ahora bien, una mirada puede decirnos mucho o puede también decirnos nada. Sin embargo, veo en ellas ventanas o puertas que pueden conducirnos hacia el indefinible sendero de lo ignoto. Existen además otras voces y un lenguaje valioso y etéreo, una especie de semiótica entre física y química que rescatar en cada mirada que se entrega y se deja leer, donde uno puede tener el placer de hacer de entusiasta explorador, de auscultar y arrebatar códigos y claves que nos deletrean las apetecibles formas de la estética.

Por otro lado, debo confesar que existen aquellas otras miradas que casi no me dicen nada, mucho menos suceptibles a una lectura personal y poética, que por una u otra razón escasean de esta noble virtud y de las cuales por lo general, prefiero desistir. También existen las mal llamadas miradas matadoras; pero en mi caso, opto soberanamente por las que resucitan y dan vida a los muertos.

Recuerdo que hace un tiempo, mientras naufragaba entre áridos desiertos recurrentes en mí, conocí algo de alguien o algo de alguien me conoció a mí y fueron precisamente los ojos de ese alguien los que me prodigaron el atisbo preciso, la anhelada imagen y en ella la fuerza e intensidad necesarias para poder capturar otra vez a la indómita y evasiva inspiración, asirme bien de sus alas, mismo amanuense de la musa, y poder al fin decir con palabras lo que el silencio se negaba a pronunciar.

Ahora, en medio de este gris otoño capitalino y en honor a la praxis de la experiencia propia, creo que toda mirada dócilmente asequible puede también fungir cual eficaz anticonceptivo contra toda esterilidad artística, deshaciendo en nosotros todo tipo de sequías y remitirnos casi sin saberlo a un abanico de posibilidades infinitas, a ciertas sensaciones, tiempos, colores, texturas; a ciertos infiernos y a ciertos paraísos. Prefiero lo último, por supuesto y transcribo aquí el legado de esta mirada que aprecio, una muestra primitivamente limitada de mi parte, como un efecto secundario por ahora, pero como algo especial que pude rescatar de las innumerables lecturas y prodigios que hay en ella.

*

**

Y LO HE DADO TODO

.................................................. A Pau, con cariño...

*

Y lo he dado todo por esa mirada tuya

que pertenece al tiempo al fuego

a las raíces al agua viva

al viento inasible de las palabras

a todo aquello que desnuda

por esos ojos que me dicen una noche así de pronto

y un lento amanecer cuando me miran

y sacuden un blandísimo puñal sobre mi pecho

yo sólo quiero saber quién soy

adónde voy cuando de ti vengo

cuando a ti regreso.

o

PUAS

Ahora no quiero sentir nada más
que tus resurecciones en mis entrañas
donde me haces
y te vuelves inmortal

que tu boca calle las malas noticias

del otro lado del mundo

estoy harto de escuchar de tanta crisis
de nuestro endémico desempleo
y las eternas deudas por pagar
del cambio climático
o del último ataque terrorista

ahora no quiero oírte hablar de los muertos
de violaciones ni suicidios
ni de otras guerras ni utopías
que no sean el lento desarme
de nuestra milicia nocturna en la trinchera.

© Jorge Ampuero

IN MEMORIAN: BLANCA VARELA (1926-2009)

A media voz

la lentitud es belleza

copio estas líneas ajenas

respiro

acepto la luz

bajo el aire ralo de noviembre

bajo la hierba

sin color

bajo el cielo cascado

y gris

acepto el duelo y la fiesta

no he llegado

no llegaré jamás

en el centro de todo

esta el poema intacto

sol ineludible

noche sin volver la cabeza

merodeo su luz

su sombra animal

de palabras

husmeo su esplendor

su huella

sus restos

todo para decir

que alguna vez

estuve atenta

desarmada

sola casi

en la muerte

casi en el fuego.

Diálogo

Él abre la boca

es roja por dentro

ella abre los ojos

su córnea es blanca

como la luna

se está quieta

la córnea luna

iluminando apenas

la bienamada encía

adentro

con silencio

a boca cerrada

a oscuras

habitan ambos.

