Verso & Prosa

Poema

2012-02-14T18:36:00.002-08:00

Tacto

Tocas el agua
de mi cuerpo
no tocas el agua
tocas mi cuerpo
de agua.

© Jorge Ampuero

Fio Loba

2012-02-04T18:46:00.000-08:00

Post it

Me proyecto a un abismo
de puntas
de cabeza sin ojos
Me proyecto
en el poema
en los latidos de la palabra
en la inmensidad de los dígitos numerales
Me proyecto
desde hace mucho
en la conversión de 2 vectores hundidos en barro
Me aproximo al verde de tus ojos
al amarillo de la hoja
veo mi mitad copulando con el vacío
de latidos sordos
Liquidación de la mente en espacios enteros
de sucursales de botones rojos
Negros
Me proyecto en los sonidos de las cuerdas
en la latitud de la carne
de una piel de fuego insipiente.
*
*
Soy el pétalo de tu anchura
*
Soy el pétalo de tu anchura
Soy la hoja de papel
que aún no has escrito
y que te importa poco escribir
No soy la poesía en el parque
Volvemos a nacer lejos de aquí.
*
*
Todos quisieron poseerte
*
Todos quisieron poseerte
Los peces
La espuma de las olas
Las gaviotas
Y tú
Perdida en los cánticos
Que otra vez empezó el mar a emitir
Allpa-puyu agua
Allpa-puyu agua
Tierra.
*
*

Fio Loba. 1988, Lima, Perú. Estudió danza contemporánea y tiene un bachillerato en ciencias financieras y contables en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Su obra poética y narrativa ha sido publicada en algunas revistas impresas y webs virtuales.

Blog: http://fioloba.blogspot.com/

Cromwell Castillo

2012-01-25T14:18:00.000-08:00

AGUA

1
Esta vez
su disposición adquiere la forma de mi lenguaje,
es decir,
su aspecto se hace universal desde mi boca.
De todas sus posibles determinaciones,
aquí, en lo habitable,
sólo se espera su adaptabilidad;
después de esto,
quizá ella deba ser algo que no comprenda.
Pero lo no comprendido
se explica también a partir de mi desorden:
Silenciosa ventaja suya
la de enturbiar mi contenido.
Todo forma y se deforma
magníficamente
a partir de su espacio,
entonces,
de mi voz a lo insondable,
ella
es un poema
transmutando
sus abismos.
*
2
Al representarla,
también esta hoja mimetiza su apariencia
y se torna transparente:
No hay nada aquí que no se advierta,
no hay nada aquí que no contenga su curso
y fluya
desde su impenetrable hondura.
A veces ella,
en este fondo blanco,
no resiste su propia densidad
y pareciera recortarse
a medida
que tocan
sus giros,
mis palabras.
Pero no,
siempre desde estos trazos
desbordará su cualidad a más imágenes,
entonces su retorno
seguirá siempre cambiante
y escurridizo entre mis manos.
Hay suficiencia en su tocante sencillez.
Contemplo cercana su multiplicidad
tan influyente como entrañable.
A partir de toda representación,
incluso ella, en sí,
frecuentará su mimética apariencia
para afluir aquí,
a cada instante.
*
3
Enigmática caracola:
Poesía,
donde siempre se escucha mi voz
como mar enfurecido.
En ti,
el agua también se agita
fantasma,
desencadenando sonidos
de palabras,
que a veces,
jamás escribo.
*

Cromwell Castillo. 1981, Lambayeque, Perú. Es miembro fundador del Grupo Literario Signos. Como artista plástico es representante de El espacio del arte: Galería de arte contemporáneo, en Lambayeque. Es autor de Agua y Transfiguración o el sonido, libros incluidos en Signos (Chiclayo, 2007), ¿Dónde acaso es camino?, incluido en Demolición de los reinos (Lima, 2010), Estética de las revelaciones (Arequipa, 2011), y el plaquette Fuego(Arica, 2010). Forma parte de la Colección de Nueva Poesía Peruana Cuervo Iluminado (Lima, 2010) y la Muestra de Poesía Peruana 2000-2010 Rito verbal (Lima, 2011). Trabajos suyos han sido publicados en revistas impresas y virtuales de Perú, Venezuela, Chile, Argentina, Colombia, México, Brasil, Estados Unidos, España y Francia.

Blog: http://gambito-de-rey.blogspot.com/

Rocío Soria

2012-01-13T16:28:00.000-08:00

Las antiguas de mí misma

Las antiguas de mí misma
deben haber muerto
en fibras blancuzcas,
en aserrines
tropezándose en sus mismos pies,
ahorcándose en sus propios brazos.

Las otras de mí
deben haberse contenido el peso de las pupilas
en los pañuelos de sangre,
deben haberse colgado en los muros
a desgajarse el pellejo a piedras.

Encuentro que estoy hecha de fríos
como las otras
lo sé porque el dolor de vivir
se me ajusta a la espalda
y me circula como un hematoma negro.

Voy oscura, descalza
como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre
como si ya hubiera vivido siempre
trago cuchillos,
me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas
hasta llenarme el estómago,
hasta volverme cianótica.

El dolor es una especie de éxtasis:
lloro detrás de la cortina
y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.
Es como haber ingerido solvente.

¿Hasta cuándo podré reír?
no puede existir un placer tan gratificante
como el dolor que me abunda.
¿Hasta cuánto fuego podré tolerar?

Estoy hecha de eritemas
como quien guarda alacranes en el cajón
y se los traga
y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.

No hay poción, ni raticida para el dolor
solo me queda apretarlo hasta que de tanto apretarlo
me vuelva insaciable.
Sin embargo
hoy no estás y eso si es insalvable
es una nueva mutación del dolor.
Las otras de mí deben haberse colgado en los muros
y despellejado a piedras.

Sala de curaciones

Los poemas son largos flemones que los enfermos tosen y escupen, tumefacciones en las ingles que se rascan y revientan.
El poema es una herida que no cierra, el hueco de una escara que se lava, se seca y se escurre.
Una mujer corta el pellejo de la pierna con una hoja de afeitar, vacía la inmensa ampolla del poema sobre un perol de acero, el poema gotea vagamente.
El poema se pudre dentro del cuerpo, globo vesical, coca cola espesa en la sonda.
Los médicos residentes y las enfermeras entran, rodean el cuerpo, se colocan guantes sobre los guantes, traen el equipo de curación y con una pinza meten gasas en el centro del poema, la pestilencia invade el cubículo, se tapan la nariz, contienen el aire, el poema apesta con el miasma de lo incurable, de lo insalvable.
El poema es una colada negra, se riega por los recodos del tiempo, del alma, de la conformidad, del cancel de los muertos.

Episiotomía
*
Los ojos del poema, las branquias por las que respira el poema, el feto malogrado del poema, el maldito fardo terrenal del poema, el monólogo interno del poema, los movimientos peristálticos del poema, el maleficio del poema, la aguja que sutura el corte en el canal del parto del poema, el poema abortado en el fondo del balde tiene la forma de una inmensa lápida sin nombre.

Rocío Soria. 1979, Quito, Ecuador. Ingeniera en Diseño Gráfico y Comunicación Visual, egresada de la Facultad de Comunicación Social de la Universidad Central del Ecuador, con diplomados en Medios Impresos del Siglo XXI y en Arte Ecuatoriano. Actualmente cursa una Maestría en Literatura Infantil y Juvenil en la Universidad Técnica de Loja. Publicó el poemario "Huella Conceptual", con el que obtuvo el Segundo Premio en el Concurso de Poesía organizado por el Departamento de Cultura de la Universidad Central del Ecuador, 2003. Ha sido galardonada también con numerosos premios literarioso como el I Premio Concurso del Libro y de la Rosa, UNESCO y la Pontificia Universidad Católica del Ecuador, 2006; el Premio Nacional Ileana Espinel Cedeño, 2008; entre otros. Ha sido publicada en varias antologías y revistas nacionales e internacionales. Publicó en el 2008, “El Cuerpo del hijo”, y en el 2009 “Isadora”. Ha sido traducida al inglés y al francés.
Blog: http://rociosoria.blogspot.com/

Miguel Ildefonso

2012-01-09T18:48:00.000-08:00

Otro Viaje

Cuando miro las casas
al lado del camino del tren,
abnegado y vil,
deseo bajar
y que alguna puerta se abra para mí.
Mamá estaría deseando
algo tan hermoso para su hijo.
Luego veo gasolineras, fábricas
y autos viejos
que ya no dan para más.
Una cruz en lo alto de una iglesia
me hace mirar al cielo
y rezar no sólo por mi madre,
sino por todos aquellos
que necesiten un buen deseo,
una migaja de mi aliento
que aún pueda dar.
Yo que poco creo
y me siento muy vencido.

Odiseo

No sé adónde voy
Ni de dónde vengo
Ni a qué viene esto
Si pienso sólo en una mujer parada
En una calle

La vida es simple
Si sólo se piensa en una mujer parada
En una calle

Yo pienso en una mujer parada
En una calle
No pienso adónde va ella
Ni de dónde viene
Ni a qué vienen estas preguntas

No se debe preguntar adónde va ella
Ni de dónde viene
Ni a qué viene esto o lo otro

La vida es simple
Si sólo se piensa en una mujer
Parada en una calle

Miguel Ildefonso. 1970, Lima, Perú. Estudió Literatura en la Universidad Católica del Perú e hizo una Maestría en Creative Writing en la Universidad de El Paso, Texas. Poeta y escritor de reconocida trayectoria, su obra ha recibido numerosos premios y reconocimientos como el Premio Copé de Poesía 2001, el Premio Nacional PUCP de Poesía 2009, entre otros. En el 2010 ha editado su voluminoso poemario "Dantes" (Editorial Lustra) y su décimo poemario “Todos Los Trágicos Desiertos” (Colección Underwood) (Ediciones Letra en Llamas). Parte de su obra aparece repartida en diversas antologías, revistas y web virtuales.

Blog: http://miguelildefonso.blogspot.com/

LA BELLEZA

2012-01-03T13:11:00.000-08:00

Habrá quien piense que exagero, pero allá cada cual. Soy tan bella que salgo a la calle enamorada de antemano. Los hombres me contemplan con una especie de atención superlativa y un tanto rencorosa. Las mujeres me examinan, revisan mis facciones, estudian cada gesto mío intentando descifrar la trampa. Pero no hay trampas: que soy bella, horripilantemente bella, y nada más.

Gentil suplicio, este. No veo dónde está la bendición. Hable o calle, estoy perdida. Si digo cualquier cosa, soy escuchada con una impertinente suspicacia a la que no consigo acostumbrarme. Cuando no abro la boca, todos me miran como pensando: sí, pero será tonta. Si algún hombre me habla, lo hace con intereses no precisamente dialécticos. Si me habla una mujer, lo hace para neutralizarme como competidora ofreciéndome su amistad. Cuando ellos no me dirigen la palabra, en su silencio tiembla el reproche de no amarlos. Cuando ellas callan, noto cómo me espían y corren a retocarse el maquillaje. Socorro. Nadie elige su cuerpo ni su nombre. La armonía se ha vengado de mí. También lo bello es cruel, también lo bello.

¿Cuánto mérito mío hay en esta piel de pétalo? ¿Cuánto de recompensa al trabajo bien hecho hay en mis formas de copa de cristal? A veces he pensado en terminar con todo y arrojarme un líquido abrasivo a la cara. Si no lo hago no es por coquetería, sino por miedo al dolor y sobre todo por orgullo. He vivido en el bosque. He huido al extranjero. He pasado unos años en la montaña. Pero siempre, en todas partes, hubo alguien que se enamoró de mí y me odió por ello. Conozco de memoria la manera: primero es un deslumbramiento exagerado, estelar; después una benevolencia boba, como si yo mereciera más de lo que merezco; más tarde esa impaciencia a la que tanto le temo; enseguida una escena de despecho, un ataque de ira y finalmente el daño para ambos.

Por las noches sueño con mundos feos, con escenas de asco, con figuras nauseabundas. Veo amantes de piel sucia y lenguas negras, bestias ansiosas que me abrazan sin juicios y me incluyen en su hedor. Entonces, fugazmente, soy feliz. Atravieso desiertos de arena impura. Nado despreocupada en un río de barro. Pero tarde o temprano un aliento de sol me acaricia la mejilla, y me pongo a parpadear, y mi cuerpo se estira lentamente, y la belleza regresa al dormitorio. Lo primero que hago al levantarme de la cama es mirar, incrédula, mi desnudo en el espejo. A mi lado nunca despierta nadie.

*
Andrés Neuman.
Alumbramiento, Páginas de Espuma; Madrid, 2006.
Blog: http://andresneuman.blogspot.com/

Lorena Estrada

2011-12-20T15:27:00.000-08:00

De papel

La ciudad cabe en mis manos
y el corazón de los pájaros
palpita en la mirada de los hombres.
Yo he cruzado las piernas
para que no vean más allá de mi falda,
si no ellos sabrían mi nombre y mi acento,
el sueño escondido tras el cristal de la ventana.

La ciudad cabe en mis manos
y aún así estoy perdida en su mudez de oro y fango.
La selva duerme en los dedos de esos pequeños hombres.
Por las noches buscan descifrar mi aroma.
Uno a uno,
sueñan desnudarme de la misma manera.
Uno a uno,
Quieren desabotonarme cada pétalo.
Uno a uno,
sueñan verter mi saliva en sus ojos.

La ciudad cabe en mis manos
como un estribillo
de la estación más próxima a la sed o al vidrio.
Estos hombres preguntan por mí
a la sombra
donde camino,
erigen panales de rosas impronunciables,
más no saben de la última máscara que he madurado
y de mis alas rotas en el cemento.

Ellos me buscan
con música herida en la mirada,
durmiéndome la piel en su agridulce selva.
Si me arrodillo ante los espejos
por la mañana se han bebido la luz y la imagen.

La ciudad es tan pequeña que cabe en mis manos.
Los hombres me prometen el cielo y la mágica altura,
mas no saben que les he sobrevivido
con mi esperanza de mariposa
condenada al suelo.

Posmodernidad

Desmayada voy gastándome en la noche.
Mi cuerpo es una cera ardiendo
en los sueños de los hermanos de mis amigas.
No tengo otro horizonte más que mi nombre
deletreado en el frío.

Pero así es el mundo atrás de los relojes.
Un cadáver abandono que gira
en alguna parte,
una campana ciega entre las espinas.

Yo solo tengo mi nombre deletreado en el frío
como presentimiento de una rosa marchita entre los labios.

Y abro los ojos y se hace la penumbra.
Alguien no sabe como cantar mi nombre
y dolerse entre las rocas al mismo tiempo.

Pero así es el mundo, en mi cama y en mi cuerpo,
un poema que arde en la llama del bullicio.

Lorena Estrada. 1988. San Salvador, El Salvador. Estudiante de artes en la Universidad de El Salvador. Se dio a conocer al obtener el segundo lugar, categoría poesía, en el "Certamen Matilde Elena López" edición 2009, organizado por el departamento de letras de la Universidad de El Salvador. Parte de su Obra se ha publicado en "La Huesera Colectiva", en el boletín de la Escuela de Artes "PlasmARTE" y en algunos espacios virtuales.

Poema

2011-12-06T13:08:00.000-08:00

Noctambulario

Atravesar el desvelo
como quien huye
con una cama rota en el pecho
tocarme para saber que la muerte existe
y me hace menos habitable
que sueles morir en mí naciendo
extraña criatura
vencida por la noche
buscándote entre las vísceras
desmembradas por el tiempo.

© Jorge Ampuero

Charo Saucedo

2011-11-25T08:46:00.000-08:00

Labores

Sólo quiero
que me lave
exprima
y me ponga a secar.

Trueque

Avispas en el vientre
me atacan, me duelen
quienes son? que quieren?
les ofrezco un trato:
mis vísceras por sus alas.

Hoyos

Mi corazón es una vasija con hoyos,
por ellos se cuelan fluidos;
sudor y sangre se deslizan por mi cuerpo,
por mis piernas.
Al caminar voy dejando un rastro,
por si me pierdo
y no encuentro el camino a casa.

Pecas

Al lado izquierdo de tu cuello
Pequeñísimos seres
bailan desordenadamente
al compás de tus latidos.
Rodean tu espalda
te saben suya
se deslizan hasta tu vientre
te salpican
me salpicas.

Charo Saucedo. 1982. Lima, Perú. Es analista de marketing, diseñadora gráfica y fotógrafa aficionada. Enamorada del cine español, latinoamericano e independiente. Trabajó en diversas agencias de publicidad nacionales y extranjeras. Actualmente es freelance y estudiante del Centro de la Imagen. Escribe una poesía de discurso intimista y lúdicas imágenes que promete.

Blog: http://ardilladefuego.blogspot.com/

Raúl Heraud

2011-10-14T11:20:00.000-07:00

Paranoia en la ciudad sin rostro

Afuera me asfixian los colores
las voces altisonantes
de seres terrenales me asustan,
ángeles yacen tumbados al final del día
cansados del trajín de la predica,
las puertas entreabiertas
por donde siempre aparece
alguien malherido
aguardan desahuciadas,
hombres y niños cantan la historia
no ocurrida de sus vidas,
yo los oigo
me conmueve su esperanza
es algo que definitivamente he perdido
caminan desprovistos de sombras,
se pierden de a dos entre el vaivén y el estiércol,
son potencialmente asesinos
de gente como yo.

Testimonio

Al principio cuando los años transcurrían lentos y solitarios
creía que la vida era hermosa
que mis pesadillas eran pasajeras
y terminarían con los abrazos de papá y mamá,
yo jugaba tras los muros de mi niñez y en los acantilados
juegos que no eran propios de mi edad
la conciencia me despertó una mañana con el frío de sus preguntas
y con la conmoción de su certeza,
me costó trabajo ir tras una pelota
siempre con el miedo detrás mío,
corría y corría con la aparente inocencia de un niño
escapando de todo cuanto sabía
de la trágica película proyectada a mi alrededor,
así supe de a pocos que por las noches
mientras intentaba conciliar mis sueños
otros se mataban cotidianamente,
siempre supe que en los laberintos de mis desenfrenadas carreras
por entender el mundo
ellos se dormían para continuar mis pesadillas por las mañanas,
ahora cuando esos años se han ido
yo siento que no me reconozco
que cada mañana soy alguno que quise o no quise ser,
aun conservo
el recuerdo de ese niño que fui
corriendo tras una pelota al pie de los acantilados
solo y algunas veces feliz
con la certeza de saber ahora que cuando el día acababa
y las pesadillas volvían nuevamente
un beso de ambos hubiera bastado para salvarme.

Años

Uno olvida lo que ha sido
a medida que transcurren los años,
vas doblando el camino con un nudo
en el estómago,
con la sonrisa racionada y
una coraza en los pulgares,
uno no vuelve a ser el mismo
y camina solo
con la vergüenza bajo el brazo.

Raúl Heraud. 1970. Lima, Perú. Licenciado en Psicología con estudios de especialización en psicología social en la universidad de Alicante, España. Ha publicado los poemarios “Hecho de barro” (2001) y “Respuesta para tres o cuatro” (2002) bajo el fondo editorial de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega, “El arte de la destrucción” (Buenos Aires, 2006 Premio Hermandad Latinoamericana, editorial C.A. Bs.As), “Teatro de la crueldad”, (Lima 2009, presentado en la FIL de la Habana–Cuba), “Orange ode” (Edit. Mesa redonda, 2009), “Antología de la nueva poesía cubana 1970–2010” (Elefante editores, 2010). “Restos” (Editorial Letra en Llamas, 2011). En el 2009 editó un disco titulado “Orange ode” con el músico peruano Carlos Alberto Cárdenas donde fusiona poesía, música y video. Parte de su obra poética se encuentra publicada en diversas antologías, webs y revistas de muchos paises. Su obra ha sido traducido al catalán, árabe, italiano y portugués.
Blog: http://raulheraud.blogspot.com/

Diana Moreno

2011-09-29T08:58:00.000-07:00

Tiempo

En el tiempo de ser niña yo fui más vieja que nunca
Me acuerdo a la perfección
Escribía poemas sobre la muerte
Y soñaba con que no existía el hambre
Y sentía culpa por no poder morir de hambre
Y perseguía (nunca supe qué) (no importaba).

