SIMPLE CANCION

Tú que ya no eres tú
y eres tú en la otra
y en la misma de entonces
y en aquella de ahora
donde me vives
en todas las horas muertas a mi lado
donde me mueres
en todas las vivas horas que me quedan
tú que lo eres todo
sin ser nadie
tú que eres nadie
y lo eres todo
ahora que has vuelto
y no regresas
cuántas luces dejaste aquí apagadas
yo no sé cómo haré para encenderlas.

© Jorge Ampuero

HIGHWAY TO HEAVEN
I

Na autoestrada quedan marcas de curvas imposibles,
liñas vacilantes que acaban directas contra a mediana.

Cómo quedaría a miña beleza de espiga
tronzada e sangrante contra o cristal do parabrisas,
e cál sería o estado exacto dos meus peitos
que xa non caerían
nunca máis?

En la autopista quedan marcas de curvas imposibles,
lineas vacilantes que acaban directas contra la mediana.

¿Cómo quedaría mi belleza de espiga
tronzada y sangrante contra el cristal del parabrisas,
y cuál sería el estado exacto de mis pechos
que ya no caerían
nunca más?

II

Cápsula de só.

Entre isto e nada un minúsculo movemento.
Un descoido, unha parva regandixa de azar e o
sonrosado peso dos meus
ósos contra a
cuneta.

Unha volvoreta de frío atravesa o paso,
os meus ollos quedan prendidos do seu salto e
teño sorte.

Un dous, un dous, un
dous.

Cápsula de solamente.

Entre esto y nada un minúsculo movimiento.
Un descuido, una tonta rendija de azar y el
sonrosado peso de mis
huesos contra la
cuneta.

Una mariposa de frío atraviesa el paso,
mis ojos quedan prendidos de su salto y
tengo suerte.

Un dos, un dos, un
dos.

III

Se neste preciso intre
cruzase polo meu carril o máis ínfimo malfado
e a miña moza fortuna saltase polos aires,
ninguén vería nada de
turbio ou sospeitoso
na rutilante beleza
do meu cadaver sobre o arcén.

Si en este preciso instante
cruzase por mi carril la más ínfima desventura
y mi joven fortuna saltase por los aires,
nadie vería nada de
turbio o sospechoso
en la rutilante belleza
de mi cadáver sobre el arcén.

IV

A autoestrada de noite parece un videoxogo.
O negror máis opaco non me trabuca.

Coma unha intermitencia,
a miña xuventude unha liña de cocaína que ás veces
se torce.

Detrás da miña órbita excítanse os volantes.

E acelero tan rápido
como a este verso se lle vai a vida.

La autopista de noche parece un videojuego.
El negror más opaco no me confunde.

Como una intermitencia,
mi juventud una linea de cocaína que a veces
se tuerce.

Detrás de mi órbita se excitan los volantes.

Y acelero tan rápido
como a este verso se le va la vida.

Transgeneración 1.0 (2006), (libro colectivo)


MAQUILLAXE (sombra aquí, SOMBRA alá)

Eu era un
monstro fermoso e abatido.
Máscara incrustada na face,
refinería en chamas,
sauces devotos nos dedos,
filatropía de postal nas coxas.
Oración.

Eu era un marabilloso monstro,
inconsciente e torturado.
A miña maquillaxe perfilaba coma ningunha
a comisura mortal do ollo ou a distancia.
Escudos de sombras me salvaron.
Colorete de espiños.
Eu era.

Protéxete de ti coa suave pátina da negación,
non vaian pensar que calas o que escondes.
Canto máis invisible faise máis patente.
Non vaian pensar que agachas o que negas.

Eu era un mostro esquecido de min mesma,
pintei na miña cara a cara da que vale,
e xorde a revulsión.
A máscara de pestanas desenmascara do que adoece
e máis carmín por min non rezaría.

Eu era un mostro tenrísimo e terrible,
os pós máis elocuentes era.
Non vaian pensar que non es o que perfilas.
(Ela crea, fai asumir, proxecta).
O lápis da presunción.
Presuntamente min, que vivo dentro.
Protéxete de todos el@s, brandindo o lápis dunha mentira
que fale máis por ti ca todos xunt@s.
Bronce, negro, rosa.
Eu era.

(Esta
é a foto que elixo de min).
Filantropía de postal nas coxas, inocentes.
En canto entras no xogo, es quen te debuxas.
Sauces devotos nos dedos.
Colorete de espiños.
Oración.