La lección

Como una moneda te apretaré entre mis manos

y todas las puertas cederán

y lo veré todo y la sorpresa

no quemará mi lengua

y comprenderé entonces el crecimiento de las plantas

y el cambio de pelaje en las pequeñas crías.

Hallaré la señal

y la caída de los astros

me probará la existencia de otros caminos

y que cada movimiento engendra dos criaturas,

una abatida y otra triunfante,

y en cada mirada morirá la apariencia

y desnudo y bello

te arrojará la fábrica entre nosotros.

LUCIA ESTRADA

Foto: © Jairo Ruiz Sanabria.

.

XLI

.

Quien guía, vuelve sobre nuestros pasos, nos obliga a retroceder. Siglos y siglos para encontrarla, los venenos del bien y del mal, de la razón y la intuición, de lo oscuro y de lo claro, sólo para volver a ese recinto del vacío, a nosotros, en la transparencia del primer día. Aprender y olvidar. Ser como la piedra que sólo es la piedra, el universo todo. Y cuando seamos árbol, no podremos hablar del árbol. Seremos, sin palabras, su corteza y sus raíces, las hojas inmóviles, el tiempo y la eternidad de esas hojas, el pájaro fabuloso que traza su vuelo en ellas.

.

XXVI

.

Miro hacia mi rostro como si hubiera estado afuera mucho tiempo, y de pronto frente a él, su puerta cerrada nuevamente. Adentro el mismo cuarto, los tenues elementos del vacío. Sé de cajones mágicos, de músicas descubiertas en el brillo de las telarañas. Hago un trazo en la pared; estoy en el instante mismo en que se cumplen todas las ceremonias. Una hermana sale a mi encuentro, traza otro signo, sonríe, se diluye, queda en el aire del dormitorio que prepara mi estadía. Me concentro en el punto de mayor oscuridad, en el que la noche ampara sus bestias. Dos escrituras, la mía y la de mi hermana, sostienen la atmósfera de este cuarto que va sobre el abismo como un barco fantasma en un mar nocturno. Oigo el canto de las sirenas, distingo el resplandor de las tempestades. Todo ocurre dentro de mí, soy el equívoco de estas paredes que por un momento creyeron ser lugar de resguardo. Nunca entré. Siempre estuve afuera de mi rostro espiando por el ojo de buey. No creas lo que he contado: todo lo imaginé a partir del humo que sale de la estancia.

.

© Lucía Estrada.

Medellín, Colombia, 1980. Ha publicado los libros de poesía Fuegos Nocturnos (Medellín, 1997), Noche Lí­qui­da (Colección del Ministerio de Cultura de Costa Rica, 2000), Maiastra (Ed. El Tam­bor Ar­le­quín. Medellín, 2004), Las hijas del Espino (Cobalto Ediciones, 2006 / Hombre Nuevo Editores 2008), El ojo de Circe. Antología (Uni­versidad Externado de Colombia, 2006) y El Círculo de la Memoria (Selección de Poemas. Lima, 2008). Sus textos han aparecido también en varias antologías y pu­bli­ca­ciones nacionales y del exterior. Considerada una de las principales voces poéticas de su país, ha sido reconocida con diversos premios literarios. En el 2005, con Las hijas del Espino obtuvo el "Premio de Poesía Ciudad de Medellín" y en el 2008 la "Beca de Creación" otorgada por el Municipio de Medellín por su obra Cuaderno del Ángel. Actualmente hace parte del comité editorial de la revista literaria Alhucema, en Granada-España.

SILVIA FAVARETTO

POESIA

En el silencio

descansa la poesía.

En el silencio apagado

de la llama,

en el silencio violento

de la sangre,

en el silencio inmaculado

de la margarita,

en el silencio aullante del dolor.

Descansa y yo la despierto,

para manchar la hoja

y la conciencia.

POEMA A CIEGAS

Está faltando la luz y

escribo el poema a ciegas

en la hoja de un viejo calendario.