Ahora
Ya he dejado de perseguir
(Mejor para las suelas)
Y de sentir y soñar
(Mejor para la lluvia)
Y de ser
(Mejor para el espejo).

Cómo escribir un poema de amor
–instrucciones básicas-

Para llevar a cabo tal locura, es preciso
abrir todas las ventanas,
dejar que entren ángeles o demonios.

El paso segundo,
de lejos, mi preferido,
es entregarse a ellos
en sus desenfrenos orgiásticos.

Para el título
no es necesaria una genialidad:
basta con un buen puñado
de huellas,
sorteadas, derramadas y tejidas
formando cualquier onomatopeya.

Hace falta, además, saña,
y una breve dosis de delirio;
abstenerse todos aquellos
que le teman a la sangre.

Seguidamente
hay que arrojarse a un local íntimo,
y de sobrevivir,
hay que entrar en una cama,
y de salir ileso,
caer debajo de un manto estrellado,
y si aún se sale vivo
ya nunca se vuelve a temer a los ogros.

Después del periplo, la poca vida
que queda ya en el pecho, se toma
y se rebana en largos hilos formando
una red de araña.

Y sin piedad
–la no piedad es importante-
se coloca en tu alféizar,
justo frente a tu pecho,
para que se enganchen tus sueños errantes
y agonicen las mariposas.

Diana Moreno. 1987. Madrid, España. Estudia periodismo y es una apasionada del cine negro y el jazz. Ha publicado artículos, fotografía y dibujos en varios medios digitales, y ha colaborado con revistas como Rebelión.org, Generación Espontánea o la Huella Digital. Posee un blog de contenido propio donde publica artículos, cuentos, poemas, fotografía e ilustraciones: http://cronicasdelotroladodelespejo.blogspot.com/

Poema

2011-09-04T13:49:00.000-07:00

Un poema
..........................................A Leopoldina.

Quiero escribir un poema
que rompa con las palabras
y me hable
solo con tu voz
desde el primer verso
un poema que no deje de escribirse
con tus manos en las mías
deshaciendo la mudez
y la ceguera
deshojándote en mi pecho
lloviendo sobre mí
abriéndote despacio entre mis venas
pronunciando hasta el silencio
que grita en mi interior
sin enturbiarte
un poema que sea continuo como el tiempo
incesante como el mar
y el asedio infinito
que sostiene tu mirada
porque quiero un poema capaz de contenerte
de lograr la altura de tu imagen
la intensidad de tu propia semejanza
donde pueda perderme
y hallarme de pronto al encontrarte
un poema como un río
un árbol
una montaña
por donde fluya
un canto perdurable
para deletrear los días
y las noches con tu nombre
que vaya contigo a todas partes
que te lleve
y te regrese a mí
como el aire al mismo viento
siempre busco escribirte este poema
profundo y total como ninguno
que sea a la vez la muerte de todos los poemas
o la vida que los resucite ante tus ojos
por ahora solo escribo
los ruidos que borran
las páginas del silencio
mientras te espero
y soy otro poema
que no lees
atravesado por la lluvia
y la sequía
de la ausencia
cercado por tu voz
abriendo camino
para que te quedes
y yo no pueda irme
para regresarte a mi alma
a este cuerpo donde nadie viene.

© Jorge Ampuero

Julieta Desmarás

2011-08-05T10:13:00.000-07:00

Wave goodbye

Leve, casi afónico
se fue
un verano mandarina.

Quedó liquidado
bordeando un sócalo
de aquella pileta.

Un verano mandarina
sin tiempo ni gusto.

Donde el hocico de un perro
elige el éxodo de la mariposa
y echarse a la sombra.

Subiré el volumen real de las cosas

Vendrás a mí
como un árbol serruchado
a mi puerta.
Yo no te quiero así,
tormentoso.

Vendrás a mí
¿cómo encender leña mojada?

¿Por qué venir a taparme?
mi madre supo abrigarme
y siempre desperté.

Nunca fui Ofélica,
no hallarán perlas en mi cuerpo;
tal vez restos de un tiranosaurio rex,
una despedida reprimida,
y dos o tres carozos de aceituna.

Vendrás a mí
y subiré el volumen real de las cosas.

Julieta Desmarás. 1982. Buenos Aires, Argentina. Gran parte de su infancia y adolescencia la vivió en el sur argentino. Redactora Publicitaria. Mantiene un blog sobre poesía contemporánea y publica para diferentes revistas culturales, nacionales e internacionales. Actualmente, asiste a cursos de crítica e historia del arte y participó de talleres dictados por reconocidos poetas y escritores. Algunos de sus poemas fueron incluidos en la Antología "Nueva Poesía y Narrativa Hispanoamericana" publicado por Lord Byron Ediciones, España. Actualmente se encuentra trabajando en la elaboración de su primer libro de poemas.

Blog: http://delashojasalhormiguero.blogspot.com/

FIL 2011

2011-07-22T13:16:00.000-07:00

www.filperu.com

Poema

2011-07-10T19:05:00.000-07:00

Viaje

A veces viajo hacia lo que no existe
tomando la ruta sin retorno
del viento entre las hojas
A veces suelo escribir el viaje
para que exista.

© Jorge Ampuero

Astrid Lugo

2011-06-25T22:04:00.000-07:00

Voz poética

La mujer
que me enseñó a leer
me dijo
que hay palabras
que se besan;
que no hay
eses
solas
sino continuas
como caricias.
Me dijo
que la voz
tenía ocultos
recursos
que son
capaces
de matar,
tanto, como
destensar y
tensar músculos
sin trayectoria;
Decía que tiene
medios
y esquinas,
miedos
y espinas
que es mujer y hombre,
que es sexo, en fin.
Me dijo
que en
susurros límpios
pintaría violeta,
y ronca
manchaba
desgarrando las
paredes de un pecho,
virgen de poesía con voz.
Las pausas son
engaños
imposibles,
tiempos sonoros
de pisadas a ciegas,
"y quizás soy muy jóven para leer, señora,
quizás me falte el porte,
la media sonrisa"
La voz sabe mentirle
a la piel,
son ondas calientes
con ritmos de bisturí.
Las palabras, decía,
son las manos que
desnudan al
inconsciente;
Ya entré y salí de tus oídos,
ya vine y fui.

Astrid Lugo. 1985. San Juan, Puerto Rico. Nacida entre teatreros, músicos y artistas. Es egresada de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras en la Facultad de Humanidades, concentración en Estudios Hispánicos. Su obra se ha publicado en diversas web virtuales. Colabora con la revista Agentes Catalíticos. Escribe poesía, cuentos, libretos y guiones, y también canta.

Blog: http://astridjlugo.blogspot.com/

Leo Mercado

2011-06-11T13:40:00.000-07:00

Sin título

..................................................A Lidia Fernández.

Tengo que decir que un árbol

enraíza el dorso de mi mano este

que el río que desciende furioso

avecina un revés interrupto

que moja mis pies y riega mi mano

que una mujer que yo no veo

pero que sospecho

observa a la distancia mis artilugios

que aquí nada salva nada

que empuñar estos versos secos

es luchar contra nadie

es resistir ninguna cosa

que del amor no se habla

al menos mientras dure el poema.

3 (Lunes)

Extrañarte es

la metáfora de un paraguas roto

en la tormenta.

III

aquí
en esta ciudad
los alambres me tensan la soledad

y por mucho que me empeño
en deshacer la lejana certidumbre
................esa mujer me tiembla en la lluvia
................que me anuda los huesos

y por un momento
sólo por un momento
quisiera no ser el extraño hombre
que mira por la ventana de un hotel
cómo la luna es devorada

...................................por los cerros del oeste.

A la niña tortuga

Me deshice en un color
sin complemento

urdí un minúsculo
un mínimo latido

y te besé hasta los desaciertos.

Leo Mercado. 1982. Salta, Argentina. Estudió dibujo y pintura durante 12 años antes de comenzar a escribir. Es antropólogo y especializado en arqueología. Actualmente alterna su labor literaria con las demandas del Museo de Arqueología de Alta Montaña (MAAM), en Salta. Publicó la plaqueta de poesía “Viento Norte” (Color Pastel ediciones, Buenos Aires, 2005). Formó parte de la Antología “Poesía encontrada” que César Melis realizó para Editorial Dunken (Buenos Aires, 2007) y de la convocatoria internacional "Gira poema. Haz rodar una poesía", coordinada por Nat Gaete (Chile-España, 2008). En 2008 creó en Salta, el sello independiente “Viento Norte, ediciones de alambre”, dedicado a difundir plaquetas gratuitas de poesía de jóvenes autores. Allí editó su serie “Bocanada” ( 2008). Participa en diversas antologías cibernéticas, revistas virtuales e impresas. Escribió más de treinta series de poemas, que siguen inéditos. “Del cielo y del infierno” (2003), “Ritual anónimo” (2005), “Edad Sol” (2007), “Cóndores tatuados” (2008), “Desperfectos (cruda poesía mía)” (2008) y “Poemas para coser cuerpos” (2009).

Blog: http://vientonorte-leomercado.blogspot.com/

Donna Enciso

2011-05-20T16:47:00.000-07:00

De regreso a casa

Pudiendo darlo todo me dejas hoy sin nada
sola con esta inspiración que cada vez es rabia
que cada vez pierde luz
que cada vez se vuelve oscura
como el hoyo de la soledad que hoy sonríe mi llegada

Pudiendo darlo todo me dejas hoy sin nada
es corto el camino de regreso a casa.

Todos dicen

Todos dicen que de amor no hay que morir

Pero hoy he muerto tantas veces
que mi cuerpo no es el mismo
que desconozco hasta su forma

Morir a su abrazo
a su beso
a su caricia
a su roce
su gemido
su suspiro y expiración

Todo y cada parte me es extraño
mi cuerpo se ha mudado
y no me pertenece

Porque hoy he muerto tantas veces
que ya no me recuerdo

Por ti
por el que fue
por el que pudo ser
y por todos los que vendrán

Todos dicen que de amor no hay que morir
Pero ellos
ellos-todos no han vivido contigo.

Desiertos

Hoy estoy cortando el papel
con mis manos
con mi boca
cortándolo en pedazos
para que no puedan distinguirse entre ellos

los elevo al viento
dejándolos caer en un desierto

El desierto se los comerá por mí.

Donna Enciso. 1986. Ayacucho-Perú. Reside en Tacna, ciudad heroica. Es comunicadora social. Escribe poesía desde los doce años, es amante de las artes, de la noche, de la música y las buenas lecturas. Actualmente escribe en la revista Jaquemate con difusión en Tacna y Arequipa.

Blogs: http://yo-camaleonica.blogspot.com/
http://jaquematerevista.wordpress.com/

Marina Casado

2011-05-02T15:10:00.000-07:00

Octubre

Octubre viene lleno de promesas doradas,
de pisadas crujientes e imposibles miradas
teñidas de silencio y de melancolía.

Los vientos amarillos que agitan mis sentidos
me hablan de pasados ahora ya remotos,
de niños que jugaban a pisar los caminos
mullidos por el crujir de las hojas secas.

Un resplandor dorado que baña los paisajes,
los sentimientos vanos y los cuartos oscuros
enterrados en los sepulcros que guarda la memoria.

Una risa infantil que se pierde conmigo,
errabunda por los caminos ajenos a la angustia,
blanca como la voz del ululante viento
cargado de semillas, y de hojas y frutos.

Y de hojas y frutos… y de polvo dorado de hadas
que se pierde en el tiempo, allá donde los cuentos
sí tenían final, y donde las princesas
despertaban del sueño de su eterna añoranza.

Pero yo no despertaré, vagaré para siempre
por entre los otoños de oro y fuego, dormida,
susurrando a los vientos antiguas melodías,
mientras el tiempo parece detenerse
en los densos boscajes de mis sueños.

Por entre los otoños y las melancolías,
renunciaré a mi vana espera;
no se producirá aquel beso
que rompiese el hechizo.

Octubre se va lleno de atardeceres rotos,
y de sueños truncados,
y de caminos vanos que recorre
la doncella hechizada para la eternidad.
Todo bañado por el oro de las hojas marchitas
y el lamento del viento que susurra que
nada en esta vida es realidad.

Marina Casado. Madrid, España, 1989. Poeta y escritora, actualmente cursa Licenciatura de Periodismo en la Universidad Carlos III. En dicha universidad ha obtenido el Primer Premio del VII Certamen de Poesía Rafael Morales en 2008, con su obra "Octubre"; así como el Primer Premio de Relato que la Carlos III organizó para conmemorar su XX aniversario en 2010, con "El nombre". Entre otras menciones a su obra, destacan en 2010 el Primer Premio del XXI Certamen de Poesía I.E.S. José Hierro, con el poemario "La ciudad de las palomas envenenadas"; y el Primer Premio del VI Certamen Literario de Cadena SER Madrid Sur con el relato "El viento sobre Penumbrosa".

Blog: http://marinacasadohernandez.blogspot.com/

1era Feria del libro joven de Lima

2011-04-29T10:03:00.000-07:00

Blog: http://1eraferiadellibrojoven.blogspot.com/

Amanda Jayne

2011-04-21T11:33:00.000-07:00

Y sucede

................. .......A José Luis Zuñiga.

.........................Ô douleur! ô douleur! Le Temps mange la vie,
.........................Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le coeur
.........................Du sang que nous perdons croît et se fortifie!
.........................Charles Baudelaire.

Creer en los espacios
aún sin causa, agotando
el exterior hasta desvanecer.
Eso sucede, como un sueño
que habita en lo profundo
y luego huye sin decirlo.
Somos la deriva,
ojos que avanzan
en contra del deseo,
cuerpos dislocados
sin principio suficiente.
Y cada día nos convence
que somos la negación
(desesperada)
ateniéndose a un concepto.
No reconocerse
es un acto supremo, es saber,
que estamos enfermos
por voluntad.
Y sucede, así comos ser,
el llegar a no ser.

Coeur de Glace

.........................."L'amour s'en va
..........................Comme la vie est lente
..........................Et comme l'espérance est violente".
......................... Apollinaire.

Una soledad que habita
todos los cuartos de la mente.
Un pasado que vierte sus imágenes
hasta agonizar los ojos,

Les jours passent mon ami,
et vous chantez l´amour.

En la puerta de un paraíso miserable
se han posado los recuerdos.
Cada año sufre otra pérdida
alejando la certeza y el silencio,

Pardonnez-moi de ne plus connaître
l´espérance dans l´obscurité.

Comment se dégager du passé?

Escucharme

..........................Pero el silencio es cierto. Por eso escribo.
..........................Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
..........................Hay alguien aquí que tiembla.
..........................Alejandra Pizarnik.

Pasas sobre este cuerpo,
como un secreto
que habita en los umbrales
dando voces extrañas,
se quedan sin aliento.

Dentro y alrededor
de esto que sigo siendo
existe un rostro
que se guarda solitario;
Yo busco sentidos y lugares
para sobrevivirme.
Entonces alcánzame,
que las horas
han querido perderte.

Entre tanto, yo me desvelo hacia ti,
mirando tu ausencia.

Seguramente vendrás.

Amanda Jayne. San Juan, Puero Rico, 1986. Licenciada en Linguística Inglesa y Lenguas Extranjeras por la Universidad de Puerto Rico. Ha sido publicada en las revistas Tonguas y Bacanal. Pronto cursará sus estudios de postgrado en Filosofía. Es editora y colaboradora del Colectivo Poético La Mala Reputación, fundado en febrero del 2011.

Blogs: http://asnoitespassam.blogspot.com/
http://lamalareputacioncolectivo.blogspot.com/

Roy Dávatoc

2011-04-11T09:40:00.000-07:00

Negaciones

*
Nunca he recibido una carta de amor,
completado un crucigrama,
o hecho aros con el humo del cigarro
*

nunca he comprendido cuestiones de óptica
ni de repostería o de navegación
*

Pero me imagino que hay un punto en que el agua pierde
su consistencia antinatural y se vuelve torrente
en el espacio negro
*

quiero decir:

Podría tomarme un café ahora mismo
y morir moderadamente.

Comunión

Si fuera un puño violento
te haría pedazos.
Luego polvo.
Polvo fino.
Entonces te ausentarás.
Te irás de mis manos,
y te dejaré ir.
Serás solo la ausencia envolvente,
asfixiante e imperceptible.
Te transpiraré y te respiraré
y vivirás en mí,
doliente e inexorable;
inevitable.
Entonces;
colgaré mis fuerzas y mi violencia
y solo viviré donde existas;
donde la asfixia llora y gime,
porque si me resisto,
aunque no quiera,
yo también me volveré polvo:
polvo fino.

Dos

A la misma que nombro hoy
la sostengo desde el balcón
con el borde de mis labios;
la siento áspera,
con humor de madera;
y ha perdido el perfume
ese aroma salvaje
que la hace libre.
Mi lengua la acaricia
y la devuelve,
la posa sobre mi mano,
esa palma ajada
que tiene su rostro.
Mis ojos se compadecen
porque algo en mí vive
cuando la veo vibrar
por los besos que le da el viento.

*
*
Roy Dávatoc. Jaén, Perú. 1981. Estudia Administración de Empresas en una universidad limeña y forma parte del grupo literario "Letra en llamas". Publicó en el 2010 el poemario Alma. Cuando un corazón emigra. Es editor de Toro de Trapo Editores. Sus poemas han sido publicados en diversas revistas y web virtuales. En la actualidad trabaja un libro de cuentos y una novela. Acaba de publicar La lluvia nos detiene (Eclosión Editores, 2011).

Blog: http://roydavatoc.blogspot.com/

Emily Roberts

2011-03-30T19:23:00.000-07:00

Declaración de intenciones

*
La vida no era
un monstruo
ni un laberinto,
la vida era el espacio que hay
entre tus costillas
y las mías,
hueso a hueso
hasta la médula,
compartiendo respiración.
*

La vida era el continuo tránsito,
el vértigo de querer
lanzarse al vacío
y dejarse romper
para volver a ser
otra.

Decir así,
con los ojos llenos
de mentiras o literatura:

viniste aquí a vivir,
no a salir con vida.

Abierto

Hay tantos ojos
manos
bocas
que se buscan
para estar juntos
y yo no.
*

Pienso en el micrófono
los ojos la arena
(mi arena en sus zapatos)
y me inundo.

A mí me basta
(me digo)
con mi corazón de nieve
y la jaula de mis costillas
la jaula para el pájaro
que todos llevamos dentro
y cuyas plumas algunos regalan
como en un muestrario.
*

Yo huyo en desbandada
porque temo no estar
o no ser
............como ellos
y nunca pienso
en quedarme
tirito de frío
leyendo mapas
buscando trenes
que me lleven lejos.

Emily Roberts. Ávila, 1991, España. Radica en Madrid, donde estudia Filología Inglesa en la Universidad Complutense. Poeta, narradora y traductora, ha publicado los relatos cortos Las hadas de Arlington Row (2008), Rutinas (2009) y El vuelo pálido de los pájaros (en prensa). Sus poemas y relatos han aparecido en diversas revistas y antologías. En primavera de 2011 publicará su primera novela, Lila.

Blog: http://emilyrobertswrites.blogspot.com

Ego-Literatura

2011-03-24T11:02:00.000-07:00

Me gusta posar*

Me gusta posar porque es una señal de exuberante honestidad: quien posa sabe lo que vale y cuanto es lo que quiere aparentar.*

Me gusta posar porque hacerlo es un manifiesto degustable del estilo y el estilo soy yo. La pose es un lenguaje económico: mostrarme en todo mi esplendor sobre los tacones de mi curvilínea naturaleza me ahorra el tener que enumerar mis infinitas beatitudes. Posar es además ponerse un precio que no lo paga nadie; una incorpórea deuda corporal. Por eso adoro posar, y porque es preferible hablar bien de uno mismo que mal de los demás. Los dioses me dieron rasgos y gestos excelsos y un rostro y un cuerpo que merecen preservarse para la posteridad. Mis manos habrían hecho las delicias de Durero o Da Vinci y mi nariz las de Ockham; mi porte me emparenta, en su imperioso glamour a una diva hollywodense; y a mi aire de esfinge -algebraico y señorial- le debo un aura de arcano feraz. Posando me inmolo en un martirio, ahogando en el haz de mi autobombo a la envidia que corroe a los simples mortales. Al posero se lo ataca por superficial cuando es su misión, precisamente, rebatir que superficie y profundidad sean antípodas de la persona. La verdadera pose es antagónica al superficial vedetismo infrahumano y a toda perversión sexual. Posar es casi santo según la idolatría y el paganismo católico. Los santos posan, pero yo reposo en mi propio resplandor celestial y fluyo desde mis alturas a un mundo que reclama la vitalidad y el milagro, el aura magna y el supremo paraíso de mi estética.