MAQUILLAJE (sombra aquí, SOMBRA allá)

Yo era un
monstruo hermoso y abatido.
Máscara incrustada en la cara,
refinería en llamas,
sauces devotos en los dedos,
filantropía de postal en los muslos.
Oración.

Yo era un maravilloso monstruo,
inconsciente y torturado.
Mi maquillaje perfilaba como ninguno
la comisura mortal del ojo o la distancia.
Escudos de sombras me salvaron.
Colorete de espinos.
Yo era.

Protégete de ti con la suave pátina de la negación,
no vayan a pensar que callas lo que escondes.
Cuanto más invisible se hace más patente.
No vayan a pensar que ocultas lo que niegas.

Yo era un mostruo olvidado de mí misma,
pinté en mi cara la cara de la que vale,
y surge la revulsión.
La máscara de pestañas desenmascara aquello de lo que adolece
y más carmín por mí no rezaría.

Yo era un mostruo tiernísimo y terrible,
los polvos más elocuentes era.
No vayan a pensar que no eres lo que perfilas.
(Ella crea, hace asumir, proyecta).
El lápiz de la presunción.
Presuntamente mí, que vivo dentro.
Protégete de todos ell@s, blandiendo el lápiz de una mentira
que hable más por ti que todos junt@s.
Bronce, negro, rosa.
Yo era.

(Esta
es la foto que elijo de mí).
Filantropía de postal en los muslos, inocentes.
En cuanto entras en el juego, eres quien te dibujas.
Sauces devotos en los dedos.
Colorete de espinos.
Oración.

De "Profundidade de campo" XV Premio "Espiral Maior" de Poesía . Versión original en gallego. Versión castellana, traducido y cedido cordialmente por la autora.

© Yolanda Castaño

(Santiago de Compostela, 1977. España) Licenciada en Filología. Poeta, videocreadora, conferenciante, y articulista semanal en varios medios escritos gallegos, mientras co-presenta un concurso cultural diario en la Televisión de Galicia. Fue Secretaria General de la Asociación de Escritores en Lingua Galega, directora de la Galería Sargadelos de A Coruña y fundadora de una editorial de poesía para nuevos valores. Activa dinamizadora cultural, ha dirigido talleres de poesía y colaborado en numerosos libros colectivos, antologías tanto gallegas como de ámbito español, encuentros, festivales e infinidad de recitales dentro y fuera del país. Ha desarrollado muy diversas experiencias fusionando la poesía con música, plástica o audiovisual. Ha publicado Elevar as pálpebras (1995), Delicia (1998, 2ª ed.: 2006), Vivimos no ciclo das Erofanías (1998, + versión bilingüe en 2000. Premio de la Crítica Española 1999), Edénica (2000), O libro da egoísta (2003, 2ª ed.: 2004) y Libro de la egoísta (versión bilingüe, Visor, 2006). Gracias al XV Premio Espiral Maior acaba de editarse su último poemario, Profundidade de campo (2007).

YIRA

Afloró la voz hundida en el desierto, y fue remanso abierto a una noche abierta de horizonte a horizonte. Nacida en el dolor y pujada por la separación imposible, cantó a la gata muerta y recién nacida, a la que condenó con un nombre y adoptó como hija –en el desierto-. Libertad de amor que llora los ojos que dejaron de verme y partieron al basural, entrecerrados. No se resignó al sufrimiento, pero sufrió. Por eso quiso abrir los ojos cuando sintió mi pecho. Por eso no terminó por cerrarlos cuando sintió su ausencia. Quise cerrárselos, pero el ángel que tomé prestado para absolver mi culpa anunció que ya no eran míos los ojos de mi gata, y se los llevó. Hijita, hijita, sin tu cuerpo te perderás en el olvido. Hijita mía, ronroneadora en el sudor de los sueños. Sobre mi pecho, tu vida diminuta se encendía. Lejos de mí, te perderás en el olvido. Lejos de mí fue que tu cuerpo quedó rígido. Por mí y por ellos, lejos de mí, por mí y por ellos, te perderás en el olvido. Por mí, tu cuerpo quedó rígido. Lejos de mí, por mí. Sin cuerpo, yirarás en mi olvido. Hijita mía. Yira, Yira. Amor perdido. Tu cuerpo quedó rígido. Tus piernas, fijas, no olvidaban el suéter ahora ausente en el que apoyé tu vida que se iba. Tus ojos sin cerrar. Te dejé, convertida en mugre, mientras tus piernas y tus ojos no olvidaban. Todo por no haber sido tuya a tiempo. Por haberme entregado a ellos, antes de tiempo.