Por primera vez me doy cuenta

que las palabras son vanas

y vano es nuestro entendimiento

si en la noche la tinta

no logra desprenderse de

la oscuridad del cielo

y mi poema no logra

iluminarme el camino

adentro mío

y si tú no estás conmigo

para darme consuelo

de esta amarga palidez

del alma obscura.

ROSA

Hoy me siento

triste como una rosa de plástico

en un cementerio,

condenada a vivir

en la morada erigida al culto

de la muerte,

estéril y artificial

en mi descarado rojo fuego,

frágil en la vergüenza eterna
de quien está destinado

a ser siempre

una máscara en la realidad
y un rostro demasiado humano en la ficción.

© Silvia Favaretto.

Venecia, Italia, 1977. Profesora, traductora, editora, escritora y sobre todo, poeta de depurada técnica; logra imprimir en sus versos algo más que un referente de lo usual dentro del preciosimo lírico, la trascendencia de una poética veraz enraizada en una estética evolutiva entre lo contemplativo y vivencial. Con muchos premios literarios en su haber, ha sido publicada en diversas revistas y antologías italianas y extranjeras. Participa activamente en el quehacer cultural y en diversos festivales de poesía. Tiene publicados en poesía las obras: La carne del tiempo (Ed.Bilingüe, 2002), La terra e sanita e il variopinto orrore (Plaquette Ed.Bilingüe, 2004), El sacrificio de la mar (Cd.Bilingüe, 2006), Palabras de agua (2007), y la antología Entre la carne y las palabras (2008). Es además editora de la revista virtual bilingüe "La fuente de las 7 vírgenes".

Website: http://lafuentedelas7virgenes.spaces.live.com/

INVITACION

Foto: © Angela Vera Temoche.

Inauguración de I/ONE

El sábado 7 de febrero se inaugurará la primera exposición individual de la fotógrafa Ángela Vera Temoche, titulada I/ONE. La cita es a las 6.30 pm., en el Salón de Actos de la Cámara de Comercio de Barranca, a sólo dos horas de Lima. Los comentarios estarán a cargo del periodista Luis Miranda, el artista visual Daniel Bustamante y la fotógrafa Galia Gálvez. I/ONE reúne retratos e imágenes sobre aceptación, fe, ciudades soñadas, míseras e imposibles, conformando una inquietante apuesta que estará abierta al público durante un mes. Esta iniciativa llega gracias al apoyo de Julio Nizama, Director de la Cámara de Comercio de Barranca y Jhon López, promotor cultural. Nos vemos por aquí. Habrá brindis de honor.

ESCRITO DISONANTE

En momentos como éste

ávidamente solitarios

erosionados cual los huesos

o las vísceras del tiempo

mi hondo silencio despliega sus ganzúas

mutila las impronunciables palabras

mientras le busco algún sentido a todo esto

renunciando a antiguos códigos y claves

e inciertos sortilegios

legados por ancestrales y apóstatas congéneres

pienso que quizá otro lenguaje menos incórporeo

me traduzca y surta

los ignotos elementos del grito y de la voz

en medio del mortal desamparo

donde yo me detesto con ternura

y me odio con tanto amor

entonces quizá podamos

deletrearnos en cualquier parte

junto a estas páginas manchadas con mi sangre.

o

© Jorge Ampuero

AUTORETRATO

Confieso tener una extraña fobia para tomarme fotos ya que, honestamente, suelo ser poco fotogénico y esta es una de las razones por las que no acostumbro fácilmente a retratarme ni mancillar la estética visual de este precioso arte que es la fotografía, mucho menos bajar mis fotos para su publicación masiva por la web. Perdonen el pudor.