* Texto sui géneris hallado y extraviado de una web literaria, se desconoce al autor.

Dira Martínez

2011-03-19T12:09:00.000-07:00

Me conoces

Me conoces,
me has visto al levantarme
despeinada,
me has visto amanecer soñando que te soñaba;
me conoces, ya sabes de mi locura momentánea,
de mi amor por las galaxias, las fiestas
y la gente sonámbula, que deambulan por las casas
cuando las luces se apagan.
Has visto de mi lo mucho que puedo darte
e incluso lo que un día puedo quitarte,
has visto mis sueños, mi idolatría de amante,
de mujer con un corazón gigante que late.
Te he contado mis memorias inagotables
has visto mi aguante, mi capacidad de activista para la paz
y mis armas feroces para la guerra en cualquier instante.
Pudiera verte desde lejos a partir de ahora
y saber que me conoces,
que conoces la locura aplacada
que con paciencia toleraste.
Pudiera verte desde lejos a partir de ahora
y saber que aún conociéndome
decidiste quedarte.

Pensé que te lo había dado todo

Pensé que te lo había dado todo
absolutamente todo de mí
pero no es cierto
no te di todo de mí
me faltó enviarte mi cuerpo
embalsamado.

Dira Martínez. Poeta venezolana, licenciada en Estudios Internacionales (Universidad Central de Venezuela), es además Especialista en Estudios Avanzados en América Latina (Universidad Complutense de Madrid). Su actividad poética está enfocada en generar un estado de bienestar y reflexión a través de la poesía buscando lugares comunes entre los seres humanos al margen de las ideologías, reconociendo la poesía como parte trascendente de la cotidianidad a través de la intervención de cuerpos con poemas.

Blog: http://poetrysurf.blogspot.com/

Alelí Manrique

2011-03-07T10:19:00.000-08:00

Siestas sobre laures

Mi padre me dió el apellido, mi madre el nombre y el público la espalda. Nadie me invito a fumar el primer cigarrillo, ni me invitó a fiestas locas ¡Y eso que estoy ahuyentando ángeles guardianes de mi paso como si fueran aves de rapiña! Eso sí, la siembra no cesa, el pago a los derechos de pisos serruchados tampoco. ¿Cuándo llegará la temporada de cosechas y siestas sobre laureles?

Hoy pasé por la casita del ex y estaba el ex en el balcón. Antes, encontrármelo con otra chica era parecido a pasar por mi ex departamento que daba a la calle y desde el colectivo verlo nuevamente ocupado, con la luz del dormitorio encendida. La verdad es que no extraño al extraño de mi ex, a estas alturas me resulta extraño extrañar a cualquier extraño. Cualquier ex cita no me exita. Realmente, no surge ni de mis entrañas ni de mi mente. Pero sí extraño su casa (de la cual fui expulsada) de luces negras y desayunos tardíos.

El sabor del encuentro

El sabor amargo de la cerveza predominaba en nuestros (des) encuentros. Eras un antisentimentalista ortodoxo. Y yo, que no tenía tiempo de sobre y carta; te dejé. ¡Me volvías loca, pero yo necesitaba quien me volviera cuerda!

Alelí Manrique. El Bolsón-Río Negro, Argentina, 1979. Radica desde 1980 en Buenos Aires. Se dedica, entre otras cosas, a la poesía visual y en prosa. Mucho fantasmo (2008) es su pirmer libro publicado. Coordina Ediciones Encendidas y trabaja en su próximo libro y en futuros proyectos artísticos.

Contacto: ediciones_encendidas@yahoo.com.ar

Blogs: http://www.nenadedepartamento.wordpress.com/

http://aleli-manrique.blogspot.com/

Antonio Cisneros

2011-02-04T14:15:00.000-08:00

Poema 5

Tú decías

el mar

pierde su voz

en la mañana.

Ahora

nuestra sangre

humedece

la playa

en tu silencio.

Dilata

nuestro amor

sobre la noche

de cielos

derruidos

en el tiempo.

Ahora,

hemos sembrado

caracolas,

frutos marinos

y metales

en la espalda

vencida

de los muertos.

Tú decías

el mar

pierde su voz

en mi silencio.

........................De Destierro. 1961.

Naturaleza muerta en Innsbrucker Strasse

Ellos son (por excelencia) treintones y con fe en el futuro.
Mucha fe.
Al menos se deduce por sus compras
(a crédito y costosas).
Casaca de gamuza (natural),
Mercedes deportivo color de oro.
Para colmo (de mis males) se les ha dado además por ser eternos.
Corren todas las mañanas (bajo los tilos)
por la pista del parque y toman cosas sanas.
Es decir, legumbres crudas y sin sal,
arroz con cascarilla, aguas minerales.
Cuando han consumido todo el oxígeno del barrio
(el suyo y el mío)
pasan por mi puerta (bellos y bronceados).
Me miran (si me ven)
como a un muerto
con el último cigarro entre los labios.

.............::::De Monólogo de la casta Susana y otros poemas. 1986.

Recital

2011-01-28T18:50:00.000-08:00

Poema

2011-01-15T12:48:00.000-08:00

Huéspedes

................... A L.A.

Petrificado

descubro

que alguien

ha dejado

peces

y pájaros

dentro

de mí

que mi frágil

estructura

se encuentra

menos sola

reteniendo

el miedo

y la fe

la posibilidad

de un indócil

desconcierto

en las entrañas.

Lo mejor del 2010

2010-12-29T14:23:00.000-08:00

Entre tantos recuentos y rankings de fin de año, siempre es grato saber que la poesía está presente por partida doble. Según los críticos y periodistas de Babelia, la revista literaria y cultural del diario El País, los autores de los mejores libros publicados en España del 2010 son:

1.- Verano (Memorias), J.M.Coetzee

2.- Poesía reunida (Poesía), W.B.Yeats

3.- Blanco nocturno (Novela), Ricardo Piglia

4.- El sueño del celta (Novela), Mario Vargas Llosa

5.- El amor verdadero (Novela), José María Guelbenzu

6.- Retratos y encuentros (Textos periodísticos), Gay Talese

7.- Algo va mal (Ensayo), Tony Judt

8.- Dublinesca (Novela), Enrique Vila-Matas

9.- Tarde o temprano (Poesía), José Emilio Pacheco

10.- Esencia y hermosura (Antología), María Zambrano

10.- Tiempo de vida (Memorias), Marcos Giralt Torrente

10.- Tierra desacostumbrada (Cuento), Jhumpa Lahiri.

Fuente: http://www.elpais.com/especial/libros

Poema

2010-12-06T19:26:00.000-08:00

Quiero aprender a salir de mí

Quiero aprender a salir de mí
pero tengo las manos torpes
atadas al destierro
de los versos ajenos
y los pies desnudos
atorando mi cuerpo al silencio
que tropieza con mi lengua
desgarrando las inútiles palabras
tengo todos los espectros
de la carencia y el miedo
casi ninguna puerta
quiero aprender a salir de mí
dejar de ser alguien
que solo conduce a nadie.

© Jorge Ampuero

Luna Miguel

2010-11-23T14:13:00.000-08:00

©Luna Miguel

ángel leproso

....................en el día del terror, mi carne será nueva
....................Marcel Schwob.

Me cansan vuestras palabras viejos poetas,
jovenes políticos celestiales.
Las tuyas y las mías me cansan cuando salen
como anginas escupidas, como tinta leprosa
tipografía de guerra.
Vemos escritos en nuestra piel transparente
colores de huida, venas apelmazadas alrededor
del estómago.
Y entonces la tierra es un ángel.
Cansado de palabras, él tampoco quiere gritar.

document

así esperas
las cosas lentas
de nuestra ciudad
mientras
el viento
muerde mis manos.

Testamento

Escribí mi primer testamento
a los catorce años.

Recuerdo el deseo de morir,
recuerdo el intento de cortar
mi blanca piel
a la altura de la muñeca

(cuchillo de plata,
los restos de la vajilla vieja,
vajilla buena de los domingos...)

Recuerdo haber dictado al Tiempo:
y todos mis poemas te pertenecerán.

A los diecisiete seguía viva
y mi estómago recibió
diez pastillas
de Ibuprofeno.
No pasó nada.

No pasó nada; apenas
un vómito.
Dolor de esperanzas.
Dieta blanda.

Hoy tengo diecinueve años
y soy una cobarde. Y soy una cobarde
enamorada que pacta contigo
el precio de nuestro veneno.

No Romeo ni Julieta.
No como ellos, pienso.

Que la culpa no la tiene el amor:
sí la literatura.

Luna Miguel. Madrid, 1990. Poeta, escritora y periodista. Es columnista en el diario Público y colaboradora esporádica de Koult, Vice y Quimera. Sus poemas han aparecido en diversas revistas y antologías. Es autora de los cuadernos Síntomas (La Bella Varsovia, 2008), Cruzo un desierto (Caín, 2009) y de los poemarios Estar enfermo (La Bella Varsovia, 2010), Poetry is not dead (DVD, 2010) y del relato Exhumación (Alpha Decay, 2010), escrito a cuatro manos con Antonio J. Rodríguez.

Blog: http://lunamiguel.blogspot.com/

Sakineh

2010-11-09T10:39:00.000-08:00

Sakineh Mohammadi Ashtiani.

Fuente Iran Human Rights. www.iranhr.net

- NO A LA HORCA

NI A LA LAPIDACION

DE SAKINEH -

Apoya una causa justa y cristiana.

Para apoyar a Sakineh puedes ingresar a la siguiente dirección:

http://www.es.amnesty.org/actua/acciones/iran-ejecucion-sakineh/

Erika Madrid

2010-10-28T14:32:00.000-07:00

Vas ajustando

Vas ajustando
las raciones para saber
si aún soporto
y padezco la espera.

Persiguen mis pasos
tus pasos
y carcajea el camino.

Entono a la fuga
que nunca llega.

He visto las notas del viento
y sus emblemas
infieles a tu soberanía
no me sorprendería verme así:
apaciguando mis aguas

y sola

después de que me hayas tocado.

Hay días

Hay días en que deseo incontrolablemente ceder

pero me queda tan lejos y tan grande

Hay días en que creo en el amor y sus boludeces

pero me queda tan lejos y tan grande.

Días como hoy con sol y dulce tiempo

en los que me recreo en el placer del toc que me perturba

y me hace ser parte de una supuesta suma.

Hay días en que miro a mi madre con gusto

preguntándome ella tiernamente qué quiero y quién soy.

Revuelvo las campañas de mis pares

corto entre tanto las lavandas

y pienso en Borges con sus conjurados.

Hay días ruidosos en los que busco un sueño, una visión

de mares o terrenos muertos para algunos recuerdos

pero me queda tan lejos y tan grande.

Sinceramente

Maravillosa forma
batallo conmigo
cuando te asomás
y me descomponés el alma
entre mis órganos terribles.
Sinceramente creo
que al perderte en la esquina
algo adentro me duele.

Erika Madrid. Buenos Aires, Argentina, 1977. Pintora, fotógrafa y poeta de universos propios perteneciente al Grupo Literario Signos. Radica en Villa Gesell. Blogs:

http://erikacmadrid.blogspot.com/

http://madriderika.blogspot.com/

http://pinturaserikamadrid.blogspot.com/

Leopoldina Alvarado

2010-10-18T08:39:00.000-07:00

Imaginario

.........................A Leopoldina Alvarado,

.........................artista plástica.

Imagino el vuelo de tus manos

mientras buscas

una luz en el espacio

hurgando los rincones

de alguna piel

que pueda configurarnos

y decirlo todo sin palabras

transitando entre elementos

y presagios que borran

la lobreguez de los vacíos

las innumerables vestiduras del silencio

y sumas interiores

rostros paisajes inauditos

revelaciones cuerpos resucitados

amputaciones del alma

deshaciendo la intemperie

las sombras incesantes de la ausencia

lienzo lacerado por tus manos

que tejen y destejen lo eterno.

Leopoldina Alvarado, artista plástica; expone en Noche de Arte desde el viernes 22 hasta el domingo 24 de octubre en la Sede Principal BBVA del Banco Continental, Av. República de Panamá 3055 San Isidro, Lima. www.nochedearte.org

Blog: http://leopoldinartista.blogspot.com

José Watanabe (1945-2007)

2010-09-27T10:11:00.000-07:00

Animal de invierno

Otra vez es tiempo de ir a la montaña

a buscar una cueva para hibernar.

Voy sin mentirme: la montaña no es madre, sus cuevas

son como huevos vacíos donde recojo mi carne

y olvido.

Nuevamente veré en las faldas del macizo

vetas minerales como nervios petrificados, tal vez

en tiempos remotos fueron recorridos

por escalofríos de criatura viva.

Hoy, después de millones de años, la montaña

está fuera del tiempo, y no sabe

cómo es nuestra vida

ni cómo acaba.

Allí está, hermosa e inocente entre la neblina, y yo entro

en su perfecta indiferencia

y me ovillo entregado a la idea de ser de otra sustancia.

He venido por enésima vez a fingir mi resurrección.

En este mundo pétreo

nadie se alegrará con mi despertar. Estaré yo solo

y me tocaré

y si mi cuerpo sigue siendo la parte blanda de la montaña

sabré que aún no soy la montaña.

El lenguado

Soy

lo gris contra lo gris. Mi vida

depende de copiar incansablemente

el color de la arena,

pero ese truco sutil

que me permite comer y burlar enemigos

me ha deformado. He perdido la simetría

de los animales bellos, mis ojos

y mis narices

han virado hacia un mismo lado del rostro.
Soy un pequeño monstruo invisible

tendido siempre sobre el lecho del mar.

Las breves anchovetas que pasan a mi lado

creen que las devora

una agitación de arena

y los grandes depredadores me rozan sin percibir

mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo

como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho.
Soy una palada de órganos enterrados en la arena

y los bordes imperceptibles de mi carne

no están muy lejos.

A veces sueño que me expando

y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande

que los más grandes. Yo soy entonces

toda la arena, todo el vasto fondo marino.

El anónimo

Desde la cornisa de la montaña

dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,

una acción ociosa

de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.

Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire

siento confusamente que la piedra no cae

sino que baja convocada por la tierra, llamada

por un poder invisible e inevitable.

Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea

y no pronuncia nada.

La revelación, el principio,

fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos

y todavía es innombrable.

Yo me contento con haberlo entrevisto.

No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.

Algún día otro hombre, subido en esta montaña

o en otra,

dirá más, y con precisión.

Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.

José Watanabe. Laredo, 1945 - Lima, 2007. Notable poeta, escritor, dramaturgo y guionista peruano de ascendencia japonesa perteneciente a la llamada generación del 70, publicó su primer libro Álbum de familia (1971), obra que mereció el premio Poeta Joven del Perú. Su segundo libro, El huso de la palabra (1989), fue considerado por la crítica nacional como el poemario más importante de la década de los ochenta. Publicó también Historia natural (1994), Cosas del cuerpo (1999), El guardián del hielo (2000), Habitó entre nosotros (2002), entre otros libros. La obra poética de José Watanabe ha sido reconocida y galardonada con muchos premios y está considerada como una de las más bellas y cautivantes de la poesía contemporánea en lengua castellana.

Natalia Litvinova

2010-09-10T15:38:00.000-07:00

CANCIÓN PROPIA

El que ayer perdió su anillo
en mis cabellos
no llegará al altar mañana.

Danzo con mi sombra
en la pared desplegada,
y por los que parten
sin destino y regresan
cuando nadie espera,

brindo
sin vino
y sin casa.

(Inédito)

POR LO QUE SE DEBE REZAR

Como una casa incesante
o como una despedida innecesaria
es la vida
y se repite
por eso arrodillada rezo
por la resurrección de algún santo
por la palabra no sujeta a la muerte
por el ojo que es linterna miedosa
del que regresa del otro lado.

(de Esteparia)

MANO

Acariciá a tu hija
que pide una docena de guerras
como rosas tachadas
para recomponer su cuerpo.

(de Esteparia)

Natalia Litvinova. Gomel, Bielorrusia, 1986. Hace 14 años vive en Argentina, escribe poesía y hace traducciones de poetas rusos. Este año publicó su ópera prima: Esteparia (Ediciones del Dock).
Blogs:

http://ciclopaenlabocadeunmudo.blogspot.com
http://animalesenbruto.blogspot.com (blog de traducciones)

Revista Kcreatinn N°6

2010-08-31T15:51:00.000-07:00

Revista Kcreatinn N°6, aborda una miscelánea creativa a la vez que rinde homenaje a un escritor de culto; uno de los cuentistas más célebres de todos los tiempos: Julio Ramón Ribeyro (Lima, 31 de agosto de 1929 - Lima, 4 de diciembre de 1994) Dejamos la brevedad del legajo en vuestras manos; la miel de los derrotados en el paladar de lectores exquisitos. Trae narrativa y poesía.

POEMA

2010-08-24T16:35:00.000-07:00

Del ayer y otras muertes

Nunca pensé

que tu voz se apagaría
para empezar a escucharte

escarbada en otros vientos

encendida entre las grietas

disonantes del dolor

reconociendo mi mortal necesidad

de tu existencia

tampoco presentí el extravío

tramado por el desierto

las amputaciones

el espasmo

ni la urgencia de alguna lluvia

que borre las pisadas

y deshaga el silencio

que enturbia la página

de los ruidos que no escribo

mientras salgo yo a buscarte

a resucitarte en otros cuerpos

en todos los fantasmas

del ayer

inútilmente

siempre creí que la muerte

era algo que solo le pasa

a los demás

sin embargo ahora

empiezo a morir contigo

tantas veces.

Ana Carolina Quiñonez Salpietro

2010-08-12T16:48:00.000-07:00

Poemas

De cerca
pareces una mudanza
en la que se pierden cajas
y te resignas.

*

Nuestra cama
es sólo una trampa.
Nunca fue una salida.

Como el lobo
que se tragó a Caperucita
para camuflarla
de los finales felices.

*

Nunca seremos mejor

que dos extraños que se conocen por accidente

Entre otras cosas

porque no importa el vuelo que tomemos

siempre andaremos escapando

por primera vez.

*

El monstruo debajo de tu cama
es lo único que atraviesa
nuestros cuartos separados
nos cuida
cuando caminamos
por el pasillo
tomado por nuestras pesadillas

El monstruo debajo de tu cama
es lo único que alcanzaremos recordar
cuando la noche termine
y sigamos hablando dormidos.

Ana Carolina Quiñonez Salpietro. 1988, Lima, Perú. Estudia su último ciclo en la facultad de Comunicación en la Universidad de Lima, donde se desempeña como asistente de cátedra. Escribe una tesis sobre Cronenberg. Ha publicado recientemente un poemario revelador: Cuentos tristes que esperan escuchar las chicas al bailar (Estruendomudo, 2010).