FRAGMENTO
(Un fragmentito que le escribí en el 2002 al que amé y no me dio bolilla, al que amé y obvio que ahora odio).

Nuestros cuerpos están hechos de gerundios
que graban en la mar una ola funesta,
el desfondar de un bote en la laguna,
mientras los grillos cantan,
mientras los sapos tosen.

© Amalia Gieschen

(Bs.As.1982.Argentina) Poeta.Productora Bien Simple en FOX, secretaria de redacción de revista Oliverio, miembro del consejo editor de la guatemalteca Rusticatio. Periodista(TEA, 2003), estudia Letras en la UBA. Publicó poemas y artículos en España, Chile, El Salvador, Guatemala, Venezuela, Portugal, Argentina, Perú. Traducida al portugués y antologada en Gruñendo (Hemisferio Derecho, 2007). Participó del Primer Festival de Poesía País Imaginario, Lima. Mundanamente, mientras Laiseca la acusaba de trucha y Fogwill de pelotuda, Lamborghini le decía: "Parecés tonta, pero sos inteligente" y un poeta, Oscar Sarramía, le escribía la siguiente misiva sobre un poemario: "Medusaria es, hasta donde mi instinto literario me lo permite, una efectiva postulación del lobo disfrazado de cordero; durante nuestra lectura, lo hemos dejado de manera despreocupada infiltrarse en el rebaño, lo vemos (aunque no queramos creerlo) poco a poco revelar su terrible naturaleza hasta destrozar y descuartizar la última oveja que cuidamos; aún así, a pesar de la crueldad de sus actos, dejamos que nos convenza de su inocencia y de su falsa condición de animal dócil y confiable".

MUSA

Brota de algún charco
y huye hacia mis venas
buscando sin temores
astillas y lumbre
bajo las enturbiadas uñas
y algún lóbrego alarido
incontenible
que muerde y arrebata
las últimas palabras
tatuadas por el fuego
abre tus alas
y agita de pronto
entre las hojas y la hierba
de los sueños derruidos
y emerge humedecida
por el roce continuo
de elementos y presagios
fluye tras el acopio
de nuestros ígneos pedazos
despliega sobre mí
y otra vez
la volátil saliva de los cuervos
y arrasa con los muertos.

© Jorge Ampuero

CONSIGNA

Traigo solo un lento instante
para atravesar la madrugada
por entre sábanas y alambres
un conjuro de uñas
y de dientes

donde por fin
rindas tu estremecido pecho agreste
ante mi roja llamarada.

