Foto: © Luna Miguel
CAVE LUNAM
Cuidado.
Mi gripe es porcina y maligna.
Mi gripe es de Vaca y de Ave loca.
Mi gripe es Nietzsche tan mal traducido.
Presta atención a mis venas hinchadas,
dentro guardo las babas de Panero.
Dentro, el corazón de un Huevo Kinder
sin sorpresa:
Sylvia Plath Muerta,
David Foster Wallace Muerto,
Virginia, estilo mariposa, Muerta.
Atención. Danger. Bandera púrpura.
La gripe de las almas.
La gripe del humo.
La gripe de las codas y la tipografía
desplumada.
Atención. Contagian.
Cuidado.
Muerdo.
SUGAR FEE RED BULL
.............................................Traté de deslizar la mano por debajo
.............................................de la suya, pero me la apartó.
.............................................— No, es más rápido sola.
.............................................J. G. Ballard.
Ahora,
ver porno.
Porque es junio y hace calor
en mi alma.
Porque
qué
mejor sino ver
porno.
¿Escribir?
¿Leer poemas de amor?
¿Debatir
sobre el declive
de la narrativa española
contemporánea,
o el lenguaje,
o la post,
pre,
in-poética,
tan apoética
de este
momento?
Qué mejor
que el placer
de una felación
de alguien
que no soy yo
a otro alguien
que no soy yo
para confirmar
mi existencia.
Me masturbo mal.
Finjo un orgasmo.
Me deshidrato.
Cuidado.
Mi gripe es porcina y maligna.
Mi gripe es de Vaca y de Ave loca.
Mi gripe es Nietzsche tan mal traducido.
Presta atención a mis venas hinchadas,
dentro guardo las babas de Panero.
Dentro, el corazón de un Huevo Kinder
sin sorpresa:
Sylvia Plath Muerta,
David Foster Wallace Muerto,
Virginia, estilo mariposa, Muerta.
Atención. Danger. Bandera púrpura.
La gripe de las almas.
La gripe del humo.
La gripe de las codas y la tipografía
desplumada.
Atención. Contagian.
Cuidado.
Muerdo.
SUGAR FEE RED BULL
.............................................Traté de deslizar la mano por debajo
.............................................de la suya, pero me la apartó.
.............................................— No, es más rápido sola.
.............................................J. G. Ballard.
Ahora,
ver porno.
Porque es junio y hace calor
en mi alma.
Porque
qué
mejor sino ver
porno.
¿Escribir?
¿Leer poemas de amor?
¿Debatir
sobre el declive
de la narrativa española
contemporánea,
o el lenguaje,
o la post,
pre,
in-poética,
tan apoética
de este
momento?
Qué mejor
que el placer
de una felación
de alguien
que no soy yo
a otro alguien
que no soy yo
para confirmar
mi existencia.
Me masturbo mal.
Finjo un orgasmo.
Me deshidrato.
Escribo para quienes conocen
mi mentira.
Porque miento en esta tecla,
porque engendro
máscaras con la lengua,
porque veo el film
y lloro la caricia
porque no sé decir no
a Otro maldito yo.
mi mentira.
Porque miento en esta tecla,
porque engendro
máscaras con la lengua,
porque veo el film
y lloro la caricia
porque no sé decir no
a Otro maldito yo.
Luna Miguel. Alcalá de Henares, 1990. España. Se trasladó a Almería en 1996. Ha aparecido desde 2001 en revistas como Salamandria, Los Noveles o Espacio Luke; en las antologías El Jaiku en España y La casa del poeta, y ha publicado las plaquettes Menú de sombras (2006), Síntomas (2008), Proceso (2009) y Cruzo un desierto (2009). Como fotógrafa ha colaborado en diversas revistas y editoriales. Trabajó para ACL Radio y el diario La voz de Almería. Cursó 1º de Bachillerato en el Lycée Masséna de Niza. En abril de 2008 asistió como invitada al festival de Cosmopoética en Córdoba. Actualmente estudia Periodismo y Comunicación Audiovisual en Madrid.
Blog: http://www.lunamiguel.blogspot.com/
Blog: http://www.lunamiguel.blogspot.com/
Tiene una fuerza y nervio para escribir.
ResponderBorrarConozco tu mentira...luego, escribes para mí
ResponderBorrarGracias por pasar a mi blog!
ResponderBorrarMe gusta mucho como escribes.. con fuerza..
Te mando un beso!!
Provocadora poeta y guapa además.
ResponderBorrarBien por darla a conocer :)
exactamente (: jajaja
ResponderBorrarbeso enorme!
Me encantó!
ResponderBorrarexcelente blog!!
ResponderBorrarExcelente, debo darte las felicitaciones, te agregaré a mis listas de blog para leerte más a menudo, espero que leas mi trabajo
ResponderBorrarcuidate
Me quedo con el último poema, le da tanto sentido al sin sentido.
ResponderBorrarSaludos
Añado tu blog a mis enlaces
ResponderBorrarUn Saludo
"Mi gripe es Nietzsche tan mal traducido"
ResponderBorrarHombre... es la peor gripe que he escuchado !!!!!
Preciosa de poesía virtuosa,jejeje
ResponderBorrarEste blog ha sido eliminado por un administrador de blog.
ResponderBorrarImpresionante. Felicidades por el blog.
ResponderBorrarPor el estilo, veo que es otra digna representante de la novísima poesía postomderna? Bien por publicarla, Jorge.
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ResponderBorrarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderBorrardemasiado oscuro para mi gusto, pero gustos son gustos,
ResponderBorrarte dejo un beso cris
cuidate
me gusto ,muy verdadero y transparente tus poesias..aunque yo pienso que mejor que la pornografia es la realidad .hay tantos cuerpos con ansias ..gracias por visitar mi blogp
ResponderBorrarEste blog ha sido eliminado por un administrador de blog.
ResponderBorrarExcelente poeta y poesía!
ResponderBorrarKato
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ResponderBorrarUna interesante masturbación de palabras :)
ResponderBorrarVeo y leo con placer que este es el nuevo estilo de la postpoesía actual.Exquisito blog.
ResponderBorrarSaludos,Jorge.
Qué inteligente y guapa esta poeta!
ResponderBorrarUna poeta con mucho temple expresivo y provocador, por cierto.
ResponderBorrarSaludos.
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ResponderBorrarEso no es poesía, es egotismo escrito en líneas pequeñas. Si las juntaras resultaría el diario de una niña de papá que se come el coco y presumida.
ResponderBorrararriba el Oxidao!
Una poesía efectista,a lo Bukowski aunque la poeta es más linda,claro
ResponderBorrarInteresante blog
muy buenas todasª!
ResponderBorrarDemasiado efectista y retorcido a mi paladar,quizás si se sensibilizara más en los remates podría calar más.
ResponderBorrarToda una poética del hedonismo, me parece.
ResponderBorrarUna poesía contundente,como debe ser.
ResponderBorrarEso no es poesía, es egotismo escrito en líneas pequeñas. Si las juntaras resultaría el diario de una niña de papá que se come el coco y presumida.
ResponderBorrararriba el Oxidao!
mmmmm creo entender el por qué de este comentario.
de todos modos, para mi el poema es muy bueno...
pero la foto....
no sé por qué, pero algo no concuerda.. :S
no importa.
el poema está bueno. y no es a lo bukowski me parece. la gente lee algo relacionado con el sexo o la masturbacion y ya es bukowski :s
???
ResponderBorrarahora cualquier cosa es poesía
lo hubiera escrito en prosa, y quedaba mejor, aunque quizá la gripe le hizo escribir eso
saludos