Mario Vargas Llosa

2010-08-09T18:26:00.000-07:00

Hablando de política

Ya metido en la candela, en esas reuniones tripartitas hice un descubrimiento deprimente. La política real, no aquella que se lee y escribe, se piensa y se imagina -la única que yo conocía-, sino la que se vive y practica día a día, tiene poco que ver con las ideas, los valores y la imaginación, con las visiones teleológicas -la sociedad ideal que quisiéramos construir- y, para decirlo con crudeza, con la generosidad, la solidaridad y el idealismo. Está hecha casi exclusivamente de maniobras, intrigas, conspiraciones, pactos, paranoias, traiciones, mucho cálculo, no poco cinismo y toda clase de malabares. Porque al político profesional, sea de centro, de izquierda o de derecha, lo que en verdad lo moviliza, excita y mantiene en actividad es el poder: llegar a él, quedarse en él o volver a ocuparlo cuanto antes. Hay excepciones, desde luego, pero son eso: excepciones. Muchos políticos empiezan animados por sentimientos altruistas -cambiar la sociedad, conseguir la justicia, impulsar el desarollo, moralizar la vida pública-, pero, en esa práctica menuda y pedestre que es la política diaria, esos hermosos objetivos van dejando de serlo, se vuelven meros tópicos de discursos y declaraciones -de esa persona pública que adquieren y que termina por volverlos casi indiferenciables- y, al final, lo que prevalece en ellos es el apetito crudo y a veces inconmensurable de poder. Quien no es capaz de sentir esa atracción obsesiva, casi física, por el poder, difícilmente llega a ser un político exitoso.

Mario Vargas Llosa, de El pez en el agua.

Poema

2010-07-31T15:41:00.000-07:00

Jardín

El verso
es una piedra
mal lanzada por la mano
insisto
todavía escarbo
rosas azules
donde soy hierba.

Giuliana Llamoja: El amor y la vía láctea

2010-07-27T19:28:00.000-07:00

PRESENTACIÓN

*
"El amor y la vía láctea"
de
Giuliana Llamoja

Jueves 29 de julio - 8 p.m.

Salón Blanca Varela

Feria Internacional del Libro. FIL

Parque Próceres de la Independencia

Cuadra 15 Av. Salaverry

Jesús María

Pola Oloixarac: Las teorías salvajes

2010-07-19T19:03:00.000-07:00

Ambientada entre la facultad de Filosofía en Argentina y las tribus africanas, Las Teorías Salvajes nos presentan una galería de personajes extravagantes: una estudiante de filosofía que acosa a su profesor, una joven militante de los años 70 que le escribe cartas a Mao, un investigador frustrado. Todos ellos en búsqueda de una teoría totalizadora que explique el confuso mundo en el que viven.
Gracias a su prosa aguda, muchas veces ácida y violenta, y sin embargo, enternecedora; Pola Oloixarac (Buenos Aires, 1977) ha logrado entretejer no sólo una novela, sino un tratado antropológico, un ensayo paródico sobre la sociedad actual y una crítica feroz al mundo académico.
*

La prosa de Pola Oloixarac es el gran acontecimiento de la nueva narrativa argentina. Su novela es inolvidable, filosófica, salvaje y muy serena. Ricardo Piglia.
Como una comedia de Katharine Hepburn pero sin Cary Grant. La arqueóloga Oloixarac practica aquí una reconstrucción de códigos de socialización. Mario Bellatin.
Monstruosamente inteligente y horrorosamente divertida. Más que una primera novela, parece el libro que muchos nos pasamos la vida intentando escribir. Javier Calvo.

Esta novela es un atrevimiento. Pocos autores serían capaces de llegar tan lejos. Care Santos.
Una novela con vocación de obra total, patch-work exquisito de la contemporaneidad, escrita con una prosa de grandísimos registros como hacía tiempo que no se leían en lengua castellana. Carolina León.
Las teorías salvajes (2008) tuvo gran éxito tanto en Argentina como en España y actualmente se prepara su traducción al francés, holandés y portugués. Oloixarac estudió filosofía en la universidad de Buenos Aires y escribe sobre tecnología y cultura para diversos medios. Además es música y traductora, y becaria 2010 del International Writers Program de Iowa. Su madre nació en el Rímac, su abuela en La Victoria y su bisabuela en Huánuco. La edición para el Perú está dedicada a ellas. El boom de las letras argentinas se presentará el sábado 24 de julio a las 8:15 pm en la FIL: Lima-2010.

Fuente: http://editorialestruendomudo.blogspot.com/

Blog: http://melpomenemag.blogspot.com/

F I L - Lima 2010

2010-07-16T19:08:00.000-07:00

Del 22 de julio al 04 de agosto de 2010, la Cámara Peruana del Libro realizará la 15ª Feria Internacional del Libro de Lima, FIL-Lima 2010. Esta feria será el punto de encuentro donde personas de todas las edades, se deleitarán sumergiéndose en el mundo de los libros, disfrutando de una variada muestra editorial, además de interactuar con autores, agentes literarios, bibliotecarios, libreros. Visitar a más de 150 casas editoriales nacionales e internacionales y presenciar los espectáculos preparados para esta nueva edición.
La FIL-Lima, considerada como el evento cultural de mayor importancia y representatividad de las letras que se realiza en el Perú, es parte de un circuito de Ferias Internacionales en toda Latinoamérica. Es así que la Feria del Libro de Lima tiene el mismo nivel e importancia que sus similares en Guadalajara, Santiago de Chile, Bogota, Buenos Aires y Panamá.
Asimismo, el nivel internacional de la feria se basa en la presencia de embajadas de diversos países, empresas y entidades de otras naciones que exponen lo mejor de sus muestras bibliográficas y artísticas de su lugar de origen. La numerosa participación de personalidades extranjeras pertenecientes al mundo de las letras, arte y ciencias, la realización de foros de bibliotecarios y coloquios académicos internacionales, y por supuesto, por la importante presencia del país invitado de honor, en esta ocasión la República de Ecuador.

La Fil-Lima 2010 se realizará en el parque de Los Próceres de Jesús María, a la altura de la cuadra 17 de la av. Salaverry.

Fuente: http://www.filperu.com/

POEMA

2010-07-12T10:37:00.000-07:00

Detritus

......................................................

Mírame hasta pulverizar todas las piedras

y caiga mi rumbo ante tus pies

desatando la polvareda de la noche

hasta que tus rayos atraviesen la opacidad

de mis laberintos desparramados

y empieces a querer

algo mío en tus entrañas
hasta no dejar de enterrarme en tu nombre

lluvia que deshace el letargo

y pueda tocarte

para saber que amaneces

humeante entre mis ruinas

que aún no te has ido con el agua.

Recital

2010-07-10T12:33:00.000-07:00

Porfirio Mamani Macedo

2010-07-05T12:06:00.000-07:00

La luz del camino

Tengo este sueño para seguir andando.

No siento dolor, no quiero sentirlo,
ni el sol ni la nieve, en el nublado horizonte.
Unos fortalecen sus brazos, no su corazón,
otros enriquecen sus manos, no su corazón.

Tengo esta Luz para seguir andando.

No siento ni sed ni hambre en el camino,
ni el viento ni la lluvia golpean mi cansado cuerpo.
Entre olivos y peñascos me siento.
Miro el universo, el cielo y las nubes.

Tengo este sueño para seguir andando.

En silencio voy por el sendero ya andado,
y busco mi nombre en el basto laberinto.
Miro las piedras y las ramas,
miro de dónde sopla el viento.

Tengo esta Luz para seguir andando.

Me acerco al centro de la noche,
entre luces sigo la huella de la Luz.
Unos nutren su cuerpo, no su corazón,
otros adornan su cuerpo, no su corazón.

Tengo este sueño para seguir soñando:
Un río, una montaña, un árbol,
para reposar junto a ellos mi viaje.
Marchitados quedan los caminos mal andados,
tristes las huellas mal dejadas.

Tengo esta Luz para alumbrar mi casa,
la tuya, la nuestra, la casa que llevamos dentro.
Desde una piedra abracemos el sueño que tenemos,
desde otra, dejemos que la Luz abrace nuestro cuerpo.

Paris, 28-07-2009

Porfirio Mamani Macedo. 1963, Arequipa, Perú. Escritor, ensayista, catedrático y poeta con numerosos premios y reconocimientos en su haber. Es doctor en Letras en la Universidad de la Sorbona. Se ha graduado también de abogado en la Universidad Católica de Santa María, y ha hecho estudios de Literatura en la Universidad de San Agustín (Arequipa). Ha publicado poemas y cuentos en varias revistas en Europa, Estados Unidos y Canadá. Tiene publicados entre otros libros: Ecos de la Memoria (poesía) Editions Haravi, Lima, Pérou, 1988. Les Vigies (cuentos) L’Harmattan, Paris, 1997. Voz a orillas de un río/Voix sur les rives d'un fleuve (poesía) Editiones Editinter, 2002. Le jardin el l’oubli, (novela), L’Harmattan, 2002. Más allá del día/Au-delà du jour (poemas en prosa), Editiones Editinter, 2000. Flora Tristan, La paria et la femme Etrangère dans son œuvre, L’Harmattan, 2003 (Ensayo). Voix au-delà de frontière, L’Harmattan, 2003. Un été à voix haute, Trident neuf, 2004. Poème à une étrangère, Editions Editinter, 2005. Avant de dormir, L’Harmattan, 2006. La sociedad peruana en la obra de José María Arguedas (El zorro de arriba y el zorro de abajo), Lima, Fondo Editorial de la Universidad Mayor de San Marcos, 2007. Représentation de la société péruvienne au XXème siécle dans l'œuvre de Julio Ramón Ribeyro. Paris, L'Harmattan, 2007. Lluvia después de mi caída y un Requien para Darfur, Lima, Hipocampo Editores, 2008. Tres poéticas entre la guerra civil española y el exilio: Miguel Hernández, Rafael Alberti y Max Aub, Lima, Fondo Editorial de la Universidad Mayor de San Marcos, 2009. Antes del sueño, Lima, Editorial San Marcos, 2009. Ha enseñado en varias universidades francesas. Actualmente enseña en Sorbonne Nouvelle-Paris III, y en la Universidad de Picadie Jules Verne.

Blog: http://letrasdeporfirio.blogspot.com/

Margarita García Robayo

2010-06-26T13:53:00.000-07:00

Fútbol

Buenos Aires, 22 de junio de 2010.

(Fragmento de una crónica mundialista)

El sábado 4 de septiembre de 1993 iba a ser un fin de semana como cualquiera. Mis papás, mis hermanos y yo nos íbamos a una finquita que teníamos cerca, y esta vez venían también cinco amigos de mi hermano, que tenía quince años. No era usual que hubiera tanto muchachito, pero fuera de eso el plan transcurría más o menos como siempre. Como siempre era aburrido, complicado. En mi casa todo tendía a complicarse porque éramos mucha gente con poca voluntad, y, salvo la parte en que comíamos –desaforados, mayormente–, nunca estaba claro qué le tocaba hacer a cada quien. Mis fines de semana a los trece años eran, entonces, una sucesión de paseos confusos, sobresaturados de conflictos microscópicos, que el domingo a la tarde, por acumulación o por desgaste, explotaban en masa dejando una nube espesa encima de nuestras cabezas. A veces la nube no alcanzaba a disiparse en la semana y el sábado siguiente allí estábamos, arrastrando peleas más viejas que algunos de nosotros: que yo, por ejemplo, que soy la menor de cinco. Total, que ese sábado no parecía distinto, salvo por el despliegue de testosterona adolescente.

–¿Y por qué es que vienen todos esos zánganos? –preguntó mi hermana, que tenía dieciséis; mi hermano se había ido con los amigos en su camioneta: una Ford muy vieja que le habían regalado hacía unos meses para su cumpleaños número quince, y que hoy habían disfrazado de bandera. Los demás íbamos en el Polara de mi madre. Mi hermana llevaba un rato enredándome el flequillo con una peinilla: por esa época las dos usábamos el copete de Alf y cada mañana la una le enredaba el flequillo a la otra; luego se lo abultaba y se lo echaba hacia un lado y se lo iba esculpiendo. Al final lo rociaba con laca.

–Vienen por el partido de mañana –dijo mi madre, que manejaba, mientras mi papá cabeceaba en el asiento de al lado, con el diario doblado en la falda. Mis dos hermanas mayores ya iban a la universidad, por eso zafaban de estos paseos: los fines de semana siempre tenían trabajos grupales para los cuales se producían como si estuvieran estudiando teatro de revista y no derecho.

–¿Qué partido? –insistía mi hermana, pero ya no hubo respuesta. Mi mamá pocas veces seguía un diálogo más allá de dos líneas, era como que se aburría y cambiaba de tema sin previo aviso. En cambio podía mantener largas conversaciones consigo misma. Ahora, por ejemplo, hablaba del almuerzo: que no iba a alcanzar porque los muchachitos son tan tragones a esa edad, la edad de la tripa hueca, del barril sin fondo, de la solitaria, “ja–ja”: se burlaba sola.

Mi hermana terminó de peinarme, me eché hacia delante y alcé la cabeza para mirarme en el retrovisor: el copete de Alf se elevaba como un tsunami sobre mi frente. Se ve que el olor de la laca despertó a mi papá porque sacudió la cabeza y volvió en sí, agarró el diario y se lo acercó bien a sus ojos miopes, como si estuviera muy interesado en lo que decía el titular: “Colombia enfrenta a Argentina en la última fecha de la fase clasificatoria”. Y la bajada: “Hay mucho optimismo”.

A mi papá no le gustaba el fútbol. A mi mamá tampoco. A mis hermanas tampoco. A mi hermano, vaya a saber. Era el único varón y eso lo convertía en un pendejito caprichoso. Mis padres le consentían la volubilidad hasta el punto de la esquizofrenia. Su vida consistía en abrazar nuevos gustos y desechar los viejos, que no solían durar más de un mes. En el último año había pasado del heavy metal al reaggae, de Balzac a Condorito, de una novia culonsísima a una lombriz anoréxica. En fin, que ese fin de semana a mi hermano le gustaba el fútbol, por eso nos habíamos embarcado en un paseo cuyo objetivo era mirar un partido con sus amigos granulientos. Volví a mi lugar en el asiento, tratando de no moverme mucho para no perturbar al copete, y empecé a enredarle el flequillo a mi hermana.

–Parece que es un partido importante –le dije.

–¿Ah sí?

Asentí:

–Hay mucho optimismo.

(...)
Seguir leyendo en:

http://www.margaritagarciarobayo.com/blog/

Margarita García Robayo. 1980, Cartagena, Colombia. Escritora, periodista y catedrática, radica desde 2005 en Buenos Aires, donde escribe la sección La ciudad de la furia en el diario Crítica de la Argentina, y escribe columnas de opinión para distintos medios de América Latina. Para la edición digital de Clarín, creó el blog Sudaquia: historias de América Latina y colaboró en revistas de crónica como Soho, Don Juan, Travesías, Surcos, Gatopardo. En su ciudad fue columnista de cine de El Universal, profesora de análisis fílmico de la "Universidad Torge tadeo lozano" y coordinadora de proyectos en la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano. Fue elegida como uno de los 50 líderes de Colombia en la edición de liderazgo del 2007 de la revista Cambio. Escribió el libro de cuentos Hay ciertas cosas que una no puede hacer descalza (Planeta, 2009; Destino, 2010), que fue traducido al italiano. Participó en la antología de las mejores crónicas de la revista Soho, publicada por Editorial Aguilar en 2008.

Luis Boceli

2010-06-22T17:44:00.000-07:00

Como toda mañana de verano
*
............................................Ola mar como estás de brisas
*
La espuma de mar es la espuma de afeitar de Jesucristo
Hoy como toda mañana bien temprana me rasuro
Como signo de limpieza en el espejo me asusto
Me río de un crío
Me río de mi mismo
Hoy como toda mañana dignifico mi trabajo
O me hace indigno mi trabajo
Hoy como toda mañana
La espuma de mar es la espuma de afeitar

Sin terminar...

Gaviota no me celes

Responderás a mi llamado?

Conocerás el libro que leo?

Estarás en una hoja manchada

numerada por tu saliva?

En la página introductoria del libro

O escondida entre comas tildes o a tres millas…?

Si te encuentro, saltarán grafemas como peces de la pecera de la

emoción a tu tacto ( ojalá llegue pronto a besar tus sentidos)

Te cuento que ya acabé de leer la novela cinematográfica

en una semana más un día eclipsado

Qué historia de dos amantes en una pecera de escarlatas

Perdidos en un mar de almíbar de algas coloreadas…

2n

.................................................El amor es una regresión acuosa.
........................ ...Nada, flota; soy tu eterno salvavidas ante Todo.

........................................................................................Boceli

Johanna acaba de tejer su corazón de quipu en mi alma.
Junta su pecho a mi pecho al contacto del estetoscopio;
nos sentimos infinitos en el futuro del Hoy.

JOHANNA sintoniza el canal televisivo de mi alma,
me pierdo en los caminos infinitos de su nombre.
Tiene dos enes,
surgen ondas submarinas y radiofónicas al verle,
la última ecuación misteriosa del hombre en lo celeste
¿Qué agujero negro te creó?

Esta noche me acostaré con sus neuronas
Y les haré el amor

Una

a

una

Luis Boceli. 1981, Chiclayo, Perú. Poeta de trato lúdico, coloquial e irónico con la palabra. Estudió música. Violinista amateur-amatour. Egresado de Administración de Empresas y Marketing. Actualmente realiza estudios de Literatura en la PUCP. Ha publicado Pizzicato Labio (Hipocampo, 2006) y Alucinado (Lustra, 2009). Reside en Lima.

Blog: http://boceliluis.blogspot.com/

Invitación

2010-06-22T17:26:00.000-07:00

FESTIVAL CULTURAL

EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO

CAÑETE 2010

Por segundo año consecutivo la Provincia de Cañete acogerá a diversos escritores, pintores, representantes de centros culturales y casas editoriales en el FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010 que se llevará a cabo los días: 25, 26 y 27 de Junio en la Plaza de Armas de San Vicente de Cañete con el auspicio de la Municipalidad Provincial; que esta vez apuesta por la descentralización de los espacios poéticos y culturales del Perú; capaces de crear Políticas Culturales para el desarrollo de las necesidades culturales de la población. Brindándole este año un homenaje al MOVIMIENTO HORA ZERO por su destacada trascendencia en el ámbito cultural nacional e internacional; demostrando su vigencia con la aparición de la antología "Hora Zero: Los broches mayores del sonido" (Tulio Mora). Como se ha hecho de costumbre el promotor cultural Erick Sarmiento nos trae una nueva edición de uno de los festivales culturales más importantes de la Región Lima, EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO, festival cultural que abarcara la presencia de los fundadores del movimiento HORA ZERO: Enrique Verástegui, Jorge Pimentel y Ángel Garrido. Y a lado de ellos un puñado de destacados poetas y artistas de amplia trayectoria que han sabido convivir con la población y la descentralización Cultural del Perú.Contando con la presencia de la destacada poeta y Jefa de Imagen Institucional y RRPP de la Casa de la Literatura Peruana, Alessandra Tenorio; uno de los estudioso de la poesía de Enrique Verástegui y el Movimiento Hora Zero, Paúl Guillén; el poeta y promotor cultural de la Asociación Educativa Saco Oliveros, Diego Lazarte; el presidente del Gremio de Escritores del Perú, Jorge Luis Roncal; el representante del ''Movimiento egoísta” y dirige la pagina literaria OTRAS VOCES, Armando Alzamora; además de la presencia de los destacados poetas jóvenes de nuestro país: John López, Luis Boceli, Florentino Díaz y el artista plástico, Walter Toscano y representando a Cañete tendremos a los pintores: Aldo Ramírez, Cesar Chambergo, Luis Ormeño; a los poetas: José Luis Ruiz Meza e Iván Ferrini – el dorgus-; quedan todos invitados a esta fiesta del Arte y la Cultura en Cañete.

Zingonia Zingone

2010-06-14T11:54:00.000-07:00

Un registro limpio

Los miedos me asaltan
y pienso que la fe
es cosa de locos
que el pasado existe
y que ríen los fantasmas
de noche
danzan sobre las copas
hendidas
aguardan el alba
desfalcan
................el presente

son aquellos años
en que cacé sueños
volqué todo
en vida
.............sangre
.........................huella

¿soñar no cuesta nada?

hacer efectivo un trago
poco potable
guardar callado
el cólico
de los recuerdos.