Por este tiempo he conocido personas muy valiosas a través de este medio. Con algunos he logrado conversar regularmente por el messenger hasta el punto de llegar a cultivar una óptima amistad virtual, pero una relación así puede también ser vulnerable por elementos diversos como lo impalpable, lo incorpóreo y lo distante; entonces, para salvar las cosas y resucitar muertos, mis entusiastas amistades virtuales solicitan muchas veces conocer algo de mis rasgos físicos ya sea por cam, por alguna foto o en última instancia rogando que me describa con todas las palabras posibles, hecho tentador, por cierto y que corre el riesgo de derivar hacia otro espacio de lo irreal. No los culpo por ello. Comprendo la curiosidad y hasta el morbo que se engendra en nuestro atávico deseo de poder conocer a nuestro especial interlocutor con quien coincidimos gustosamente surtidos de química y empatía y que merodea fielmente del otro lado inasible de la pantalla. Esto ocurre también conmigo.

No suelo ser un buen biógrafo de mi mismo, pero alguien que escribe poesía, de alguna manera siempre lo es. Pensando en esto y en una interesante conversación que tuve hace poco por el trajinado messenger y en lo imposible que será para mi fobia y mi medrosa verguenza el dar a conocer mi rostro así por así, se reveló de pronto en mí este poema autoreferencial que ahora comparto con ustedes, y un poco también en el intento de ir descubriendo algo más de mis miserias humanas por este espacio. Quizá parezca un poema breve, demasiado genérico y hasta retórico o resumido, poco específico y nada concluyente, pero hay una especie de clave en el mismo que podrá acercarlos más a mi alma que, al fin y al cabo, creo que es lo más esencial y trascendente en una persona, todo aquello que no se puede ver ni percibir con el simple y común sentido del tacto o de la óptica. Te lo dedico a ti que me intuyes. Muchas gracias por ser y estar aquí.

AUTORETRATO

Ser
ni blanco ni negro
ni alto ni bajo
o ser cuando soy
y no soy
ni gordo ni flaco
ni feo ni hermoso
es ser
sin ser siquiera
lo que mi cuerpo
y mi nombre esconden
detrás de sus primitivas vestiduras de polvo.

© Jorge Ampuero

ROSA SILVERIO

Renacer

Por fin amaneció y yo no estaba conmigo,
era otra la que disfrutaba la mañana,
no era yo la que contemplaba el día de las flores,
era otra la que silenciaba a las fieras
y se sentía dichosa
porque nació una mejor,
más inocente y más blanca,
sin el labio profanado,
sin heridas en el cuerpo
que asustaran a la aves.


Si yo muriera

Si yo muriera
se dormirían para siempre las flores,
el angosto camino se volvería más ancho,
la vida se quemaría mientras le abro las alas al sueño,
sabría la lengua ensalivar mejor la palabra,
el gusano conocería alimento
después de veinte y tantos años de ayuno.


INTENCIÓN

Me dormiré sin rencor, sin ilusiones.
Con el sexo mojado y el cuerpo desnudo.
Con las manos llenas de crema hidratante
y el corazón vacío, desinflado, mudo, hueco
…en soledad.
Me dormiré si esta noche no suena el teléfono,
si no me distraen las cucarachas
ni me hacen doler los oídos
las trompas de elefantes,
los pájaros carpinteros,
los perros grises y cobardes,
el cerumen acumulado,
las lombrices, el frío, la sed.
Me dormiré en el jardín de la casa,
entre cometas perdidas y bichos tropicales.
Me subiré a una telaraña y columpiaré mis penas
hasta que se queden quietecitas o necesiten abrigo.
Cerraré los ojos y me reconoceré en el silencio,
en el tacto secreto, en los egos derrotados,
en las raíces del mundo y en los boleros antiguos.
Me dormiré así, tan de repente,
sin pretensiones ni añoranzas,
sin miedos infantiles.
Impúdica,
higiénica,
transparente,
boca abajo.
De espaldas al mundo como siempre lo he hecho.
Me dormiré si es junio, si no llaman a la puerta,
si duerme mi amante,
si llueve,
si hace calor,
si tengo frío,
si estoy oscura,
enferma
o solitaria.
Me dormiré llorando, como me gusta hacerlo.
Me dormiré en una hoja
y a la orilla del río.
Me dormiré cansada,
al final de los años,
me dormiré porque es tarde,
porque me da la gana.