© Jorge Ampuero

CANCION DE AMOR DE MARIA
(de Oraciones, canciones y maldiciones de mujeres impuras)
Los hombres que me amaron saben de la facilidad que tengo
para destruir un mañana.
Saben que duermo con la boca abierta
despidiendo hasta la última luz que intenté robar de sus cuerpos
y que poco obtuve.
Los hombres que me amaron saben como es el hilo de mi llanto
y el terco caer de mi baba,
lo escucharon al dejarme
y algunas veces y como una maldición
quizá lo descubren intentando la nostalgia vana
y pueden volver a oírlo como una canción errante
y volver a amarme y dejarme
con la misma facilidad con la que abren los ojos
para convertirme en una pieza frágil en su memoria.
Ellos saben que regreso a las viejas ciudades que destruimos juntos
buscando el dolor que dejaron como cosas viejas
para que alguna vez se hallen con sorpresa
en nuestra vieja fábula
mudada a un poema tan absurdo como este.
Y saben tanto y tan poco de mi risa
también de las promesas de mi boca
de mi danza obscena y desesperada
de las construcciones edificadas sobre sus frágiles espaldas
y de los proyectos imposibles
convertidos en hermosos laberintos
entre los que fui perdiendo la razón
y perdiéndome yo
sin atarme al hilo que desprendía de sus ropas
y que podía conducirme a la salida.
Ellos saben que mis ojos no ocultan mi destino
y que he buscado inútilmente el amor en cada uno de sus cuerpos
como si fueran cajas cerradas conteniendo la molicie
de mis construcciones
o el absoluto amor ofrecido a alguien cuyos ojos eran calmos,
distintos a los míos,
alguien que guardaba en su pecho un corazón verdadero
y que no latía terco, amargo y desesperado.
Tuvieron la seguridad desde la primera vez que me desearon,
que me tendrían,
que los amaría sin detenerme a pesar del rechazo
y que serían una intensa fábula
condenada desde su inicio a convertirse en tristeza solamente.
Yo supe que jamás me elegirían,
siempre tuve la absoluta certeza de que los recordaría
y escribiría sobre ellos sintiéndome sabia, sola y loca
sentada sobre una silla de patas vacilantes
y arrojándolos junto a sus nombres
al abismo escrito que toma ya de sus formas.
Y es que nunca mintieron
porque cada vez que los tuve,
cada vez que los amé deseando el cielo y gritando,
cada vez que dormí como una presa mansa,
tan desprevenida de sus ojos,
abrazada y exhausta por ellos;
cada vez que los vi tan desnudos
con la vaga luz jugando a hacer sombras sobre sus cuerpos,
cada vez…
cada vez supe que me dejarían porque siempre pudieron oler mi cabeza.
Mi cabello nunca cubrió por completo la locura que presintieron
y que nos envolvía como una neblina nauseabunda
que salía de la carne fermentada de mi cabeza
e invadía y detenía el amor como si imantara las agujas de un reloj.
Mi cuerpo nunca escondió o apresó por completo el animal insano
y cruelmente sincero que habita dentro y me invade
y que habla conmigo como si estuviera vivo.
Mis ojos jamás tuvieron el pudor de ocultar mi sentencia.
Y a pesar de eso,
ellos, los hombres que me amaron
dirían que soy una mujer intensa,
pero la verdad es que hoy he tenido la certeza de mi locura
en el deseo de cortar mi cabeza adormecida,
o dormir al animal insano de mi cuerpo
para no saber de la sentencia que se lee en mis ojos
sin pudor alguno.
Y es que ya no soy una mujer intensa
y esos, los hombres que nombro son sólo otra fábula
de los que tocaron mi luz como a una flama
y quemaron sus dedos
desterrándome fugazmente de sus extraños reinos
y haciendo de mí la carne vencida que se incendia
o el humo que se escribe alrededor de la ceniza
y qué es la ceniza sino el presagio de mis ojos en el espejo,
y qué son mis ojos sino mi destino escrito y la sentencia,
y cual es la sentencia de esta mujer que escribe sobre el amor
como un cansado error que se reitera sino la inevitable soledad,
y dónde están ahora los que me desterraron
porque tuvieron miedo de mi locura y de mi amor
sino escondidos en estas líneas vanas
conservados como viejas canciones
y es que este no es otra cosa que un poema que destruye con facilidad otro mañana
y recibe conmigo el rechazo del que va en busca de un corazón puro.

© Cecilia Podestá

Ayacucho, Perú, 1981. Abandonó los estudios de literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos después de un ataque antiteórico literario, sobre el que prepara una obra conceptual. Ha publicado los poemarios Fotografías Escritas (Premio Dedo Crítico Poesía 2002, reeditado en el 2007 y guardado con absoluto pudor), y La Primera Anunciación (Ajos y Zafiros 2006.) también la pieza dramática Las Mujeres de la Caja (Fondo Editorial de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, serie Nueva Universidad. Diálogo vanamente esquizofrénico, no reeditable). Ha estrenado bajo su dirección escénica, Las Mujeres de la Caja (2003) y Placebo (VII Festival de teatro peruano norteamericano. 2004. Premio Desierto), así mismo, bajo la dirección de Sara Joffré La Repisa de los Juguetes Vacíos (como actriz por primera y última vez). Alguna vez fue nudista del museo de arte de lima y tuvo pretensiones pictóricas. Obtuvo el premio de dramaturgia de la revista Muestra por la obra Decimales. Se presentaron tres concursantes y la obra a pesar de las bases del gran e importantísimo concurso, no fue publicada. Dirige el sello editorial Tranvías Editores.

ME HABIA ACOSTUMBRADO

Me había acostumbrado
a los latidos,
la semioscuridad,
el acto de alimentarme
por el hueco del ombligo
pero sonó la hora
una contracción
y otra
y me sentí girando
en mi acurrucamiento
Las fuerzas empujaban
mi cabeza
que rompió los líquidos
y los hilos del tiempo
El aire sorprendió
mi cara
y oí mi primer grito
que se quedó colgado
para siempre
a mi piel.