Será cosa de locos
pero a Dios le pido
un registro limpio

(que realmente
los publicanos y las prostitutas
lleguen antes a su Reino)

que aquellos sueños
deformados en pecado
caigan en la poza de canfín
se desvanezcan en humo negro
asciendan

porque quiero que este sueño
sea mi realidad

porque quiero tanto
este amor y tengo fe
y no tengo miedo
y no estoy loca.

De Profundis

Todos quieren dictar
las reglas de mi vida
por alcurnia
...................cariño
............................sensatez
o porque están frustrados
y olvidaron hace tiempo
lo que significa
........................ vivir.
Me tachan de ciega
-perdedora-
porque amo
la simpleza
ilusa, ingenua, obtusa
apática
porque no he buscado nunca
al hombre perfecto,
aquel que me haría feliz
porque ha viajado
sabe de negocios
tiene herencia y cerebro
quiere hijos y compromisos
es amable, arraigado
y tiene un nombre
contactos
algo de astucia
principios
es bien parecido y viste bien
tiene una familia numerosa,
una madre que me quiere
un padre que me adora,
es un hombre sonriente
deportista
y que no fuma.

En la apariencia,
alguien como yo.

Todos quieren dictar mi vida
ignorando
que no me pertenece.

No soy yo
la artífice
de esta incongruente magia

aquí Alguien quiere decir algo

derrotar el mito de la alcurnia
del supuesto cariño
de la evidente sensatez

Alguien me empuja a romper los esquemas
a caminar en la verdad
con la fortaleza de los mártires
el desapego de los locos
la entrega de los que no le temen a nada
Alguien acaricia el corazón transparente
pone y quita las piezas
del gran jeroglífico
conoce la fórmula mágica
de mi gozo

Alguien me recuerda a diario
esta asombrosa resurrección.

Zingonia Zingone. Italia. Poeta y escritora bilingüe (italiano-español). Creció entre Italia y Costa Rica, y es licenciada en Economía. Vive en Roma. Poemarios en español: Máscara del delirio (Ediciones Perro Azul, 2006), Cosmo-agonía (Ediciones Perro Azul, 2007), Tana Katana (Ediciones Perro Azul, 2009). Poemarios en italiano/español: Maschera del delirio (Lietocolle, 2008). Novela en Italiano: Il velo (Elephanta Press, 2000). Fundadora de AltreBraci, asociación para la difusión de la poesía en Roma. Su obra ha sido incluida en numerosas revistas literarias Latinoamericanas, entre las cuales la chilena Trilce, la colombiana Arquitrave, la nicaragüense Carátula y en varias antologías temáticas en Italia y América Latina. Poemas suyos han sido traducidos al inglés, al hindi y al kannada. Desde el 2007 ha participado a festivales internacionales de poesía en América Latina, Italia y Asia.

POEMA

2010-06-08T13:17:00.000-07:00

Lado animal

Hay veces que me quedo solo
con mi lado animal
arrinconado a la ferocidad
que corroe el brebaje
de mis venas oxidadas
es mi primitivo lado
abriendo las fauces disidentes
de mi extraña naturaleza
caída y efímera
el instintivo lado
que atiza inciertas pulsaciones
y despierta en mi cuerpo
hecho de solitarias heredades
salvajes deseos de supervivencia
pedazos amputados
a la llaga de estar vivos
que termino por ofrecer
a los buitres del desierto
junto a mi antigua costumbre
de morir un poco cada día
mordiéndome las uñas
entre la sed y el hambre
donde mi grito se convierte en plegaria
que pulveriza las piedras
y llena de agujeros las noches sin luna
porque este lado animal
adherido al fracaso
de mi frágil estructura
es también otro error
apresando la vulnerabilidad
que reposa en mi carne
cual pesada cadena
fauna imperfecta
predadores que solo conducen a la barbarie
que me arrastran una y otra vez
al pecado original
en medio de lámparas ahorcadas
donde este lado animal
vuelve a equivocarse tantas veces
y termina por arrojarme
a los despeñaderos del alma
al próximo destierro

y la arritmia
también a este otro lado
que anhelo para caminar al revés
a contracorriente por el mundo
donde no vuelva a vencer el más débil
de esta insólita especie

domesticable con el tiempo

que habita bajo mis pieles
en inminente peligro

donde todavía pueda morder
o morir a esta última presa
lejos de la inhóspita manada
a esta soledad
que se atora en mí.

© Jorge Ampuero

Magdalena Camargo Lemieszek

2010-05-27T10:17:00.000-07:00

Prestidigitación

Y dijo: hágase el vino,
y las botellas eyacularon la vendimia de los espejos;
y esta hora, la más larga, la del viento,
donde la noche no es noche sino hueso,
y todo tiene el perfil de las barcazas,
la humedad del médano,
la calentura de las grupas,
la nomenclatura secreta de las lenguas.

Y dijo: hágase la sombra del seno,
y negras fueron todas las frutas,
turbias todas las cosechas,
y el brillo de la hoz ascendió a los cielos
como otra luna,
como otro páramo,
como otro dedo.

Y dijo: hágase la rama,
y el mundo fue un naipe desgastado,
una paloma de vidrio desolada y temblorosa,
edredones infinitos
recubriendo los bordes intactos de la copa,
los verdes corredores del hambre
y de la amnesia.

De censos y otros encierros

Me han dicho que debo someter a censo mis libros y mis ojos, de haber alguna diferencia. Me han dicho que debo declarar las noches, incluyendo sus hidras y abandonos, porque la luna es una tea de liebres y las estrellas padecen la arritmia de las hojas. Debo aguardar en casa, dijeron, y no salir bajo ninguna circunstancia, porque el encierro se abre en las mañanas como un alfabeto nuevo, y vibra, extraño polen renovado. Yo quisiera decirles que el encierro es más como un gatillo que aguarda, complacido, la expectativa del disparo; es el licor hecho una puñal; una lengua de espuma; y todos mis duelos como un único níscalo de vidrio, erguido en el rojo plenilunio de mis voces; pero no creo encontrar esa opción en el formulario.
Aguardo entonces, con austeridad, el censo de mis horas.

Pescando

a M.

Tus manos sobre mi pecho
se aferran como redes.
¿Qué has pescado?
Un par de caracoles fríos por el miedo
esconden peces vivos en la arena.
Ahí abajo,
corre la sal por los aires,
a la espera
de sus olas.

Magdalena Camargo Lemieszek. 1987, Szczecin, Polonia. Escritora y poeta, actualmente realiza estudios de Lengua y Literatura en el Departamento de Español en la Universidad de Panamá. Cursó el Diplomado en Creación Literaria de la Universidad Tecnológica de Panamá en el 2007. Ha sido publicada en la Antología Panamericana “Poetas nacidas después de 1976” de la revista virtual Serie Alfa y ha sido traducida al catalán. Forma parte del libro colectivo “Contar no es un juego”. Sus cuentos “El pájaro y la cometa” y “Todos los cuentos anidan en tu vientre” ganaron la primera Mención de Honor y la tercera Mención de Honor, respectivamente, en el concurso Premio Universidad Tecnológica de Panamá a la Promesa Literaria 2007. Ganó el Concurso Gustavo Batista Cedeño 2008 con su poemario “Malos Hábitos”. Participó en el 2010 del II Encuentro Interoceánico de Escritoras en Panamá y del VI Festival Internacional de Poesía en Quetzaltenango, Guatemala.

Blog: http://madziagesth.wordpress.com/

DIOS EXISTE

2010-05-22T14:11:00.000-07:00

Quiero responder aquí a una interrogante planteada por Agnóstico en algunos comentarios recurrentes sobre el ensayo anterior. Confieso que esta oportunidad me anima a demostrar y compartir mi fe por este espacio nada habitual a esta temática. Siempre he creído que probablemente una de las razones por la que algunas personas no comparten su fe es porque no tienen en verdad una fe que compartir, y no creo que sea mi caso. Por otro lado, sé bien que el tema de la existencia de Dios no solo es debatible, es siempre pertinente. Me decido por esto a responder esta gran interrogante tratando de ser lo más sencillo y diáfano posible, no optando por la retórica de los conocimientos teológicos y doctrinales adquiridos que pueden llegar a ser poco comprensibles muchas veces. Como cristiano que soy, quiero responder mejor en base al testimonio ligado a la experiencia de una búsqueda honesta y constante de la verdad de Dios. No por esto dejo de lado el aporte del conocimiento científico pues qué mejor que usar los mismos métodos que la ciencia moderna nos provee para llegar y demostrar una verdad. A diferencia de algunos místicos, descreo de la incompatibilidad de la ciencia con lo inasible, de la lógica con el argumento ontológico (objetividad-subjetividad), coincidencias a las que llegaron Kant, Tomas de Aquino, entre otros. Además, es válido poder descansar en la capacidad de conciencia que Dios ha puesto en cada individuo para revelarse ante él y opto aquí como cristiano por despertar dicha conciencia.

El tema planteado, prefiero llamarlo así, es en resumidas cuentas, demostrar la existencia de Dios. Analizando la intencionalidad del planteamiento, es pertinente señalar que esto no es otra cosa que una interrogante implícita que frecuentemente nos formulan ateos y agnósticos por lo general, sugiriendo de algún modo que nuestra fe es ciega y que la razón está de su lado. En otras palabras, suelen afirmar que nosotros los creyentes tenemos fe ciega mientras que ellos tienen fe calculada o racional. No concuerdo con esto. Dios nunca nos ha pedido que tengamos una fe ciega y nunca lo hará. Dios es luz. La fe ciega es la que guía a las personas al oscurantismo existencial, al error doctrinal, a las falsas creencias y religiones. Nosotros solemos usar de fe para la mayoría de las decisiones que tomamos en la vida, y deberíamos hacer lo mismo para las decisiones eternas.

Ahora bien, según las directrices de la misma ciencia, todo conocimiento tiene que ser no solo objetivo sino demostrable. Para no explayarme demasiado, obviaré lo que la ciencia conoce como evidencia ya sea natural, histórica, arqueológica, etc. Sólo haré uso de la llamada evidencia lógica, la cual despierta, sensibiliza y direcciona la razón. En resumidas cuentas esta evidencia tiene cuatro aristas: creación, diseño, arte, orden. Esto se explica mejor deductivamente (método deductivo-axiomático). Ejemplo: si usted ve una mesa de madera o cualquier otro objeto material a su alrededor, puede entender que existe un carpintero, alguien que lo hizo, un creador. Si usted ve un auto último modelo, puede entender que existe alguien que hizo el diseño. Si usted ve una pieza de arte, puede entender que hay un artista. Si usted ve diez vasos en fila, puede entender que hay alguien que los puso en ese orden. Ahora, cuando usted observa a su alrededor y ve toda la naturaleza existente, ¿qué observa?, usted ve creación, diseño, arte, orden. Si las cosas mencionadas tienen un creador, un diseñador, un artista y un ordenador, ¿por qué no habría de creer que existe un Creador, un Diseñador, un Artista, y un Ordenador Inteligente detrás de todo este universo?. Así, por evidencia lógica, podemos deducir que para que todo esto funcione, tiene necesariamente que estar estructurado por una existencia inteligente y superior.

La palabra de Dios nos dice en Hebreos 11:3: "Por fe entendemos haber sido constituido el universo por la palabra de Dios, de modo que lo que se ve fue hecho de lo que no se veía". Esta misma palabra nos revela en Romanos 1:19-20: "Porque lo que de Dios se conoce les es manifiesto, pues Dios se lo manifestó. Porque las cosas invisibles de él, su eterno poder y deidad, se hacen claramente visibles desde la creación del mundo, siendo entendidas por medio de las cosas hechas, de modo que no tienen excusa". Dios existe. La gente no tendrá excusa delante de Dios de decir que no había suficiente evidencia de su existencia, porque toda la creación habla del Creador. ¿Cómo sabemos que una casa tiene un constructor? ¡con tan solo ver la casa! la casa misma es la prueba, la evidencia de que existe un constructor. Este universo, en sí mismo, es la evidencia de que Dios existe. Esto es en resumen lo que los teológos llaman la revelación natural, la cual se deduce por la evidencia más lógica y racional posible. Dios usa esta revelación para dar testimonio de su existencia a nuestras conciencias. Nadie puede negar que existe una voz en lo más profundo de nosotros que concuerda con esto y que a la vez hay un vacío existencial en todo ser humano que solo puede ser llenado por Dios. Además de esto existe la revelación especial, que es Dios mismo dándose a conocer al hombre a través de su palabra registrada en la Biblia, la cual me digne usar para respaldar la evidencia anterior.

Una pregunta que se puede hacer a un ateo o a un agnóstico es: ¿Qué evidencia real tiene usted que comprueba que Dios no existe? Ellos no tienen un evidencia valedera, mucho menos una evidencia cientifíca o lógica para respaldar su creencia. Por lo tanto, lo que ellos tienen es fe ciega. Lo que erróneamente nos acusan a nosotros de poseer es precisamente lo que ellos utilizan como base para su destino eterno.

Lo cierto es que Dios no está lejos de nosotros, mucho menos de un(a) valiente para reconocer su condición espiritual y su necesidad de Dios, que decide creerle y buscarle en arrepentimiento y fe y llegar así a experimentar la conversión y salvación y la subsecuente regeneración por el obrar del poder de Dios en su vida, de un obrar para bien, y empezar una nueva vida en El, una vida conforme a su voluntad y propósitos sabiéndose reconocido por su Creador, en comunión con su Espíritu, con la personalidad gloriosa de su amor, con lo trascendente; saberse humilde participe de lo eterno, lo divino y lo infinito.

Hasta aquí mi respuesta al tema planteado por Agnóstico. Ahora, la pregunta es, ¿qué harás tú con Dios? Puede sonar desafiante o no, pero es algo que todos nos tenemos que plantear y replantear alguna vez en la vida. La respuesta obviamente es interior y personal, es algo que traspasa nuestro propio corazón y nuestra temporalidad terrena y cada quien tiene que optar por una decisión. Dios está dispuesto a obrar en nosotros, pero espera una respuesta real de nuestra parte, una búsqueda veraz por fe, un arrepentimiento genuino, una respuesta conciente. Está en juego nuestro destino eterno, el lugar donde hemos de habitar la eternidad y la eternidad implica demasiado tiempo, debemos asegurarnos de tener la respuesta correcta. Desde aquí, te animo a que optes por la verdad de Dios, por la respuesta correcta. Es preciso recordar que nadie en toda la historia de la humanidad afirmó lo que Jesucristo dijo: "Yo soy el camino, la verdad, y la vida; nadie viene al Padre, sino por mí" (Juan14:6). Dios te guie y te bendiga siempre.

Sobre la imaginación

2010-05-17T12:10:00.000-07:00

La imaginación no solo se reduce al simple arte de pensar cosas, porque el hombre no solo piensa lo que cree, también cree lo que piensa. Y porque nada tiene que ver con la mera divagación, afirmamos que la imaginación tampoco es ilusión sino que es algo más que una imagen proyectada por el pensamiento y los esfuerzos de la gimnasia mental. Es siempre algo que me trasciende porque yo no solo soy lo que soy, soy también el otro. La imaginación nos revela además una conciencia de una ausencia, la nostalgia de aquello que todavía no es, una sed por las cosas que no son pero que anhelan ser, la certeza de que algo de la irrealidad debe y puede llenar el vacío de mi realidad y que, al constatar y suplir esta necesidad, la imaginación trasformada en objeto, pasa a ser otro elemento más de nuestra realidad concreta o abstracta, palpable o subjetiva. Así, el hombre es un ser dividido entre lo que es y lo que podría ser, básicamente porque la realidad objetiva no puede satisfacer las aspiraciones del corazón. La conciencia se descubre violentada, resistida, negada por la realidad. No puede reconciliarse con ella. Estamos aquí delante de aquello que nos diferencia de los animales pues el hombre es la única criatura que se niega a ser lo que es. Esto no es otra cosa que la esencia de la humanidad y la raíz de la creatividad y la inventiva que elevó al mundo del hombre por encima del mundo de los ajustes biológicos que caracteriza al mundo animal. Podemos entendemos que a través de la imaginación, el hombre trasciende de la facticidad bruta de la realidad inmediata y afirma que lo que no es debería ser, y lo que todavía no es, debería ser. Mannheim registra este concepto al afirmar que: "Dar nombre a las cosas que están ausentes es romper el hechizo de aquellas que están presentes"1.

Deducimos entonces que la imaginación surge de la insatisfacción del hombre ante la realidad existente y que esta especie de náusea existencial lo conduce a sus múltiples expresiones y a descubrir el objeto que le faltaba en la realidad. Porque el mundo del hombre como ser concreto no es el mundo objetivo de la abstracción científica, sino que es la matriz emocional lo que estructura el mundo en que vivimos, por ello la conciencia no es pura en sí misma. La mente con que imaginamos tampoco lo es, ya que no es una entidad independiente de la materia, como afirma la filosofía cartesiana. No es razón pura, libre y por encima de la interferencia y los compromisos de los componentes vitales y emocionales del sujeto, como creía Kant. La conciencia es una función del cuerpo. Existe para ayudar al cuerpo a resolver el problema de su sobrevivencia, y porque la sobrevivencia es siempre el valor último del hombre, aun cuando éste opte por el suicidio, la conciencia se estructura en torno a una matriz emocional.

La imaginación es además el origen de la creatividad humana. El hombre vive en función del éxito o del fracaso de sus deseos que constituyen su esencia. Empíricamente, o sea de la forma en como experimentamos realmente, los hechos son emocionales, trágicos, sosegados, placenteros, tediosos, perturbadores, etc., pero en ninguna situación la conciencia se conforma solamente con reproducir los hechos, por ello, no se puede negar que la conciencia humana sea motivada por la imaginación. El problema surge cuando intentamos interpretar la función de la imaginación, un querer articular pareceres que nos van a remitir a los ideales epistemológicos que han dominado a la ciencia moderna y a los ideales de la normalidad psíquica que de allí surgen, ideales que tienen que ver sobre todo con el estudio del conocimiento objetivo. Ningún estudiante de ciencia ignora que el conocimiento debe de ser objetivo y la objetividad no es otra cosa que una condición de la conciencia que se disciplina para simplemente reflejar y reproducir los hechos concretos de la realidad. Esto a la larga nos lleva a un conflicto que Freud y otros han tratado de explicar inútilmente, pues el ideal de la conciencia pura, totalmente objetiva es un mito.

Una dimensión fascinante de la ciencia moderna es el papel que la imaginación y la fantasía desempeñaron en muchos de sus grandes descubrimientos y obras. Sea cual sea nuestro diagnóstico, para el hombre lo que importa son los elementos insondables de sus pensamientos y fantasías. No son los hechos concretos los que determinan su manera última de ser, sino los hechos transfigurados por la emoción. El hombre es un soñador aun cuando está despierto. Nuestras fantasías pueblan nuestro pasado, determinan nuestro presente y crean nuestro futuro.

Por otro lado, es válido reconocer que la imaginación nos desnuda las intenciones más íntimas que habitan en los niveles más profundos de la personalidad. Observa Sartre: "El acto de imaginación es un arte mágico. Es un encantamiento destinado a producir el objeto que deseamos, de manera que podamos apropiarnos de él"2. Feuerbach había llegado, mucho antes, a una similar conclusión pero avanzó más al afirmar que "El poder del milagro en el hombre es el poder de la fe, y que esto es nada más ni menos que el poder de la imaginación"3.

Para concluir. De todos los niveles de imaginación que podemos percibir y afirmar, la fe religiosa es el grado más elevado de expresión de la imaginación, su non plus ultra, no solo por su nivel de pensamiento y espiritualidad que supera lo racional, sino porque la imaginación es la forma más inteligente de operación de la conciencia humana y si hablamos de fe, necesariamente tenemos que hablar de imaginación. Es inconcebible hablar de fe y no hablar de una capacidad de imaginar y de potenciar cosas, de sabernos no solo parte de la omnipotencia del pensamiento sino de un pensamiento que potencia una búsqueda y de una búsqueda que termina en fe, por eso la fe es el grito de la prioridad axiológica del corazón sobre los hechos primarios de la realidad, lo que bíblicamente se conoce como "la certeza de lo que se espera, la convicción de lo que no se ve" (Hebreos 11:1). Además la fe religiosa es implícita a la razón, tiene que ver con la razón de la razón y de nuestra sin razón, como algo que tiende a escapar de nosotros mismos.