ESTE POEMA

Este poema viene desnudo y transparente,
delgado como un hilo,
liviano,
imprescindible,
cotidiano como los enseres de la casa.
Este poema viene sin sexo y sin horas,
sin drogas y sin amigas,
de espaldas,
con cuchillos en sus fauces,
sin faldas y cigarrillos,
como un pájaro,
una caída
o un alumbramiento.
Este poema viene con latidos
y sangre,
dentro de un panal de abejas asesinas,
doloroso y nauseabundo,
salvaje y con pelos en las piernas.
Este poema viene de adentro,
trae la ingravidez del alma
y las rosas que dormitan en el pecho,
trae la tristeza en un frasco pequeño
y lo destapa,
y lo huele,
y se enamora de su fragancia lacrimógena.
Este poema viene del fondo,
se me escapó de un resquicio del alma
y ya no consigo hacerlo regresar.

© Rosa Silverio. República Dominicana, 1978. Poeta, narradora y periodista. Ha sido premiada en varios concursos literarios, destacándose el XXI Premio Internacional Nosside que organiza el Centro de Estudios Bosio en Italia, en el que fue elegida la Vencedora Absoluta, convirtiéndose en el primer escritor no europeo en obtener este reconocimiento. Con una poesía personal, emerge intuitiva, corporal y descarnada sondeando los desgarros y vicisitudes humanas y telúricas desde su condición de mujer. Considerada como una de las principales voces de los escritores de su generación, sus cuentos y poemas figuran en importantes antologías y han sido publicados por revistas, suplementos y webs culturales de diversos países. Tiene publicados los poemarios De Vuelta a Casa (2002) y Desnuda (2005). Blog: www.rosasilverio.blogspot.com

AHORA QUE NO ESTAS

Ahora que no estás
inevitablemente podría
ser peor este tormento
podría sangrar por mis vacíos
o morir
de invierno o de quimeras
pero aún es tu recuerdo
hecatombre entre las fibras del tiempo
oleaje arrasante deshaciendo
este hervidero sombrío de cuervos.

© Jorge Ampuero

ANGELA VERA

2do ascendente

Me atrevo a mirarte sólo por el reflejo

del televisor.

Tengo miedo

de voltear hacia ti,

de quedarme callada

y de hablarte sobre Alan García .

Quisiera comentarte sobre la estatización de la banca,

la hípica

y el último capítulo de El Gran Chaparral,

sólo para sentir que estoy a tu lado.

He pensado, además, en preguntarte

cómo sientes

tu enfermedad,

pero no quisiera ponerte incómodo

ni que empuñes nerviosamente las manos

para que no note que ahora tiemblas,

avergonzado,

ni te sacudas

los cabellos caídos

por verguenza.

Ser viejo no es ser imbécil.

Es por eso que

no puedo empezar la conversación

preguntándote si quieres agua

para ese hipo constante

que me hace sentir culpable

y verte a ti más viejo que nunca.

Con miedo, hemos querido lo mismo

pero, hasta ahora, no somos

más que un par de idiotas

que cuando están cerca

se hacen los dormidos.

Unos idiotas a los que les queda medio año de vida juntos,

medio año infinito, como tú.

© Ángela Vera. Lima, 1986. Escritora y fotógrafa peruana, es además modelo publicitaria. Estudia Ciencias de la Comunicación en la Universidad San Martín de Porres. Trabajos suyos han aparecido en medios impresos y digitales. Está preparando un primer libro de cuentos, con título todavía por definir, por lo que prefiere tomar las cosas con calma y no hablar más del asunto. En poesía, eclosiona personalmente en un estilo provocador y visceral. Tiene un blog que ya no actualiza, pero que amenaza en degenerar pronto en algo más grande. Blog: www.angela-ve-te.blogspot.com

AGOSTINA CICCONE

POEMAS


Crecer

I

los juegos se ahorcan solos
en un rincón de mi cama hueso por hueso
el cuerpo cambia
crece a veces y sana lento
mi mente se transforma
en otra igual