© Mireya Robles

Nació en Guantánamo, Cuba, en 1934. Ha publicado cuentos, poemas y artículos de crítica en revistas literarias en unos veinte países. Enseñó en varios colleges en Estados Unidos. Desde 1985 hasta 1995 fue Senior Lecturer en la Universidad de Natal, Durban, South Africa. En la actualidad, es Senior Research Associate. NOVELAS. Autora de las novelas tituladas Hagiografía de Narcisa la bella (Ediciones del Norte, Hanover, N.H., 1985, y Editorial Letras Cubanas, La Habana, Cuba, 2002); Hagiography of Narcisa the Beautiful (Readers International, Londres, 1996, traducción de Anna Diegel); La muerte definitiva de Pedro el Largo (Lectorum, S.A. de C.V., México, D.F., 1998); Una mujer y otras cuatro (Editorial Plaza Mayor, Inc., San Juan, Puerto Rico, 2004). POEMARIOS. Tiempo artesano (Editorial Campos, Barcelona, 1973); Time, the Artisan (edición bilingüe, Dissemination Center for Bilingual, Bicultural Education, Austin, Texas, 1975 trad. Angela de Hoyos); En esta aurora (Univ. Veracruzana, México, 1976), Solitarios del silencio, inédito. LIBROS DE CUENTOS inéditos. Trisagio de la muerte; Frigorífico del Este. LIBRO DE PINTURAS. The Paintings of Mireya Robles/ Las pinturas de Mireya Robles (editado por Anna y Olaf Diegel, K&L Publishing, New Zealand, 2006).

A VECES NECESITO

A veces necesito sacudir las moscas que me habitan
quitar las insomnes telarañas del tedio
al golpe certero de tu aliento
última certeza para deshacer los laberintos
de mis dudas y complejos
cuando de repente me pides que te escuche
o que te hable sabiendo que mi palabra es torpe
y enfermiza por naturaleza
pero me hace sin embargo patéticamente libre
atado a la oxidada cadena de mi encierro
ayúdame entonces a presagiar lo inmune de tus manos
para atravesar todas las sombras
que aprenda como tú a perder mis escamas
y ceder mis muros
a la lluvia desatada por tu boca
donde flota mi lengua
recorriendo las grietas de tu orilla indefensa.

© Jorge Ampuero

· Este poema es una ingenua paráfrasis de un poema de Dina Bellrham.

Presentación de novela ALGUIEN QUE ME QUIERA de Giselle Klatic.
Miércoles 19 de diciembre de 2007, a las 7:30 p.m. en el bar Patagonia, Bolívar 164 Miraflores.

Los comentarios estarán a cargo de Iván Thays y Mihaela Radulescu.

Sinopsis:
Fátima va a cumplir 30 años. Desea escribir un libro, pero la idea de un diario íntimo la seduce primero. Así, aparece ante nosotros el Místico, su primer amor, con el que descubre un universo de chakras y guías espirituales; Amador, el maestro de las palabras, que le abre las puertas al mundo de la literatura; y Salvador, un terapeuta que la hipnotiza, revelándole los misterios de su niñez y de otras vidas. Fátima los llama sus tres “magos” y en medio de ellos aparece el Poeta, amigo de la infancia, con el que reencuentra viejos tiempos y perturbadores deseos.El parto del diario es también el parto de su hija, y el lector entra sin querer en la vida secreta que Fátima trata de develar en cada domingo solitario de café. Amor, ternura y soledad son los ingredientes de este libro, que despierta en nosotros el deseo original de ser protegidos: abrir los brazos y buscar, con el llanto del niño recién nacido, el cuerpo de alguien que nos quiera.

SIMIENTES

Es mi palabra que te busca y engendra
como un animal omnívoro y profano
hasta que el silencio deje de serlo

partido a cuchillazos
poblándote de pájaros y árboles
y ardiente materia
que arrebata tus raíces
para untar cortezas y vísceras
con la primitiva herencia de la nostalgia
bajo un cielo lluvioso
haciendo charco y blando lodo
en la humeante llanura de tu cuerpo
boca abierta al incesante desove de mis larvas.

© Jorge Ampuero

Feria del Libro Ricardo Palma

Se dió inicio a nuestra ya clásica cita de fin de año con la literatura, la Feria del Libro Ricardo Palma, comenzará el 30 de noviembre hasta el 12 de diciembre en el parque Kennedy de Miraflores.

Se nos promete todo un menú cultural. Homenajes, presentaciones, conferencias con escritores nacionales e internacionales, talleres de varia versión, exposiciones de fotos, música y miles de libros. Cultura a flor de piel y sobre todo.

SUBSTANCIA

Te has convertido
en algo parecido
al congénito humo de mis restos
y
el humo
no es sino tu nombre
rendido a las brasas de mi pecho.

© Jorge Ampuero