Bien sabemos que los animales no tienen imaginación, por eso no producen arte, conceptos o valores, tampoco producen fe. Y la auténtica fe religiosa, el cristianismo que tiene que ver necesariamente con esta capacidad de creer y de imaginar como una búsqueda vital de la conciencia, acierta y anula cualquier otra falacia cuando nos descubre y resume entre el hombre que decide creer, ergo, imaginar y humanizarse con Dios y aquél otro que decide no creer, no imaginar y animalizarse sin Dios.

1. Mannheim, Karl: Ideología y Utopía (Río de Janeiro, Editora Globo, 1994, pág.191)
2. Sartre, Jean Paul: The Psychology of Imagination (N.York. Washingto9 Square Press, 1988, pág.159)
3. Fenerbach, Ludwing: La Esencia del Cristianismo (N. York Harper & Row, 1987, pág.130,131)

© Jorge Ampuero

Harold Alva

2010-05-06T14:55:00.000-07:00

Lunes

Supongo que aquí termina todo
Lo dice el cielo
En cuyos brazos he dejado caer
Mi voz
Como un pedazo de carne
Que se instala
Al filo de los sables

Supongo que debío ser así
Finalmente el sueño engaña
Y la tristeza
Es ese muro de ciegos
Donde reposa
La soledad de los poetas
El vacío

Los dientes de la pérdida.

Martes

Escribir con rabia Escribir con los ojos estancados en la niebla Escribir furioso Escribir inmóvil Escribir imaginándola Escribir ensuciándonos la lengua Escribir injurias Escribir un beso Escribir con el corazón un nombre y con el puño otra palabra Escribir para ti Escribir con impotencia Escribir con miedo Escribir consciente de la nada Escribir ansioso Escribir cadáver Escribir la sombra de una muchacha Escribir su circunstancia Escribir hambriento los textos de un fantasma Escribir ha muerto Escribir yo también he muerto.

Intermezzo

Huye Escapa Sálvate
Advierte el poema
Vete con la noche
Aléjate
Captura tu miedo
Escóndete del sol
Aquí no hay nada
Solo un montículo de letras
Una construcción imaginaria
Al centro de la nostalgia
Al centro de
Al filo de tu voz
Que aúlla como fiera
Cuando crece un texto
Y gira con la furia de una esvástica
Sin embargo
Sabes que estaré aquí
Suspendido en el aire
Como un emblema
Como un bosque de eucaliptos
A quien nadie
Lo quiebra en su arrogancia
En su fe
En los ojos de una hiedra
Que cruza sobre el aire
Escóndete
Insiste
Como un mensaje
De náufrago que sodomiza a su botella
Y nadie te observa
Nadie sabe de tu timbre
De tus alas de cuervo
De tu risa
Que tiembla cuando hablas
Y no escucho
No huyo
Regreso los dedos a la máquina.

Harold Alva. Piura, Perú, 1978. Ha publicado los poemarios: Morada y sombras (1998), Antes de abandonar la sombra (1999), Cañaveral: libro de tierra (2001), Sotto voce (2003), El sonido de la sangre (2006), Los extraños (2009) y la novela Burdel (2009). Desde abril del 2003 hasta marzo del 2004 fue representante general del Fondo Editorial Cultura Peruana con el que promovió PERU LEE. En mayo del 2004 fundó Editorial Zignos, sello que dirigió hasta abril del 2008. Es el director del Festival Latinoamericano de Poesía PAIS IMAGINARIO. Ha publicado: Los Diez (El Santo Oficio, 2006), 18 Poetas Latinoamericanos (Zignos, 2006) y Literatura de Piura (FECP,2007). Sus poemas han sido traducidos por Anthony Seidman para THE BITTER OLEANDER (New York) e incluidos en diversas antologías. Ha participado en el II Festival de Poesía Latinoamericano POQUITA FE (Chile, 2006), en el festival ANIMAL DE MONTE (Guatemala, 2008) y EL TURNO DEL OPRIMIDO (El Salvador, 2008). Actualmente es editor de Altazor y director de la revista Contrapoder.

Blog: http://haroldalvaviale.blogspot.com/

EXPOSICION COLECTIVA

2010-04-30T16:14:00.000-07:00

INAUGURACION:

Jueves 06 de mayo, 7 pm.

EXPOSICION ABIERTA AL PUBLICO
De lunes a viernes
9 am. a 8pm.
LOCAL: COLEGIO DE ARQUITECTOS DEL PERU

SEDE INSTITUCIONAL

Av. San Felipe 999 - Jesús María

Teléfono: 2654097

RECITAL

2010-04-28T13:54:00.000-07:00

BAR ZELA *

Invita al recital de poesía
con:

JOSÉ PICÓN
KAREN LIZARRAGA
JORGE GIRALDO
ELIZ TITTO

y
Proyección del cortometraje:
"VERTIGO O CONTEMPLACIÓN DE ALGO QUE CAE"
sobre la poesía de

ALEJANDRA PIZARNIK
escrita y dirigida por
Vanessa Ragone y Mariela Yeregui
Jueves 29 de abril a las 19.30 hs.

Local del BAR ZELA.
Av. Nicolás de Piérola 961 - Plaza San Martín - Lima

ENTRADA LIBERADA

http://www.fundacionyacana.org/

http://viernesdepoesiayficcion.blogspot.com

http://cafebarzela.blogspot.com/

LOS LIBROS MAS VENDIDOS DE LA HISTORIA

2010-04-24T13:48:00.000-07:00

Navegando por Wikipedia me encuentro con una muestra de los libros más editados y vendidos hasta ahora o los llamados Best-seller de la historia, exceptuando comics y libros de texto. Es un ranking mundial actualizado y revelador, por cierto, que nos conduce a un interesante análisis de lo que nuestra humanidad va digiriendo hasta ahora en el exquisito menú de las palabras. Se percibe por supuesto una innegable influencia de los medios, la publicidad, el marketing, etc. que han venido haciendo de las suyas a lo largo de estos útimos años en nuestra sociedad consumista y postmoderna. Transcribo aquí la lista de los veinte primeros libros y como detalle adicional, el libro en español más vendido figurando en el puesto 48. La pregunta sería, ¿cuántos de estos libros has leído parcial o totalmente?

1. La Biblia - Dios. Desde 2.5 millones hasta más de 6 mil millones.

2. Citas del presidente Mao - Lin Biao. De 800 a 900 millones aprox.

3. El Corán - Mahoma. 800 millones

4. Diccionario Xinhua - Wei Jiangong. 400 millones

5. Poemas del presidente Mao - Mao Zedong. 400 millones

6. Artículos seleccionados de Mao Zedong - Mao Zedong. 252.5 millones

7. Historia de dos ciudades - Charles Dickens. 200 millones

8. Escultismo para muchachos: manual de instrucción en buena ciudadanía haciendo vida de campaña - Robert Baden-Powell. 150 millones

9. El Señor de los anillos - J.R.R. Tolkien. 150 millones

10. El libro del Mormón - Joseph Smith. 150 millones

11. La verdad que lleva a la vida eterna - Watchtower Bible and Tract Society of New York. 107 millones

12. En las tres representaciones - Jiang Zemin. 100 millones

13. Y no quedó ninguno - Agatha Christie. 100 millones

14. El hobbit - J.R.R. Tolkien. 100 millones

15. El sueño de la sala roja - Cao Xueqin. 100 millones

16. Ella - H. Rider Haggard. 83 millones

17. El principito - Antoine de Saint-Exupéry. 80 millones

18. El código Da Vinci - Dan Brown. 80 millones

19. El guardián entre el centeno - J.D. Salinger. 65 millones

20. El alquimista - Paulo Coelho. 65 millones

48. Cien años de soledad - Gabriel García Márquez. 30 millones.

Fuente: http://en.wikipedia.org/wiki/List_of_best-selling_books

Alessandra Tenorio

2010-04-05T15:01:00.000-07:00

Cogernos las manos

Cogernos las manos

se vuelve un hábito engañoso

nos hace creer que el amor

es una posibilidad

que aún seguimos siendo nosotros

los que éramos

cuando teníamos las uñas cortas

y las palabras como bálsamos.

Nosotros

que no necesitábamos pistolas

para tomar las calles,

que jamás consultamos el año lunar

y no fingíamos las risas.

Nosotros sin grilletes

cuando éramos un no sé concreto

que ponía en penitencia a los relojes

ahora sólo marcamos los compases

de un minuto inacabable.

Retrato

Ahora que no apareces

en las sombras de mi ventana

por fin encuentro el nombre

de nuestra hija.

Esa exacta combinación

de tus huracanes y mis brisas.

Ese sabor a granos de café

recién pasado.

Puedo sentir los ojos

de Milena

y esa risa que inundaría estrepitosa

nuestra casa.

Por fin

ahora que no estás

puedo delinear su pequeño cuerpo

en el aire

y enseñarle las palabras que jamás dijimos.

Jugaría a buscar a Milena

en tus pestañas

la encontraría sentada en tus rodillas

aprendiendo de las cartas.

La haría pequeña

-pequeñita-

para que no estorbara
en medio de la cama.

La haría mujer

para que te llenara

los bolsillos de preguntas

La haría Milena

-nuestra Milena-

rítmica y sonora

al compás de nuestros apellidos.

Ahora que tengo el nombre preciso para ella

justo ahora que Milena es apenas un esbozo del pasado

unos trazos inexactos

en lo blanco del papel

empiezo a comprender que Milena

no será nunca Milena.

Alessandra Tenorio. Lima, 1982. Estudió literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal y tiene una Maestría en Escritura Creativa con mención en Poesía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado en diversas revistas y páginas web de Perú, México, Estados Unidos, España y Chile. Poemas suyos aparecen en la antología Poesía viva del Perú (Universidad de Guadalajara, México, 2005) y Poetas peruanas de antología (Mascaypacha editores, 2009). Asimismo dos de sus textos han sido traducidos al catalán para la Antología Poética Panamericana (Serie Alfa, 2005). Ha publicado los poemarios Porta/Retrato (Campo de gules, 2005) y Casa de zurdos (Lustra Editores/CCE, 2008).

Blog: http://laletranostra.blogspot.com/

POEMA

2010-03-23T17:50:00.000-07:00

Alarido

Si yo hablase de ti
no pronunciaría las inútiles palabras
que suelen hacerse polvo entre los dientes
hablaría quizás el idioma de los astros
del agua o de los pájaros
o callaría de pronto como quien se calla
absorto ante la luna o el fuego
porque hablaría mejor el silencio
sus invisibles fantasmas resbalando entre las piedras
desgranando un imposible alfabeto

de voces enterradas

sus esquirlas flamígeras

esparciendo la extraña toxicidad
que calcina el ruido de nuestro desconcierto
aquí donde te siento crecer como una epidemia
inmune a la arena de los relojes
donde tu recuerdo es mancha sanguínea
eco bacterial bajo el desorden
de mis sábanas trasnochadas
porque precisamente ahora
vuelvo a apretar tu nombre impronunciable
que deja de ser hierba
en la bisagra de mis labios
y empieza por ser la flor
húmeda y humeante
que devora las palabras
y deshoja en mi pecho este alarido.

© Jorge Ampuero

Eduardo Chirinos

2010-03-15T11:36:00.000-07:00

Fragmentos de una alabanza inconclusa

Debe haber un poema que hable de ti,

un poema que habite algún espacio

donde pueda hablarte sin cerrar los ojos,

sin llegar necesariamente a la tristeza.

Debe haber un poema que hable de ti y de mí.

Un poema intenso como el mar,

azul y reposado en las mañanas,

oscuro y erizado por las noches

irrespetuoso en el orden de las cosas, como el mar

que cobija a los peces y cobija también a las estrellas.

Deseo para ti el sencillo equilibrio del mar, su profundidad

y su silencio, su inmensidad y su belleza.
Para ti un poema transparente,

sin palabras difíciles que no puedas entender,

un poema silencioso que recuerdes sin esfuerzo

y sea tierno y frágil como la flor que no me atreví a enredar

alguna vez en tu cabello.

Pero qué difícil es la flor si apenas la separamos del tallo

dura apenas unas horas,

qué difícil es el mar si apenas le tocamos se marcha lentamente

y vuelve al rato con inesperada furia.

No, no quiero eso para ti.

Quiero un poema que golpee tu almohada en horas de la noche,

un poema donde pueda hallarte dormida, sin memoria,

sin pasado posible que te altere.
Desde que te conozco voy en busca de ese poema,

ya es de noche. Los relojes se detienen cansados en su marcha,

la música se suspende en un hilo

donde cuelga tristemente tu recuerdo.
Ahora pienso en ti y pienso

que después de todo conocerte no ha sido tan difícil

como escribir este poema.

Antes de dormirme

Es tarde, pero quisiera decir algo.

Esa música tardía, esos ecos que rebotan

en las piedras y crean silencios.

No, no es eso exactamente:

entre eco y eco hay una música

y en ella un ladrido, un dolor, un golpe seco.

La palabra que alguna vez borramos

vuelve a su lugar

como la música tardía, como el silencio.

Pero no es eso tampoco. Escribir: callar:

cerrar los ojos. Ecos

que rebotan en las piedras y de nuevo

el ladrido, el dolor, el golpe seco.

No sé cómo explicarlo.

Pero es tarde

y en verdad no quiero decir nada.

Una hoja en el invierno

Mientras duermes

mi mano escribe sobre tu cuerpo

una palabra.

Y al escribirla tiemblas

como una hoja en el invierno.

Cuando despiertes mi mano

habrá borrado esa palabra.

Entonces será tuya.

Eduardo Chirinos. Lima-Perú, 1960. Escritor, poeta, ensayista, antólogo, traductor y autor de novelas para niños. En poesía sus últimos títulos son El equilibrista de Bayard Street (1998), Abecedario del Agua (2000), Breve historia de la música (ganador del Premio Casa de América, 2001), Escrito en Missoula (2003), No tengo ruiseñores en el dedo (2006) y el reciente Humo de incendios lejanos (2009), publicado en México por la Editorial Aldus. Actualmente vive en Missoula, donde es profesor de la Universidad de Montana (USA). El año pasado ganó en España el Premio Internacional de Poesía Generación del 27 con su poemario Mientras el lobo está.

LIMEÑA GIRL

2010-03-09T07:46:00.000-08:00

Limeña girl

- Colección de Sheila Alvarado -

Imágenes de Lima, ciudad de las maravillas
y algunas de Lady Oscar

desde 40 dólares

Formatos de: 29x21cm, 42 x29 cm y 86x56 cm

coloreados a pedido desde las 7:30 p.m. del viernes 12.
Horarios:
Viernes 12 de 12 a.m. a 9 p.m.

Sábado 13 de 11 a.m a 8 p.m.

Domingo 14 de 11 a.m. a 8 p.m.
Lugar:
Calle Francia 310 Miraflores (casa verde)

Esquina de Francia c/ Recavarren.

www.sheilaalvarado.com

http://ninaymedia.blogspot.com/

POEMA

2010-03-08T15:30:00.000-08:00

Metamorfosis
*

Con todo cuidado
me quitaré los vestidos

las pieles inhábiles

de mi frágil estructura

condenada la fracaso
cual inútiles estorbos

los dejaré caer a tus pies
encadenados a su ajena voluntad
a lacrimógenos rituales
en medio de la errancia
y hallaré la palabra
con la que pueda nombrarte
sin más espinas en la lengua
atravesada por el hastío
o quizás el silencio
más extraño y salvaje
que pueda darle alguna muerte a los muertos.

© Jorge Ampuero

Chantal Maillard

2010-02-25T10:41:00.000-08:00

La otra orilla

Algún día, cuando el aire pese como tierra sedienta sobre los cuerpos desnudos, tal vez alcance a ser la voz de aquel peregrino que enmudeció o el agua que, gota a gota, resbala por su pecho. Él nunca estuvo en la otra orilla pues sabe que allí los dioses duermen en el polvo. Y sabe que cuando un hombre por azar se duerme en la otra orilla -ese lugar que siempre ocupó la mirada- ellos se despiertan y se contemplan en él. Si ese hombre, entonces, se despierta, se convierte en espejo y estalla con el sol.

Llevo acostada largo tiempo...

Llevo acostada largo tiempo

en la orilla. Mis pechos

son colinas cubiertas de hoja seca.

Levanto la cabeza y me contemplo:

en mis muslos el vello a punto de ser vello,

me incorporo: la hierba a punto de ser hierba,

doy un paso y despierto al agua

a punto de ser agua,

se asusta un ave negra a punto de ser ave a punto

de ser negra...

Un resplandor me ciega:

el bosque me contempla, a punto de ser bosque,

a punto de ser tuya.

Intermedio

Entre una imagen tuya

y otra imagen de ti

el mundo queda detenido.

En suspenso. Y mi vida

es ese pájaro pegado al cable

de alta tensión,

después de la descarga.

Chantal Maillard. Bruselas, Bélgica 1951. Hija de padres belgas, se nacionalizó española a los 17 años. Escritora, poeta y pensadora. Es doctora en Filosofía Pura y profesora titular de Estética y Teoría de las Artes en el Departamento de Filosofía de la Universidad de Málaga, en la que imparte enseñanza desde 1990. Su obra ha sido galardonada numerosas veces. Tiene publicada una vasta obra poética entre los que destacan Semillas para un cuerpo, 1987, Premio Leonor de poesía, Hainuwele, 1990, Premio Ricardo Molina, La otra orilla, 1990, Poemas a mi muerte, 1994, Premio Santa Cruz de La Palma, Conjuros, 2001, Lógica borrosa, 2002 y Matar a Platón, 2004, Premio Nacional de Literatura. Ha cultivado la prosa poética en Filosofía en los días críticos, Diarios 1996-1998 y Benarés. Entre sus ensayos se destacan los títulos La creación por la metáfora, 1992, El crimen perfecto, Aproximación a la estética india, 1993, La razón estética, 1999. Con su poemario Hilos, 2007 recibió el Premio Andalucía de la Crítica y el Premio de la Crítica de Poesía Castellana 2007.

INVITACION

2010-02-15T13:54:00.001-08:00

CIUDAD DE MUJERES: 7 MUJERES

Intervienen:

*
* Karina Valcárcel
Melissa Patiño
Virginia Benavides
Erika Meier
Andrea Macedo
Giuliana Llamoja
Indira Anampa

*
* Música: Laura Casquero /La toma del desierto
Fecha: Jueves 18 de febrero del 2010 Horas: 8:00 pm- 11:00 p.m
Ingreso: S/. 5.000 nuevos soles- cuba libre
Lugar: Pisco Bar Centro Cultural. Av. Revolución con Av. Bolívar.

Villa El Salvador.

POEMA

2010-02-08T17:46:00.000-08:00

Temporal

Goteas por aquí

mientras te extraño

y deletreo

como los rayos

que derriten

la pureza de la nieve

mientras derramo

mi cuerpo

hecho pedazos

y entonces

sólo es real

el poema sobre la hoja.

MIGUEL DE UNAMUNO (1864-1936)

2009-12-29T15:10:00.000-08:00

Nada mejor para terminar bien este año y empezar mejor el que sigue, que compartirles por este espacio una suerte de flashback literarios de la obra de quien considero el autor más completo, lúcido y polémico de la no menos célebre generación del 98, y uno de mis autores predilectos. Prolífico escritor, poeta, ensayista, dramaturgo, filósofo y pensador español de fuste, cuya producción espero que, con este breviario, se torne más interesante y apetecible para todos. He aquí algunas perlas extraídas de su libro Mi religión y otros ensayos breves que recomiendo, por supuesto.

MADE IN UNAMUNO

"No me prediques la paz, que tengo miedo. La paz es la sumisión y la mentira. Ya conoces mi divisa: primero la verdad que la paz. Antes quiero verdad en guerra que no mentira en paz. Nada más triste que entercarse en vivir de ilusiones a conciencia de que lo son. Al que oigas decir: "Hay que mantener las ilusiones", estímale perdido; pues ¿cómo ha de mantenerlas si las considera ilusorias?. No, amigo, el arte no puede reemplazar a la religión".