II

se cuelan los sentidos
por los recovecos del cuerpo
me estiro y se aclaran ideas
los ojos de vidrio que antes miraban
ahora son un recuerdo más
reemplazados por la carcajada del tiempo

III

dejo atrás
el aroma del juego
para entrar en uno más grande
y venenoso
no lo puedo detener
aún así quizás sea mejor


Morfología

te palpo casi intocable
entre las estaciones del año y del cuerpo
te relaciono con los parajes de una montaña
tan alto y sucio sobre tu altar de tierra
antes te creía fuerte
con esa inmortalidad pasajera de los astros
te hacía inmune el dolor ajeno
y hoy lloran hasta los puntos del aire
son solo palabras es cierto
pero los recuerdos que se clavan en sus sílabas
crean una remendada historia
casi llena de tu olvido mentiroso
ahora que ya no estás lejos
que no estás cerca
allá apenas donde mis ojos te tocan
seguís existiendo
entre la morfología de los dioses falsos


*

Te querés esconder
querés huir
hasta que nadie te recuerde
volver a ser inexistente
tener esa libertad robada
de entre los vendajes
de tu propia desaparición.
A veces
también quiero volver
a ser incorpórea.

© Agostina Ciccone. Bs.As.1994. Argentina. Con apenas 14 años de edad, esta estudiante de secundaria y niña prodigio de las letras empezó escribiendo cuentos desde los 8 años y desde los 12 es una certera cultivadora de la poesía, género en el cual sobresale madura y perspicazmente para su corta edad. Con un estilo propio y natural, libre de influencias marcadas, se afirma en una poética que emerge aguda y transparente, con leves destellos lúdicos y surrealistas, audazmente equilibrada en su fondo y forma. Ha publicado sus poemas en algunos espacios virtuales y escribe de manera regular y prolífica en algunos blogs personales. Discierno en ella el estigma de los grandes, toda una voz que dará que hablar en el caldeado mundillo de la poesía.

Blog: www.alquimistadelversolibre.blogspot.com

ADAN

Sólo soy un hombre
mi mujer fue a recoger frutos del huerto
y no regresa
entre el impasible musgo
de las piedras y los helechos
hasta las sombras del inolvidable olvido
descubro los albores
de la primitiva aurora
todo esto que es demasiado nuevo para mí
que transcurre como una lenta
e inexplicable ceremonia
mientras ella demora y tengo hambre
y hoy no quiero comer hongos
tú sabes que aún no termino
de ponerle un nombre a todas las cosas.

© Jorge Ampuero

VERONICA CENTO

POETICA

Bendigo el día en que la pluma
sostuvo tanta palabra
tanto asombro
y aquél momento en que mis manos
supieron cómo escribir el primer miedo.


CONDICION

Ahora que me miro al espejo
ya no temo al reflejo íntimo
aquel trozo de cuerpo inusitado
tiembla dentro del vidrio
me ama y muerde mi palabra
con tal de que yo la nombre.


YO ERA UN CUARTO OSCURO

yo era un cuarto oscuro
donde nacían moscas y temores inauditos
un cuerpo en blanco
aún sin escribir
siempre
tiritando
de mis pechos crecía una patria
marcándome la piel
y un pequeño limbo
me sostenía
el cuerpo era un trasfondo
un dolor punzante
depositado
en mi vientre
un gran martirio
nacido del pasado
inentendible
yo era una hecatombe
encendida
mis ojos eran
una esperanza
irrepetible
mezclados
con la hojarasca del día
y
la escritura
era un cuerpo caliente
despertándose a diario
entre mis manos.

© Verónica Cento
Córdoba, Argentina, 1980. Estudiante de letras en la Universidad Central de Venezuela y además escritora y poeta de fina y depurada técnica. Hay en sus versos una búsqueda esencial por darle voz a aquel íntimo e inesperado hallazgo entre la palabra y el cuerpo, frente a lo vanal y efímero de lo vivencial y del tiempo. Sus textos están publicados en diversas webs virtuales, aunque la mayoría de su producción permanece aún inédita. Reside actualmente en Caracas.
Blog: www.laescribientediurna.blogspot.com