"Se ha dicho que en España abunda el odio. Tal vez; tal vez empezamos por aborrecernos a nosotros mismos. Hay aquí mucha, muchísima gente, que no se quiere a sí misma. Seguimos el precepto de ama a tu prójimo como a ti mismo, y como, a pesar del inevitable egoísmo, no nos amamos a nosotros, tampoco amamos a los demás. El asceta y el inquisidor se hacen de la misma manera. Y no es que el asceta no sea egoísta, no; puede serlo, y mucho. Pero aun siendo egoísta, no sabe amarse a sí mismo".

"El abogado siente una secreta simpatía por el rústico, así como el rústico por el abogado. Los campesinos son pleitistas. La mentalidad del campesino es una mentalidad que rara vez pasa de la comprensión de las cosas abogadescas. Todo aldeano lleva un abogado dentro, así como todo abogado, por muy ciudadano que sea, lleva al rústico. Uno y otro, el rústico y el abogado, son incapaces de verdadera sinceridad y, por consiguiente, de verdadero espíritu científico. El uno paga para que le den la razón, aunque no la tenga, y el otro cobra por darle la razón que no tiene. Y en política lo mismo: la abogacía se apoya en el rusticismo y el rusticismo en la abogacía".

"Para votar hay que llenar pliegos de protestas, para hacer bulto, para ir en rebaño por calles o campos, son mayoría los que no leen periódicos y aun los que no saben leer -que muchos de éstos firman los dichosos pliegos-; pero para opinar y promover el progreso del espíritu y el pensamiento público, para esto no, no son más ni son menos; sencillamente no son. Y así estamos viviendo en esta otra mentira, en la mentira de que domine en España una opinión que no es la que verdaderamente domina. Y quien pretenda apoyarse en la supuesta opinión de esa mayoría puramente numérica -iba a decir puramente animal, y no en el mal sentido de la palabra- y en ella funde su derecho a imponerse arrogantemente, ése es el verdadero demagogo(...). Pocas mentiras hay en España, de las innumerables que nos envuelven y paralizan, más mentirosas que la mentira de nuestra democracia, entendida como una oclocracia, una soberanía de las muchedumbres y de las muchedumbres analfabetas. Democracia, donde en la provincia más ilustrada, Alava, llegan casi a la quinta parte, 19,79, los adultos que no saben leer, y en la provincia menos ilustrada, Jaén, pasan con mucho de la mitad, llegando a 65,79, y en España toda son cerca de la mitad de ellos analfabetos. Esto es lo que yo llamo la analfabetocracia".

"Ya la otra vez le dije que se anduviese en cuenta con eso de los diarios íntimos, y no me lo entendió usted. Los diarios íntimos son los enemigos de la verdadera intimidad. La matan. Más de uno que se ha dado en llevar su diario íntimo empezó apuntando en él lo que sentía y acabó sintiendo para apuntarlo. Cada mañana se levantaba preocupado con lo que habría de apuntar por la noche en su diario, y no hacía ni decía nada sino para el diario, y en vista de él. Y así acabó por ser el hombre del diario, y éste tuvo poco del diario de un hombre".

"Hablando de plata, de lo que nos quejamos no es de que no se nos haga caso, sino de que no se compren nuestros libros. Y un escritor puede muy bien influir mucho -por lo menos en ciertos espíritus- y vender poco, y otro vender mucho e influir poco. Porque si la influencia espiritual hubiera de medirse con ese metro, acaso resultara que la obra que ha influido más en España es la serie que nos cuenta las aventuras de Bertoldo, Bertoldino y Cacaseno".

"La hermandad latina no es, en este respecto, como en tantos otros, más que un embuste. No puede llamarse hermandad a la influencia debida a la vecindad, e influencia casi siempre perniciosa. La mezquina y estrecha estética francesa está, en efecto, y ha estado durante mucho tiempo trastornando y estropeando a no pocos de nuestros escritores. Sufrimos el yugo intelectual del pueblo acaso menos simpático, quiero decir -porque el sentido corriente de simpático es otro- del pueblo que menos se compadece con los demás, que menos capaz es de penetrar en el espíritu de los modos de sentir y pensar de otros pueblos, del pueblo que vive más orgullosamente cerrado en sí mismo. No hay mentira mayor que el exotismo de los escritores franceses que se precian de exóticos. En el fondo de su espíritu, todo francés, por culto que sea, cree que Shakespeare o Calderón son unos bárbaros, cuya función social es dar la primera materia para que un Racine cualquiera haga dramas definitivos. Y cuando juzgan a un autor extranjero, su único criterio seguro y fijo es si es más o menos afrancesado, si se parece más o menos a ellos. En esto Zola, el incomprensivo Zola, aquel hombre de cerebro tan estrecho como grande era su ignorancia, fue un modelo(...). Uno de los reproches que más comúnmente nos hacen los franceses es el de que somos declamatorios. A lo cual no cabe responder sino: Bien, ¿y qué? Ya que no les devolvamos la pelota, reprochándolos de fríos o de intelectuales. Porque tal es la falta del espíritu clásico francés, su intelectualismo. Pueblo de grandes geómetras y matemáticos, que en puro arte llegan a falsificar hasta la emoción".

"Mas entretanto, añado yo, lo más fácil es que esos escritores que pretenden bajarse hasta la plebe, en vez de esperar que ésta suba hasta ellos, no hacen sino entorpecer y alargar la obra santa de la conversión de la plebe en pueblo, obra en vía de marcha. Hay que apartarse del vulgo, sí, y hay que apartarse de él en beneficio y pro del vulgo mismo. El que alcanzó una cima cualquiera, dede desde ella abrir los brazos y dar voces llamando a los demás a la cima y no bajarse so pretexto de mostrarles el camino, porque lo perderá él mismo y no podrá darles el ánimo que desde arriba les da(...). Todo está muy bien, sin duda; pero hay que hacer notar que las muchedumbres no conocen bien sus propias aflicciones, ni reconocen desde luego al que mejor las refleja. Y ocurre con lamentable frecuencia que prestan sus oídos antes al curandero charlatán que al médico inteligente y conocedor de sus males(...). El pueblo odia la verdad. Y es cierto que la odia cuando la verdad no le es grata. El pueblo quiere que lo adulen, lo diviertan y lo engañen, aunque a la corta o a la larga acabe por despreciar y repulsar a sus aduladores, divertidores y engañadores. Es preciso, lo repito y lo repitiré aún mil veces, luchar por él contra él mismo".

"Y estas dos cosas, el desarrollo de la sensualidad sexual y el acorchamiento de la vida del espíritu, van a la par. Son no pocos los literatos que siempre que hablan de libertad no entienden apenas otra cosa que la libertad de usar de las mujeres de cualquier modo, la libertad de la licencia sexual, o eso que se llama el amor libre. Cada vez que el gobierno trata de poner coto a este desenfreno, le reprochan de reaccionario y gazmoño, como si un espíritu profundo y arraigadamente liberal, enamorado del progreso y de la libertad de conciencia, no pudiera ver en ese desenfreno el aliado de la servidumbre(...). La obsesión sexual en un individuo delata más que una mayor vitalidad, una menor espiritualidad. Los hombres mujeriegos son de ordinario de una mentalidad muy baja y libres de inquietudes espirituales. Su inteligencia suele estar en el orden de la inteligencia del carnero, animal fuertemente sexualizado, pero de una estupidez notable(...). Vuelvo a repetirlo, y aún me quedan no pocas repeticiones de ello: el desenfreno de la voluptuosidad embota la inteligencia, y uno de los primeros deberes de un hombre es el de hacerse inteligente. El hombre que se entrega a perseguir mujeres acaba por entontecerse. Las artes de que tiene que valerse son artes de tontería. Y no se me hable de pasión. La pasión es tan digna de respeto, y a la vez no pocas veces de lástima, como es digna de desprecio la sensualidad. Los hombres sensuales rara vez son apasionados. Don Juan Tenorio era un hombre impasible, y no se le conoció una verdadera pasión(...). La pasión contrariada lleva al claustro o al heroísmo; la voluptuosidad ahogada no lleva más que al aburrimiento o a la bestialidad. Y lo que me parece lamentabilísimo y triste es que se cifre en la licencia carnal el sentido de la libertad. Debe, más que a los libertinos, a los puritanos la causa de la libertad religiosa y civil de los pueblos. Mientras aquí en España no haya un buen número de liberales que se acuesten a las diez, no beban más que agua, no jueguen a juegos de azar y no tengan amante, andaremos mal(...). Nadie es de sí mismo, sino de la sociedad que lo ha hecho y para la cual debe vivir, y la sociedad puede y debe estorbar que un hombre se embrutezca y se entontezca. Ese bárbaro prinicipio antisocial de que cada uno puede hacer de su capa un sayo es una de las causas de nuestra decadencia. El hombre es un producto social y la sociedad debe impedir que se pierda para ella. No basta que uno quiera entontecerse; hay que impedírselo".

"Y así es; la virtud es una forma de inteligencia, y el vicio o es tontería o es locura(...). Esto está muy bien y mucho mejor habiendo salido de la pluma de Maetzu, que es uno de los que han contribuido más a la boga de que goza en España Nietzsche, ese calumniador jurado del cristianismo. Entre el desgraciado Nietzsche, mal leído y peor comprendido, y el farsante D'Annunzio, con sus paganerías de similor, han ensuciado a no poca de nuestra juventud, que ha buscado apoyo en el primero para sus desaprensiones y en el segundo para sus vicios(...). Las Claudinas de Willy, que se han traducido al castellano, obteniendo un gran éxito, están no corrompiendo en el sentido moral tan solo, sino entonteciendo a nuestro pueblo. El que se recrea en esas escabrosidades es pura y sencillamente un cerebro de ínfimo grado. Y no digo nada de esos librejos que se escriben para los jovencitos de quince años y para los viejos de setenta(...). Nadie me quitará mi fe de que sólo los pueblos morigerados son capaces de llenar un glorioso y noble papel humano en la historia, que sólo ellos pueden llevar a cabo obras de duradera civilización. La lujuría, el juego, la embriaguez, entontecen a los pueblos y acercan al hombre al bruto. Si por cada escuela que se abre no se logra cerrar una casa de juego, una casa de prostitución y una taberna, es que la escuela no sirve".

"Decía con mucho sentido Ritschl, que los ataques que se dirigen al cristianismo a nombre de la supuesta ciencia, no brotan de la ciencia, sino de un cierto sentido religioso pagano que se encubre con ella. Es la concepción religiosa pagana, no la concepción científica, la que nos dicta(...). El que uno no crea que haya Dios, ni que el alma sea inmortal, o el que crea que ni hay Dios ni es inmortal el alma -y creer que no la hay no es lo mismo que no creer que la hay-, me parece respetable; pero el que no quiera que los haya me repugna profundamente. Y precisamente a mí, que llevo esa espina en lo más profundo del corazón; a mí, que no puedo resignarme a volver un día a la inconsciencia; a mí, que tengo sed de eternidad, esos aplausos me trillan el corazón. Que un hombre no crea en otra vida, lo comprendo, ya que yo mismo no encuentro prueba alguna de que así sea; pero que se resigne a ello y, sobre todo, que hasta no desee más vida que ésta, eso sí que no lo comprendo(...). Esa falta de idealidad, esa sequedad y pobreza de vida interior, que arguye el no anhelar otra vida trascendente; todo este materialismo práctico, contrista el ánimo de quien medita un poco en el valor de la vida humana. por mi parte, espero muy poco de los pueblos que caen en esto(...). La esencia del ser más que el conato a persistir en el ser mismo, según enseñaba Spinoza, es el esfuerzo por ser más, por serlo todo, es el apetito de infinidad y de eternidad".

"Suele con mucha razón decirse que cada loco con su tema, y mi tema es el de la espiritualidad, el del estado íntimo de las conciencias de un país, de sus inquietudes supremas, de su situación religiosa, en fin. Con mucha frecuencia, cuando he preguntado a alguno procedente de esos pagos, cómo se siente ahí eso de la religión, me han respondido: Allí nadie se ocupa de semejante cosa; harto tienen con ganar dinero; si miran al cielo, es para ver si va o no a llover. Claro está que no los he creído, porque sé bien que hay gentes que ocultan sus inquietudes íntimas, y sé también que para los más lo religioso, creen, se reduce a las formas concretas, dogmáticas y rituales de esta o de otra confesión constituida en iglesia(...). Y si su preocupación principal, en las clases adineradas, fuera eso que se llama la vida de sociedad, en la que la iglesia está a la par del teatro y no es sino otra forma de éste, si las creencias -a cualquier cosa se le puede llamar creer- y el culto formaran parte de las prescripciones del buen tono y de la llamada buena educación, entonces el país en que suceda está amenazado de muy serios peligros".

"Y no basta no mentir, como el octavo mandamiento de la ley de Dios nos ordena, sino que es preciso, además, decir la verdad, lo cual no es del todo lo mismo. Pues el progreso de la vida espiritual consiste en pasar de los preceptos negativos a los positivos(...). No basta no matar, es preciso acrecentar y mejorar las vidas ajenas; no basta no fornicar, sino que hay que irradiar pureza de sentimiento; ni basta no hurtar, debiéndose acrecentar y mejorar el bienestar y la fortuna pública y las de los demás; ni tampoco basta no mentir, sino decir la verdad(...). Y he aquí cómo se enlazan la verdad en la vida y la vida en la verdad, y es que aquellos que no se atreven a buscar en la vida lo que dicen profesar como verdades, jamás viven con verdad en la vida. El creyente que se resiste a examinar los fundamentos de su creencia es un hombre que vive en insinceridad y en mentira. El hombre que no quiere pensar en ciertos problemas eternos, es un embustero y nada más que un embustero. Y así suele ir tanto en los individuos como en los pueblos la superficialidad unida a la insinceridad. Pueblo irreligioso, es decir, pueblo en que los problemas religiosos no interesan a casi nadie —sea cual fuere la solución que se les dé—, es pueblo de embusteros y exhibicionistas, donde lo que importa no es ser, sino parecer ser. He aquí cómo entiendo lo de la verdad en la vida y la vida en la verdad".

"Contra los valores afectivos no valen razones, porque las razones no son nada más que razones, es decir, ni siquiera verdad".

"En toda sociedad donde la situación económica y el desempleo hacen estragos es importante aprender a respetar a los haraganes, lo son para que otros puedan darse el gusto de trabajar".

"Hay gentes tan llenas de sentido común, que no les queda el más pequeño rincón para el sentido propio".

"Obra de modo que merezcas a tu propio juicio y a juicio de los demás la eternidad, que te hagas insustituible, que no merezcas morir".

"El escritor sólo puede interesar a la humanidad cuando en sus obras se interesa por la humanidad".

"La vida no es sueño. El más vigoroso tacto espiritual es la necesidad de persistencia en una forma u otra. El anhelo de extenderse en el tiempo y en el espacio".

Tilsa Otta

2009-12-15T08:11:00.000-08:00

Un poema largo

Odio la violencia
Así sea hermosa y moderna
Le temo a la ciencia
Cuando hace realidad mis peores sueños
Observo mi cuerpo mutante
Atractivo al instante
Perecible y perenne
Pero vuelvo al momento
En que me digo al espejo
Con el acento neutro
De ninguna parte
Que sólo el futuro
Perdura
Ahora
En estos tiempos
Cuando apago el despertador
Y lo oigo
Eso es todo lo que odio
También es poco a lo que temo
No podría ser un poema largo
Nada podría serlo.

*

Me gustaría averiguar
cómo entraste a mi casa
corazón
porque no tiene puertas ni ventanas
de casa
sólo tiene las luces apagadas
me pregunto cómo tú
y mientras más pienso en ello
menos entiendo otras cosas.

*

Como todo da vueltas
puedo hablar siempre de mí
y sabes que estaré hablando de ti
Siempre
todos somos el centro del mundo
Créeme
donde comienzas tú
termino yo.

*

Tilsa Otta. Lima, Perú, 1982. Publicó su primer libro de poemas, cuentos e ilustraciones “Mi niña veneno en el jardín de las baladas del recuerdo” en agosto del año 2004 con la editorial Álbum del universo bakterial, libro que fue elegido por una encuesta del diario El Comercio como el mejor poemario del 2004 y fue presentado en Argentina por Fabián Casas y Cecilia Pavón. Tuvo una segunda edición (ya agotada) en junio del 2005. En diciembre del 2007 publica su segundo libro de poemas: “Indivisible”. Desde el 2009 escribe una columna cultural en el diario Perù21. Es egresada de la carrera de Dirección y producción de cine y televisión, con estudios de fotografía y edición.

Blog: http://secretariadeloinvisible.blogspot.com/

INVITACION

2009-12-06T11:43:00.000-08:00

EXHIBICION DE ARTE

CORTE TRANSVERSAL

FECHA: VIERNES 11 DICIEMBRE

HORA: 6.30 PM

LUGAR: CAFE GALERIA ILLATIKSY

AV. MALECON 296

URB. CALIFORNIA - CHACLACAYO

TELEF. 985986169 - 980301655*

http://www.illatiksy.com/

LEER Y DIFUNDIR

VISIONES

2009-11-26T14:05:00.000-08:00

A propósito de ti...

A veces me asalta el desvelo por las noches y es como abrir una puerta que puede conducirme a cualquier parte. Entonces suelo disponer mi alma a la escritura en medio de este paréntesis inaudito de tiempo que se torna muchas veces un viaje o naufragio por los vericuetos de lo inesperado. En este mismo espacio por donde han huido el sosiego y el sueño, y la vigilia acampa como espesa hierba entre los párpados, trato de conciliar otros elementos y ciertos laberintos en busca de alguna palabra que le dé un sentido a todo esto.
En medio de estos vaivenes, he de confesar algo de lo inmerso en mí, algo que no es otra cosa que esta debilidad que me remite otra vez hacia ella, hacia esa presencia ineludible que por aquí y a la intemperie eres tú tan duramente amada, porque a pesar de no tener la absoluta certeza de haberte ya encontrado, muchas veces pienso en ti todavía, es decir, te vuelvo a imaginar como quien puebla la noche o los desiertos, como quien prolonga en el delirio, una orilla que reclama mis rayos; y sería bueno saber que piensas también en mí, que no estás más allá sino aquí para que no te vayas nunca y empieces por deshacer ciertos fantasmas y distancias que le deben mucho a la duda y al miedo.
Pulso ahora la cuerda del desencanto dispuesto a bregar contra el acecho de las sombras que suelen auscultar relojes y latidos para poblar la incertidumbre de pétalos marchitos. Me deshago de cualquier otro devaneo glandular y despojo esta soledad de todo peso y ancla que sólo sabe descender por los vacíos, porque después de todo un puente no puede sostenerse de un solo lado y no puedo no dejar de saber que los caminos de Dios son muchas veces más impredecibles que nosotros, pero son siempre más reales y mejores que nosotros. Es entonces cuando retorno al solemne refugio de la fe que me conduce a sondear y palpar lo que la realidad inmediata aún se niega a concebir y, como una profecía, desdibujar todos los grises, atravesar todos los muros para fluir en las alturas de la visión y la esperanza.

Visiones

Sueles ponerte intensa junto al mar
abierta como una flor
para recibir la lluvia
y yo despierto
soñando en esta espera
buscando la palabra
cuyo fuego consuma
las tinieblas y sus huestes
purifique la impudicia de los cuerpos
nos alíe a la marea
que apriete el rumbo

a nuestros tus pasos
rompiendo el silencio
sobre la arena
y las espumas
presagies
un vibrante colibrí
cuyas alas golpean tu ventana.

Krasiah Al Awad

2009-11-17T09:36:00.000-08:00

La Fe

Soy una semilla, dame una tierra fértil y la fe del campesino.

Soy una tierra fértil, dame semillas buenas y la fe del campesino.

Soy el campesino, dame la tierra fértil y las buenas semillas.

Soy la fe del campesino.

Dame el campesino.

La Poesía

palma

hay

puñado

trigo

una

patria.

Poema
*

Encontré en la palabra mis manos cortadas, mis sonrisas robadas, mis lágrimas vendidas, mi ser prestado, mi nostalgia encarcelada detrás de rejas de distancia, encontré mis ganas de correr con el viento, danzar con el viento, mentir con el viento, morir con el viento. Y en un desafío con él me atrevo a escribir estas hojas con pluma primeriza, a la que le falta todavía beber de la tinta del mundo.

Krasiah Al Awad. Hama, Siria, 1975. Escritora y poeta de origen árabe radicada en Argentina desde el año 2002. Trabaja como maestra de idioma árabe, conduce el programa radial Arabesc. El 2008 publicó su primer poemario Victima del Viento. Su poesía ha sido publicada en diversos diarios y revistas y webs virtuales. Radica en Santiago del Estero, Argentina.

Blog: http://www.krasia.blogspot.com/

Yamileth Latorre

2009-11-08T20:24:00.000-08:00

Estamos creciendo solos

Hoy me he volteado a verte

y he visto que hay una selva que te nace

en la médula espinal

(un león está alojado justo en tu coronilla

y un ave revolotea sobre tu ombligo).

Me he cubierto los ojos por respeto a tu pudor

y -para no alarmarte- te he dicho:

Estamos creciendo solos

desnudos, sin rumbo, solos, solos.

Y tú has estallado en llanto

porque (sólo hay leones y aves y alucinaciones)

no hay cataplasma frío para la fiebre

ni madres deseándonos las buenas noches.

Estamos creciendo solos

huérfanos, resignados, tristes, tristes.

Nos estamos haciendo salvajes

dándole a las rocas

para ver nacer el fuego.

La piedra nos alcanzará

Arrojar una piedra, ocultar la mano y correr. Decir te amo, esquivar la boca, callar los ojos y correr. Tropezar, caer, volver a pensar te amo. Levantarse y seguir corriendo. La piedra nos alcanzará.

Yamileth Latorre. 1977, Cusco, Perú. Poeta y escritora. Participó en festivales de poesía y narrativa en México y Venezuela. Ha sido finalista del concurso El Cuento de las Mil Palabras (2008), organizado por la revista Caretas. A los diez años produjó su primer programa de radio para grandes. Tiene una maestría en periodismo, pero se considera autodidacta. Desde hace unos años, su obra literaria permanece inédita por voluntad propia. Radica en Lima.

Web: http://lasestacionesdeltedio.wordpress.com/

RECITAL

2009-11-03T19:32:00.000-08:00

CICLO DE POESIA PERUANA
EN LA BIBLIOTECA MUNICIPAL DE SAN LUIS
Organiza: Agrupación Poética "Noble Katerba"
Viernes 30 de octubre

- Participantes: Yllari Chaska, Giuliana Llamoja, Leoncio Luque -

- Participantes: Jorge Ampuero, Michael Jiménez -

- Público asistente -

RECITAL

2009-11-03T18:43:00.000-08:00

NOCHES LITERARIAS

RECITAL POETICO

Organizado por:

"Angeles del Papel"

28 de Octubre del 2009

- Participantes: Jorge Ampuero, Giuliana Llamoja, Raúl Heraud, Michael Jiménez -

- Giuliana Llamoja en plena lectura -

- Público asistente -

INVITACION

2009-10-27T12:19:00.000-07:00

CICLO DE POESÍA PERUANA
EN LA BIBLIOTECA MUNICIPAL
DE SAN LUIS
Organiza: Agrupación Poética Noble Katerba

1RA FECHA: VIERNES 30 DE OCTUBRE

PRIMERA MESA:

ANDREA CABEL

YLLARI CHASKA
JUAN CARLOS GUERRERO
MICHAEL JIMENEZ

SEGUNDA MESA:

GIULIANA LLAMOJA

JORGE AMPUERO
RAUL HERAUD

LALI GARCÍA

HORA: 4:30 PM
LUGAR: BIBLIOTECA MUNICIPAL DE SAN LUIS
“CIRO ALEGRÍA” JR. LA CAPEA N° 180
URB. VILLA JARDÍN – SAN LUIS

www.bibliotecamunicipaldesanluis.blogspot.com

INGRESO LIBRE

INVITACION

2009-10-26T10:24:00.001-07:00

Este viernes 6 de noviembre
a las 7 pm
en la Librería PUCP

- Campus de la Universidad Católica -
los escritores
Miguel Ángel Malpartida y
Julio del Valle
presentan el libro n º 16

de la colección Underwood:
Uno rojo
de
Andrea Cabel

INGRESO LIBRE

POEMA

2009-10-21T10:03:00.000-07:00

Filos

Llueves en el tiempo
mientras ladran
los perros a la luna
y caigo en la mutilada entraña
del extravío
donde el sosiego no existe
y mi atónito desvelo
tiene la inexacta dimensión de la locura
y cae mi rumbo que se pierde
apedreado por las huellas

y el charco
de tu pie sin regreso
mientras tu recuerdo persiste
como una inundación
y tu nombre danza todavía
salvaje en mi lengua
que deletrea los estertores
del aniquilamiento
porque tantas veces suelo ser demasiado tú
y sin embargo no estás aquí para salvarme
porque otra vez

soy demasiado frágil
y cuando me rompo en pedazos corto.

PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2009

2009-10-09T12:09:00.000-07:00

Rompiendo con una larga sequía en el mundo de la poesía y decepcionando a todos aquellos que esperaban el premio para Amos Oz, Vargas Llosa o, en los últimos días, incluso Haruki Murakami; la Academia Sueca otorgó el día de ayer el codiciado Nobel a Herta Müller, duodécima mujer en obtenerlo.

Los candidatos propuestos por la SGAE y nombres de peso de la literatura en español eran: Francisco Ayala, Ernesto Sábato y Miguel Delibes.

Müller, de 56 años, es una poeta alemana de origen rumano, cuya obra va más allá de los terribles relatos sobre la dictadura de Ceaucescu, es miembro de la Academia Alemana de Escritura y Poesía y es conocida también por su activismo político y social.
El jurado del Nobel ha expuesto razones como esta para premiarla: "Por la concentración de su poesía, y la objetividad de su prosa que dibujan los paisajes del desamparo".
De nuevo el jurado de la Academia Sueca se desmarca de los grandes grupos de presión y decide actuar de una manera imprevisible y a la vez con un voto político evidente.

El año pasado fue Jean Marie Le Clezio el que se llevó el galardón y Octavio Paz, por su parte, fue el último ganador del Nobel en lengua española en el año 1990.

Juan Carlos Guerrero

2009-09-30T09:26:00.000-07:00

La felicidad

La felicidad, ese retazo de sombra multicolor, que se escabulle,
a veces entre unos sostenes o entre unos pétalos borrachos.
Ocasionalmente soy infeliz, parado en una esquina,
viendo la vida brincar de un lado a otro, en un sin sentido perpetuo.
Ser feliz implica no haber naufragado en tus propios zapatos.
Haber comido y bebido bien.
Estar salvaje a la hora del crepúsculo.
A la hora de amar como un caballo.
Para algunos, La Felicidad, es sinónimo de un viaje a cualquier parte
o tocar muslos desnudos con la yema de los dedos.
Lo es también deleitarse con la sinfonía del Barcelona FC.
Siempre corremos tras La Felicidad,
nuestro objetivo es retenerla, que nunca se vaya.
Un buen desayuno, un pitar profundo de un cigarrillo,
obviamente a muchos nos hace felices.
He sido feliz en otra parte y en otro tiempo.
Oyendo a Shocking Blue cantarme Demon Lover.
He sido feliz en los bares más desastrosos
y en las noches más aburridas.
Cuando no había que hacer otra cosa que ser feliz.
Cuando la tristeza había nadado por todos los espejos
y de lo único que daba ganas era morirse.
He sido feliz cuando la marea de tus pecas
se borraba de mi memoria.
Cuando me dijiste que ya nada podías hacer por mí,
salvo, meterme a la jaula de los leones.
Porque el no abandonarse y ser fuerte:
es vestirse también de hombre feliz.
He sido feliz cuando no había más boleto para serlo.
Cuando el tren de los pasajeros felices se había marchado.
Cuando no tenía piernas… Y cuando me hallaba ciego…
Y cuando Dios me apaleaba.
Porque mil millones en el banco, un palacio o un yate,
las condecoraciones y los halagos,
no bastan para hacer a un hombre feliz,
tampoco la melodía del piano de Dios.
También hay hombres felices comiendo sólo pan al mediodía.
La Felicidad: ese escupitajo breve
que a veces nos lanza un Dios bueno.

Juan Carlos Guerrero. 1979, San Vicente de Cañete, Lima, Perú. Ha publicado los libros: Algunos cuentos para ti y otros para el mundo, Editorial San Marcos, Lima, Perú, 2005. Un lateo por el Cusco, Editorial Publicatuslibros, Jaén, España, 2006. Poemas para demorar el viaje, Edición Autogestionada, 2008. Rapsodia Vagabunda, Dexeo Editores, 2009. En el 2002 Salió finalista de un concurso de cuentos organizado por el diario El Comercio. Un relato suyo: Un Haiku ha sido publicado por la prestigiosa revista Renacimiento, Sevilla, España, 2005. Ha colaborado para el Claustro Poético de Jaén, España, 2007. Revista Narrativas, España, 2008. Esto no es una revista literaria, Bahía Blanca, Argentina, 2008. Es director de la revista artesanal Espartako.
Blog:http://espartakocc.blogspot.com/

Dadie Bernard

2009-09-08T15:25:00.000-07:00

TE AGRADEZCO SEÑOR

Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro,
que hayas hecho de mí
la suma de todos los dolores,
y puesto sobre mi cabeza, el Mundo.
Visto la librea del Centauro
y llevo el Mundo desde la primera aurora.

El blanco es un color de circunstancias,
el negro, el color de todos los días,
y llevo el Mundo desde el primer crepúsculo.

Estoy contento
con la forma de mi cabeza
hecha para llevar el Mundo,
Satisfecho
de la forma de mi nariz
que debe aspirar todo el viento del Mundo,
Feliz
Con la forma de mis piernas
proveas a correr todas las etapas del Mundo.

Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro,
que hayas hecho de mí, la suma de todos los dolores.

Treinta y seis espadas han traspasado mi corazón.
Treinta y seis braseros han quemado mi cuerpo.
Y mi sangre sobre todos los calvarios ha enrojecido la nieve.
Y mi sangre en todos los nacientes ha enrojecido el horizonte.

Pero lo mismo estoy
Contento con llevar el Mundo,
Contento con mis brazos cortos,
con mis brazos largos
con el espesor de mis labios.

Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro,

blanco es un color de circunstancias,
el negro, el color de todos los días,
y yo llevo el Mundo desde el alba de los tiempos.
Y mi risa sobre el Mundo, en la noche, crea el Día.
Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro.

© Dadié Bernard. Assinie, Costa de Marfil, 1916. Novelista, dramaturgo y poeta en lengua francesa. Su obra es un canto a la africanidad. Es un prolífico autor de cuentos: Leyendas africanas, 1953; poesía: África de pie, 1950; Carnet de prison, 1981; La ville ou nul ne meurt, 1986; novelas: Un negro en París, 1959; Las piernas del hijo de Dios, 1980; Commandant Taureault et ses nègres, 1980 y obras de teatro: Las voces en el viento, 1970; Papassidi, 1975, entre otros.

POEMA

2009-08-22T11:07:00.000-07:00

Radiografía

No puedo escribir este poema

que me quema por dentro

y me anula toda pertenencia

tiene algo más fuerte que yo

imposible de reducirse

a las irreverentes sílabas del grito

porque tiene algo filoso y febril

que va desgarrando laberintos

nervios y médulas remotas

morfologías del alma

algo que ladra al silencio

y lo deshace

abriéndome las venas

hasta llover en mí y desterrarme

más allá de la escritura

y su danza profética

sombrío o luminoso

barro abortivo

pero fértil.

I N V I T A C I O N

2009-08-19T10:54:00.000-07:00

Este viernes 21 de Agosto a las 8:00 p.m.

en Jirón de la Unión 892 /segundo piso (Lima centro)

Fundación Yacana,

se complace en presentar

en una nueva velada poética y ficción a:

Virginia Benavides

Luis Zúñiga

José Luis Fuentes

Roy Davatok

( Performance, poesía)

Presentación de la revista

ESPARTAKO N° 05

Giuliana Llamoja

Jorge Ampuero

Juan Carlos Guerrero

Marcos Alarcón

Erick Sarmiento

Música y Poesía:

Francisco León y su banda

Isabel García Mellado

2009-08-10T07:00:00.000-07:00

No tengo la paciencia de las ramas
y sin embargo
no tienes la paciencia de las ramas
y te disfrazas
frente a mi espejo
cuando yo lluevo
te he estado amamantando
medio desnuda
muerta de frío
y ahora resulta
que me he olvidado de mis caderas por el camino
si tengo el coraje del viento
dame las horas
para que haga con ellas espacios o burbujas
que estallen en tu reflejo
si tienes la insistencia de la lluvia
deja encalarme los huesos
yo tengo
la mirada de las flores
y tú eres
yerba
y sabes
mis silencios son la nieve
pero tu piel es una hoguera
no tienes la paciencia de las ramas
y sin embargo
no tengo la paciencia de las ramas
y me desvelo
frente a mi espejo
cuando tú llueves.

Isabel García Mellado. Madrid, 1977. España. Estudia psicología. Trabaja de camarera, secretaria, dependienta, voluntaria, monitora, teleoperadora, psicóloga. Escribe desde los 13 años, pero hasta el año 2006 empieza a recitar en el Bukowski Club y en otros locales madrileños. Forma parte durante dos años de la asociación cultural La vida rima y colabora en la editorial Ya lo dijo Casimiro Parker donde publica su primer libro de poemas tic tac, toc toc. Ha publicado en las revistas Pro-vocación, Es hora de embriagarse (con poesía) y ha sido antologada en: Nueva poesía hispanoamericana, compilada por Leo Zelada y en la antología Jam sessions bukowski club: 06-08 de Ediciones Escalera. Blog:http://laotrapequenyita.blogspot.com

BENEDETTI

2009-07-24T18:17:00.000-07:00

Me han preguntado muchas veces porque no digo algo sobre Benedetti, este uruguayo universal, célebre y admirable, tan querido y llorado por sus fieles lectores. No me atreví hasta ahora a decir unas palabras sobre alguien cuya poesía escapó raudamente de mis manos hace ya algunos años, después de la tediosa degustación de aquella accesible resonancia expresiva tan marcada en la mayoría de sus versos propensos muchas veces a una retórica helicoidalmente escueta y al remate urgente y previsible. Poeta cuya voz pude recuperar y trasmutar más tarde con la lectura de su prosa lúcida y entrañable en obras como Montevideanos, La tregua, Gracias por el fuego, La muerte y otras sorpresas, entre otros.

No dejo de admirar lo vasto de su producción y su amplia variedad de registros que ya desde su nombre original, Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia pronosticaba quizá esta indiscutible tendencia masiva. Símbolo de la llamada “Generación crítica”, como designó Angel Rama a este grupo rico en su diversidad y en lo prolífico de su producción, que antes de la seducción, cultivó el discurso de la convicción y la revelación. Fue Benedetti una voz que tocó casi todos los géneros. Desde La víspera indeleble, su primer poemario publicado en 1945 y del cual se dice que no vendió ni un solo ejemplar, publicó luego más de ochenta títulos que fueron creciendo en número de ediciones, tiraje y traducciones tanto en poesía, novela, cuento, dramaturgia, ensayo y crítica. Su obra también toca el artículo periodístico y la canción. Unos cuarenta intérpretes de todas partes del mundo han cantado y cantan sus letras y canciones entre los que se encuentran artistas como Joan Manuel Serrat, Daniel Viglietti, Pablo Milanés, Silvio Rodríguez, Joaquín Sabina, Isabel Parra, Soledad Bravo, entre otros.

En relación a la poesía, Benedetti fue emergiendo como un poeta diurno y llano para las masas en épocas donde imperaba el laberinto subterráneo y el desorden en pos de las rupturas y posturas, y le debe mucho de su popularidad al contexto de las naderías tóxicas y los retorcimientos expresivos.

Su poesía es casi laxa, de sencillez sintáctica y de un modo expresivo y estilístico cercano al registro conversacional. Se percibe en ella una especie de obsesión por la diafanidad sonora, una poesía cercana a Antonio Machado, Alfonso Hernández y a Jacques Prévert . Y es su poesía el continuo encontrarse con ese modo de vocación comunicante, de lugares comunes; lírica reflexiva, conceptual y cardíaca a la vez, personal y coloquial, frugal y urbana; poesía de espacio privado y público, circunstancial, complaciente y hasta banal en sus tanteos puristas con lo cual y casi sin proponérselo, llegó a ganarse hasta el respeto de los más cándidos. Fue versátil, hiperbólico, romántico, evocador, intuitivo, anecdótico, realista, trovador, literal y con una sospechosa tendencia a una estética demagógica y todoterrena.

Quizás el éxito editorial y popular de su poesía se deba más a la marcada actitud de complicidad, al intento por no ser solo la voz de alguien, sino el portavoz de alguien, sobre todo si ese alguien puede parecerse a cualquier don nadie. Siempre buscó una actitud de identidad con el lector anónimo, pero al desarrollar un personal registro expresivo para interesarlo se halló de pronto cautivando a una especie de lector mediático, social e intelectualmente dudoso, masa que a fin de cuentas se hace las mismas preguntas o trata de explicarse los mismos misterios, y esta acción de seducción y de efectiva felación artística hace muchas veces que el lector no pueda más que sentirse atraído por algo que lo ayuda a encontrarse, a entenderse, a calibrarse mejor; haciendo a la vez del autor, no solo alguien comprometido sino alguien que compromete, aún cuando pueda arremeter sospechosamente. Lo cierto es que escribió mucho y en voz alta y, como dice César Hildebrandt, si la poesía es golpe vitamínico, vigilia que no se permite tregua, refranero del corazón, entonces Benedetti es palabra mayor. Y citando a Luis García Montero, que si la poesía consiste además en abrir ventanas para que entre aire limpio y en escribir para que no te olviden al pie de la letra, entonces Benedetti es, como dicen muchos, una cumbre de la literatura en español.

Considero que la poesía no es tal cual y solo por y en sí misma, sino aquella que va más allá de la experiencia existencial, del chapuceo epidérmico, de la mera ironía y del síndrome efectista y panfletario. Es lo queda después de abrirle las venas a la palabra, del escarceo, el desvelo y el naufragio. Y si la poesía es además agonía vital, sabiduría imprevisible, la columna que se levanta sobre las cenizas y el ardiente rescoldo de nuestro trago insalubre, entonces Benedetti no es ruptura, vanguardia ni el non plus ultra de la poesía como quieren signarlo algunos de sus más entusiastas lectores, quienes a fuerza de masa insisten además por hacerlo un clásico. Personalmente degusto mejor al Benedetti de la prosa fértil, de la crítica aguda, de los cuentos citadinos, de aquellos memorables “Montevideanos”, de aquella narrativa comunicante abierta al intelecto y a la entraña, que palpa realidades inefables y nos da así un revelador acercamiento a la otredad.

En estos tiempos postmodernos me es fácil percibir que su nombre perdurará más allá de su criticada militancia política de izquierda, de su desexilio natal de tendencia porteña, de lo copioso de su poética y de su leve reforma anímica, porque vivirá de seguro en la prosa no falluta de sus cuentos, ensayos y novelas; en esa poesía de complicidades propias que mejora más con la declamación y con el canto.

2009-07-20T09:21:00.000-07:00

SALMO

.........................................A Giuliana, a las nuevas criaturas...

Señor

desde mi estirpe caída

en hórridos pantanos

donde solo naufragan

los muertos

de todo lo que hiciste

perdona lo que queda

cercado por la intemperie

entre las grietas del dolor

pedazos que quizás no te pertenecen

sino eres tú atravesando este lodo

para quemar la hojarasca

y todos los intrusos

de mi bosque interior

Señor

mira mi carne

quita la pus.